Son dernier souffle, sa froide fureur

Un coup sec et soudain à la porte de la salle a fait sursauter Garance.

« Garance ? Tu es là ? » a appelé une voix de femme de l'autre côté. « Tout va bien ? »

Une lueur d'espoir a percé mon désespoir. Quelqu'un était là. Ils allaient m'aider.

J'ai ouvert la bouche pour crier, mais Garance m'a lancé un regard de pur poison. Elle a mis un doigt sur ses lèvres dans un geste de faux secret, puis un sourire cruel s'est étendu sur son visage.

Elle a lissé son tailleur, s'est recomposée en un instant, et s'est dirigée vers la porte.

Elle l'a entrouverte, bloquant la vue de la pièce avec son corps. Deux autres assistantes, deux jeunes femmes en tenue de bureau similaire, se tenaient dans le couloir.

« Qu'est-ce qu'il y a ? » a demandé Garance, son ton revenu à son commandement habituel, vif et professionnel.

« On a entendu crier, » a dit l'une des assistantes, en essayant de regarder par-dessus l'épaule de Garance. « On a cru qu'il y avait un problème. »

Garance a ri légèrement, un son complètement fabriqué. « Un problème ? Non, je sors juste les poubelles. »

Elle s'est écartée juste assez pour qu'elles me voient, un tas pathétique sur le sol, entouré du désordre de ma vie.

Les deux femmes m'ont regardée. Il n'y avait aucune sympathie dans leurs yeux. Juste un mépris froid et dédaigneux qui reflétait celui de Garance.

« Oh, » a dit la première. « Encore une. »

« Elle a prétendu être la sœur de Monsieur Moran cette fois, » a dit Garance en levant les yeux au ciel. « Elles deviennent plus créatives, je leur accorde ça. »

La deuxième assistante, une blonde au nez pointu, a ajouté. « Tu as vu ses chaussures ? Je ne serais pas vue morte avec ça. »

Elles ont toutes gloussé. Elles formaient une meute, et j'étais la proie. Mon espoir est mort aussi vite qu'il était né. Ces personnes n'étaient pas là pour aider. Elles étaient là pour regarder.

Les yeux de Garance sont revenus sur moi, et elle a remarqué le téléphone posé sur le sol. Une nouvelle vague de colère a traversé son visage.

« Tu croyais que tu allais appeler quelqu'un ? » a-t-elle sifflé, en rentrant dans la pièce et en refermant la porte.

Je me suis précipitée vers le téléphone, mes doigts tâtonnant sur l'écran fissuré. Je devais appeler quelqu'un. L'hôpital. La police. N'importe qui.

Mon pouce a réussi à appuyer sur le bouton d'appel d'urgence juste au moment où la chaussure de Garance s'est abattue sur ma main.

J'ai hurlé alors qu'une douleur aiguë et atroce me parcourait le bras. Le téléphone a glissé hors de ma prise.

Garance l'a ramassé. Elle a regardé l'écran.

« Essayer d'appeler le 17 ? Pour leur dire quoi ? Que vous étiez entrée sans autorisation et que je vous ai demandé de partir ? » a-t-elle ricané.

Elle a retourné le téléphone dans sa main. Au dos se trouvait un autocollant délavé d'un tournesol, que Léa avait mis là des années auparavant. C'était notre fleur préférée. Damien en apportait à notre mère.

Les yeux de Garance se sont plissés. « Où as-tu eu ça ? »

« C'est juste un autocollant, » ai-je dit d'une voix étranglée, en berçant ma main douloureuse.

« Ne me mens pas ! » a-t-elle claqué. « Monsieur Moran a un tournesol tatoué sur le poignet. Je l'ai vu. Tu essaies de le copier ? Ça fait partie de ton petit fantasme pathétique ? »

Elle était délirante. Le tatouage était en mémoire de notre mère. Il l'avait fait l'année avant de partir.

Avant que je puisse expliquer, elle a jeté le téléphone par terre. Puis elle l'a piétiné, une, deux, trois fois avec un craquement écœurant de plastique et de verre. L'écran est devenu noir. L'autocollant de tournesol a été anéanti.

Ma dernière connexion avec le monde extérieur avait disparu.

« Voilà, » a-t-elle dit, en respirant lourdement. « Plus d'appels. »

La fureur en elle semblait avoir rompu ses chaînes. Elle a attrapé une poignée de mes cheveux et a tiré ma tête en arrière.

« Tu m'as causé tellement de problèmes aujourd'hui, » a-t-elle craché, son visage à quelques centimètres du mien. « Tu entres dans mon immeuble, tu me mens en face, tu me fais perdre mon temps. »

Elle m'a de nouveau poussée, et je suis retombée contre le mur, ma tête heurtant violemment la surface dure.

« Je pense que tu as besoin d'un rappel plus permanent de rester à l'écart. »

Elle a regardé autour de la pièce, ses yeux se posant sur une cafetière laissée sur une plaque chauffante. Une idée sombre s'est formée dans ses yeux.

« Tu as l'air d'avoir froid, » a-t-elle dit avec un sourire malveillant. « Réchauffons-toi un peu. »

Elle a attrapé la cafetière en verre. Elle était encore à moitié pleine. De la vapeur s'échappait du bec.

Mes yeux se sont écarquillés de terreur.

« Non, s'il vous plaît, ne faites pas ça ! »

Elle m'a ignorée. Elle s'est approchée de moi, la cafetière chaude tenue comme une arme. Les deux autres assistantes, qui s'étaient glissées dans la pièce derrière elle, se tenaient près de la porte et regardaient, leurs visages un mélange de peur et de curiosité morbide. Elles étaient maintenant ses complices, leur silence une forme de consentement.

Il ne s'agissait plus seulement de se débarrasser d'une prétendue stalkeuse. C'était de la cruauté pour le plaisir. Elle prenait son pied.