Ses beaux mensonges, mon monde brisé

Point de vue de Claire :

Le lendemain matin, j'ai trouvé Gabriel dans la cuisine, fredonnant l'une des chansons d'Aria – l'une de mes chansons – qui passait doucement sur les enceintes intégrées. Il dressait le petit-déjeuner avec la précision concentrée d'un chirurgien.

« J'allais justement te monter ça », dit-il, affichant un sourire qui n'atteignait pas ses yeux.

« En fait », dis-je, la voix stable, « j'ai changé d'avis. Je crois que j'aimerais aller à la soirée d'Aria ce soir. »

Son sourire vacilla une fraction de seconde. Une lueur de quelque chose – de l'agacement ? de la panique ? – traversa son visage avant qu'il ne la dissimule sous son masque habituel d'inquiétude.

« Tu es sûre, mon amour ? Tu semblais si épuisée hier. »

« Je me sens mieux », ai-je menti. « Je veux être là pour ma sœur. C'est une grande soirée pour elle. »

Il hésita, puis hocha lentement la tête. « Bien sûr. On fera juste un saut pour un petit moment, alors. On ne veut pas que tu te surmènes. »

Je savais exactement pourquoi il ne voulait pas de moi là-bas. Il avait peur que je fasse de l'ombre à sa précieuse Aria. Il ne voulait pas de la véritable artiste à côté de la fausse. Il ne voulait pas que quiconque y regarde de trop près.

Mais je devais y aller. Je devais les voir une dernière fois. Ce n'était pas seulement un adieu à mon mari ; c'était un adieu à toute ma famille, à la vie que j'étais sur le point de laisser derrière moi pour toujours. Demain, les derniers préparatifs pour ma nouvelle identité, ma nouvelle vie, commenceraient. Ce soir était pour tourner la page.

Le domaine familial des Dubois bourdonnait, une ruche de flûtes de champagne et de rires forcés. Les invités grouillaient autour d'Aria, qui se tenait comme une reine au centre du grand hall, une main posée de manière possessive sur son petit ventre rond. Elle était radieuse, se délectant des louanges pour son accomplissement. Pour mon accomplissement.

« Un vrai génie ! » s'extasiait un critique.

« Cette peinture est un chef-d'œuvre. C'est une victoire assurée pour le grand prix », déclarait un autre.

Aria buvait leurs paroles, son sourire large et éclatant. Quand elle m'a vue entrer au bras de Gabriel, son sourire s'est crispé une fraction de seconde. Une ombre passa sur ses yeux avant qu'elle ne la masque d'une chaleur fraternelle bien rodée.

« Claire ! Je suis si contente que tu aies pu venir », roucoula-t-elle, sa voix dégoulinant d'une fausse sincérité. « Je craignais que tu ne sois encore enfermée dans ton studio, à faire… eh bien, je ne sais quoi de tes journées. »

La pique était subtile, destinée à me dépeindre comme une recluse, une amatrice, tandis qu'elle était l'artiste célébrée. Je l'ai ignorée, mes yeux attirés au-delà d'elle vers la peinture exposée sur un chevalet drapé de velours.

Une vague de nausée m'a submergée. C'était comme regarder un fantôme.

Mon cœur se serra violemment. La peinture représentait un phare solitaire face à une mer déchaînée, les vagues s'écrasant dans une gerbe violente et chaotique. Le ciel était un tourbillon de violets meurtris et de gris colériques. C'était une œuvre que j'avais peinte des années auparavant, un déversement d'émotions brutes après la mort de notre mère.

C'était l'une de mes œuvres les plus privées, les plus personnelles. Je ne l'avais jamais montrée à personne. Elle était enfermée dans un garde-meuble, avec d'autres pièces d'une vie que je pensais avoir laissée derrière moi.

Comment était-elle arrivée ici ?

Comment pouvait-elle être accrochée dans ce hall, avec le nom d'Aria sur une petite plaque de laiton en dessous ? Comment pouvait-elle être sa participation à un concours national ?

Aria suivit mon regard, un sourire suffisant et triomphant jouant sur ses lèvres. Elle glissa jusqu'à moi, sa voix un murmure bas et moqueur destiné à mes seules oreilles. « Tu aimes ? Je l'ai appelé 'Tempête'. »