Sa Tromperie, Son Destin à Londres
Chapitre 3
Baptiste poursuivit Daniella, sa voix un murmure désespéré alors qu'il la suivait dans l'ascenseur. Les portes se refermèrent, laissant Éliane seule dans le penthouse caverneux.
Une assistante maquilleuse se précipita avec un mouchoir. « Mademoiselle Moreau, vous saignez. »
Éliane la repoussa d'un geste. Elle se dirigea vers la fenêtre et toucha sa joue, ses doigts revenant rouges.
Elle sortit son téléphone. L'écran était toujours brisé, mais il fonctionnait. Elle ouvrit ses e-mails et transféra sa lettre de démission directement à l'adresse personnelle de Baptiste.
L'objet était simple : Démission.
Le corps du message l'était encore plus : Je démissionne.
Moins d'une minute plus tard, une notification apparut. E-mail lu. Puis, une autre. Un message automatisé des RH. Votre démission a été traitée. Votre dernier jour est aujourd'hui.
Il avait dû l'approuver depuis son téléphone dans l'ascenseur. C'était aussi simple que ça pour lui de la laisser partir.
Elle retira la robe de soie et remit ses propres vêtements simples. Elle laissa la robe en tas sur le sol.
Elle se rendit au bureau pour emballer le reste de ses affaires. C'était un samedi, mais l'étage du design était animé. Les chuchotements commencèrent dès qu'elle entra.
« C'est elle. Celle que Baptiste a larguée. »
« J'ai entendu dire que Daniella est la nouvelle vice-présidente. Elle récupère le bureau d'Éliane. »
Elle se souvint de toutes les fois où elle avait couvert Baptiste, travaillé tard le soir pour finir ses propositions, sacrifié ses propres projets pour leur « rêve commun ». Cela ne signifiait rien.
Elle ignora les sourires narquois et se dirigea vers son bureau. Sa plaque nominative avait déjà disparu.
Alors qu'elle emballait son dernier carton, elle fit défiler Instagram. Une nouvelle publication de Daniella.
C'était une photo de sa main entrelacée avec celle de Baptiste. La légende disait : « Il a dit que ça avait commencé comme un jeu, mais que son cœur a toujours su la vérité. »
La montre Patek Philippe était clairement visible au poignet de Baptiste.
La publication avait été aimée par la moitié de leurs collègues.
Même le propre compte de Baptiste l'avait aimée.
Éliane ressentit un étrange sentiment de calme. Il n'y avait plus d'espoir à anéantir. Il n'y avait que la vérité, froide et dure.
Elle ramena son carton à l'appartement désormais vide. Elle s'assit par terre et mangea un bol de nouilles instantanées. Baptiste avait toujours appelé ça de la « bouffe de pauvre ». Il le jetait s'il en trouvait dans leur placard.
La clé tourna dans la serrure tard dans la nuit. Baptiste entra, empestant le whisky cher. Il souriait.
Il s'était manifestement réconcilié avec Daniella.
Il trébucha sur sa valise près de la porte. Son passeport et sa confirmation de vol tombèrent.
Il les ramassa, son sourire se transformant en un rictus d'ivrogne. « Londres ? Tu vas vraiment t'enfuir pour une petite dispute ? »
Elle ne répondit pas, continuant simplement à manger ses nouilles.
Il s'approcha et donna un coup de pied dans le bol. Le bouillon chaud éclaboussa son jean.
« Je t'ai dit que c'est un jeu », dit-il, sa voix légèrement pâteuse. « Je devais la calmer. Donne-moi un mois. Juste un mois de plus, et je trouverai un nouveau moyen de la ruiner. Je te le promets. »
Éliane leva les yeux vers lui, son visage impassible.
« Baptiste », dit-elle, sa voix stable et claire. « On se sépare. »
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