Son amour, mon enfer, sa justice

Le message glaçant est arrivé sur mon téléphone prépayé, un SMS d'un numéro inconnu : Ta mère souffre. Tu lui manques. Pourquoi l'as-tu abandonnée ?

Mon sang s'est glacé. Deux mois s'étaient écoulés depuis mon départ, deux mois à me cacher, à essayer de me reconstruire. J'avais soigneusement coupé tous les ponts, ne communiquant avec ma mère que par un e-mail codé, assurant sa sécurité face à Ezéchiel et Isolde. Ce SMS signifiait qu'ils l'avaient trouvée.

La panique m'a serré la gorge. J'ai appelé son numéro d'urgence, celui que j'avais laissé à son aide-soignante. Pas de réponse. J'ai essayé sa ligne fixe, puis son portable. Chaque sonnerie creusait un peu plus le gouffre du désespoir dans mon estomac.

J'ai foncé vers sa maison, mon cœur battant un rythme frénétique contre mes côtes. Les rues étaient inconnues, ma nouvelle vie un fragile bouclier. J'ai refoulé la peur, me concentrant sur elle. Elle était déjà si faible, si vulnérable.

En arrivant devant sa tranquille maison de banlieue, un spectacle écœurant s'est offert à mes yeux. La porte d'entrée était entrouverte, du bois éclaté pendant précairement de ses gonds. La pelouse habituellement immaculée était piétinée, et un vase de fleurs gisait brisé sur le porche.

Je me suis précipitée à l'intérieur, la voix rauque. « Maman ? Maman !? »

La maison était en désordre. Meubles renversés, lampes cassées, papiers éparpillés partout. On aurait dit qu'une tornade avait tout dévasté. J'ai vu une traînée rouge sur la moquette blanche, puis une autre. Mon estomac s'est noué.

Je l'ai trouvée dans le salon, affalée sur le sol. Son corps frêle était tordu dans un angle contre nature, ses yeux grands ouverts de terreur, fixant le plafond. Une profonde entaille marquait son front, et sa fine chemise de nuit était imbibée de sang. Elle respirait à peine, chaque souffle superficiel un son rauque et angoissant.

« Maman ! » Je suis tombée à genoux, mes mains tremblant alors que je la touchais. Sa peau était froide. « Qu'est-ce qui s'est passé ? Qui a fait ça ? »

Elle a essayé de parler, un faible gargouillis s'échappant de ses lèvres. Ses yeux ont vacillé vers moi, puis se sont dilatés. Une larme a tracé un chemin à travers la poussière et le sang sur sa joue.

« Is… Isolde… » a-t-elle râlé, sa voix à peine audible, puis elle a toussé, un son humide et terrible.

La rage, froide et pure, a déferlé en moi. Isolde. Bien sûr.

« Ne parle pas, maman », ai-je murmuré, ma propre voix tremblante. « Je vais chercher de l'aide. Tu vas t'en sortir. »

J'ai sorti mon téléphone, mes doigts maladroits, et j'ai composé le 112. La voix de l'opérateur était calme, mais mon monde tournait. J'ai essayé d'expliquer, de donner un sens à cette violence insensée.

« Ma mère… elle a été attaquée ! Elle saigne, elle a besoin d'une ambulance immédiatement ! » ai-je crié, essayant de donner l'adresse, mais ma voix se brisait sans cesse.

« Madame, s'il vous plaît, calmez-vous », a dit l'opérateur. « Quelle est l'adresse, encore ? »

Alors que je donnais frénétiquement les détails, j'ai entendu un clic sur la ligne. Puis une autre voix, douce et d'une familiarité glaçante, a retenti.

« Je crains que Mme Mathis n'ait pas besoin d'une ambulance, ni d'aucune attention médicale d'ailleurs. » C'était Ezéchiel. Sa voix, habituellement si contrôlée, était teintée d'une cruauté presque désinvolte.

« Ezéchiel ? » Ma voix n'était qu'un murmure. « Qu'as-tu fait ? Ma mère est en train de mourir ! »

« Un malentendu regrettable », a-t-il dit, et j'ai entendu un faible rire moqueur en arrière-plan – Isolde. « Mais tu vois, Brielle, ta mère n'est plus une priorité. Surtout pas après que tu l'aies abandonnée pendant deux mois. »

« C'est toi qui as fait ça ! » ai-je hurlé, les larmes coulant sur mon visage. « Tu as laissé Isolde faire ça à ma mère ! »

« Isolde était simplement… bouleversée », a-t-il répondu, son ton dédaigneux. « Elle a senti que tu essayais de lui cacher ta mère, de l'empêcher de lui souhaiter bonne chance. Un simple malentendu qui a dégénéré. »

« Un malentendu ?! Elle est en train de mourir, Ezéchiel ! »

« Dommage », a-t-il dit, sa voix plate. « Mais je crains que tous les services d'urgence de ce secteur soient actuellement… indisponibles. Un petit problème technique, tu comprends. »

Mon sang s'est glacé. Il avait bloqué les services d'urgence. Il la laissait mourir.

« Ezéchiel, s'il te plaît », ai-je supplié, ma dignité oubliée. Ma mère s'éteignait rapidement. « S'il te plaît, elle est malade. Elle ne peut pas survivre à ça. Elle souffre. Laisse juste l'ambulance venir. Je ferai n'importe quoi ! Tout ce que tu veux ! »

Il y a eu une pause. J'ai de nouveau entendu le petit rire triomphant d'Isolde.

« N'importe quoi, Brielle ? » La voix d'Ezéchiel était dangereusement basse. « Tu reviendras à moi. Tu t'excuseras publiquement auprès d'Isolde pour toute la douleur que tu lui as causée. Tu t'excuseras de m'avoir abandonné. Tu ramperas à ses pieds pour obtenir son pardon. »

« Oui ! Oui, je le ferai ! Envoie juste de l'aide pour maman ! » ai-je sangloté, serrant la main de ma mère. Elle devenait de plus en plus froide.

« Et tu comprendras la douleur d'Isolde, Brielle », a-t-il poursuivi, ignorant ma demande d'aide. « Tu la ressentiras toi-même. Imagine être laissée dans une voiture, piégée, blessée, pendant que ton bien-aimé part avec une autre. Imagine l'agonie. »

Mon esprit est revenu à son accident de voiture. Il feignait l'amnésie depuis des mois. Il m'avait fait croire qu'il n'avait aucun souvenir de ce jour. Était-ce un autre de ses jeux tordus ?

« De quoi parles-tu ? » ai-je murmuré, une nouvelle horreur s'emparant de moi. « Tu étais blessé ! Je t'ai trouvé ! »

« Isolde me l'a dit », a-t-il dit, sa voix dure. « Elle m'a raconté comment tu l'as laissée dans l'épave en feu après notre accident, comment tu lui as refusé de l'aide, comment tu as essayé de me la cacher. »

« C'est un mensonge ! » ai-je hurlé dans le téléphone. « Elle n'était pas là ! Elle n'était pas dans la voiture avec toi ! »

« Elle m'a fourni des photos, Brielle », a-t-il dit, sa voix empreinte de triomphe. « Des photos d'elle sur le siège passager, juste après l'impact. »

Mon esprit s'est emballé. Isolde était capable de tout. Elle aurait pu photoshoper des photos. Elle aurait pu être sur les lieux plus tard et mettre en scène tout ça.

« Brielle, je crains que le temps de ta mère soit compté », a-t-il dit, sa voix redevenant froide. « Peut-être qu'un peu de motivation est nécessaire. Isolde a un défi spécial pour toi. »

J'ai entendu la voix d'Isolde, claire et nette maintenant. « Ezéchiel, mon amour, montrons-lui la beauté de la mer. Elle a toujours détesté l'océan, n'est-ce pas ? Ces terribles crises de panique à la plage. »

Mon sang s'est encore plus glacé. Ma thalassophobie. Ma peur paralysante des eaux profondes et ouvertes. Seuls ma famille la plus proche et Ezéchiel le savaient. Il allait l'utiliser contre moi.

« Non », ai-je murmuré, ma voix se brisant. « S'il te plaît, Ezéchiel. Pas ça. »

« Ah, la peur dans ta voix est exquise », a roucoulé Isolde. « Ezéchiel, chéri, tu m'as promis qu'elle souffrirait. »

« Brielle », la voix d'Ezéchiel a traversé le téléphone, plus tranchante qu'une lame. « Va à la vieille jetée, près de la plage de la Pointe Noire. Il y a une cage suspendue à la grue. Monte dedans. Une fois que tu seras à l'intérieur, nous parlerons de l'avenir de ta mère. »

L'effroi m'a consumée. La plage de la Pointe Noire était connue pour ses courants dangereux et ses eaux profondes. La vieille jetée, abandonnée depuis des décennies, était tristement célèbre. Et la cage… Je savais exactement de quel genre de cage il parlait. Une cage à requins, peut-être, pour les amateurs de sensations fortes, maintenant rouillée et délabrée.

« Je ne peux pas », ai-je étouffé, regardant ma mère mourante. Sa respiration était à peine perceptible maintenant. « Tu sais que je ne peux pas. »

« Alors ta mère meurt, Brielle », a dit Ezéchiel, sa voix d'un calme glacial. « Ou plutôt, elle continue de souffrir jusqu'à ce qu'elle meure. Le choix t'appartient. »

Ma mère a laissé échapper un petit hoquet presque imperceptible. Ses yeux ont vacillé, puis se sont immobilisés. Une seule larme s'est échappée, roulant sur sa joue pâle.

« Maman ? » ai-je murmuré, la secouant doucement. « Maman ? »

Pas de réponse. Plus de respirations superficielles. Sa main, que je tenais toujours, est devenue complètement molle.

Elle était partie.

Mon hurlement a déchiré la maison silencieuse, un son d'agonie et de désespoir brut et pur. Ils l'avaient tuée. Isolde. Et Ezéchiel. Ils étaient restés là, et avaient même orchestré sa mort.

Mais même à travers le chagrin écrasant, une résolution froide et inébranlable a commencé à se former au plus profond de mon âme. Je n'avais plus rien à perdre. Ils avaient tout pris.

« J'arrive, Ezéchiel », ai-je dit dans le téléphone, ma voix plate, dénuée d'émotion. « Et tu le regretteras. »

J'ai conduit jusqu'à la plage de la Pointe Noire, le vent fouettant mes cheveux, l'odeur de sel et de décomposition remplissant l'air. La vieille jetée se dressait, une structure squelettique contre le ciel en colère et meurtri. Une seule grue rouillée s'avançait au-dessus de l'eau noire et agitée. Et suspendue à elle, une cage en métal, se balançant de manière inquiétante dans le vent.

Mon cœur martelait, non seulement de chagrin, mais aussi de la terreur viscérale et primale de l'eau libre. Les vagues se brisaient contre les pilotis, un son affamé et rugissant qui faisait écho au chaos dans mon âme. Chaque fibre de mon être hurlait de fuir.

Mais je ne pouvais pas. Plus maintenant. J'avais fait une promesse. Pas à Ezéchiel, mais à ma mère. Et à moi-même.

Je suis sortie de ma voiture, mes jambes comme du plomb. Les embruns salés ont frappé mon visage, froids et mordants. Le vent hurlait, un cri lugubre qui semblait se lamenter sur mon sort. J'ai marché vers la jetée, chaque pas une bataille contre ma propre phobie écrasante. Plus j'avançais, plus l'océan rugissait fort, plus mon souffle se bloquait. Ma vision s'est brouillée, le monde basculant dangereusement.

J'ai atteint l'échelle rouillée menant à la cage. Elle était vieille, corrodée, menaçant de se briser. Les vagues en dessous s'agitaient, sombres et sans fond. Mon estomac s'est tordu. Ma peur était un monstre vivant et respirant, menaçant de me consumer.

Mais alors j'ai vu une silhouette sur la jetée, se découpant contre le ciel orageux. Ezéchiel. Et à côté de lui, Isolde, ses cheveux fouettant son visage, un sourire triomphant visible même à cette distance.

Ils me regardaient. Ils s'attendaient à ce que je craque.

Une nouvelle vague de chagrin et de fureur m'a submergée. Les yeux sans vie de ma mère, son dernier mot murmuré : Isolde.

Je ne craquerais pas. Pas maintenant. Plus jamais.

Avec une respiration saccadée, j'ai saisi l'échelle froide et rouillée. Chaque barreau était un tourment. Mes mains tremblaient, mes jointures blanches. La cage se balançait, une gueule affamée attendant de m'avaler tout entière. L'eau en dessous était un abîme sombre et tourbillonnant. Mon souffle s'est bloqué, mon cœur menaçant d'exploser. Je pouvais sentir les vrilles froides de la panique s'enrouler autour de ma gorge, m'étouffant.

J'ai fermé les yeux, imaginant le visage de ma mère. Son sourire bienveillant. Ses mains douces. Ils me l'avaient enlevée. Et ils paieraient.

J'ai ouvert les yeux et j'ai fixé mon regard sur Ezéchiel, qui se tenait là, impassible, à côté d'Isolde. Elle vibrait pratiquement de plaisir malveillant. Ses yeux pétillaient d'une joie prédatrice alors qu'elle me regardait lutter, son langage corporel rayonnant d'un mal pur et sans mélange.

J'ai pris une autre inspiration tremblante, puis je me suis forcée à avancer. Un barreau. Puis un autre. Mon corps hurlait pour que j'arrête, que je fasse demi-tour, mais mon esprit, alimenté par le chagrin et un besoin brûlant de vengeance, m'a entraînée. J'entrerais dans cette cage. J'affronterais ma peur la plus profonde. Et ensuite, ils m'affronteraient.