Sa maîtresse secrète, sa honte publique

Eve Lefèvre POV :

Jonathan n'est pas rentré cette nuit-là. Je suis restée éveillée dans notre lit froid et vide, Léo blotti contre moi, son petit corps une ancre chaude dans la tempête de mes pensées. Je me suis finalement assoupie dans un sommeil agité juste avant l'aube, pour être réveillée par le bruit de la porte d'entrée qui s'ouvrait.

Je n'ai pas bougé. Je l'ai entendu monter à pas de loup, le craquement du parquet devant la porte de notre chambre. Il a marqué une pause, puis s'est éloigné vers la chambre d'amis.

Je me suis levée et je suis allée à la cuisine, mes mouvements robotiques. J'ai fait du café. J'ai versé des céréales pour Léo. J'étais un fantôme dans ma propre maison. Quand Jonathan est finalement apparu dans l'encadrement de la porte de la cuisine, il avait l'air hagard. Il portait le même costume que la veille, maintenant froissé et triste.

« Eve. Il faut qu'on parle. »

Je ne me suis pas retournée. J'ai continué à remuer les flocons d'avoine de Léo. C'est là que je l'ai remarquée, une légère trace de rouge à lèvres rose sur le col de sa chemise blanche.

Il s'est éclairci la gorge, un son nerveux et coupable. Il s'est approché de la table et a posé une nouvelle liasse de documents. Ils étaient différents de ceux de la nuit dernière.

« Je ne vais pas te mentir, Eve », a-t-il commencé, la voix tendue. « Il y a quelqu'un d'autre. »

Je me suis enfin retournée pour le regarder, mon visage un masque vide.

« Elle s'appelle Mélissa Royer », a-t-il dit, évitant mon regard. « On se voit depuis quelques mois. Et… elle est enceinte. C'est trop tard pour… enfin, elle garde le bébé. »

Mélissa Royer. Le nom m'a frappée de plein fouet, reliant la dernière pièce horrible du puzzle. La jeune conductrice enceinte. Sa maîtresse.

Il l'avait protégée. Il avait été prêt à détruire la réputation de mon père, à piétiner mon chagrin, tout ça pour protéger la femme qui avait tué son propre père. L'absurdité pure et monstrueuse de la situation était si profonde qu'un rire hystérique a menacé de jaillir de ma poitrine. Je l'ai ravalé, le goût de la bile me brûlant la gorge.

Je suis restée silencieuse, à l'observer. Privé de la réaction dramatique qu'il attendait probablement, il est devenu nerveux. Son calme d'avocat, si bien rodé, a commencé à s'effriter.

« Écoute, Eve, je sais que c'est un choc », a-t-il dit, son ton changeant, devenant plus doux, plus suppliant. « Mais Mélissa… c'est juste une gamine. Elle est terrifiée. Elle a fait une terrible erreur. S'il te plaît, ne gâche pas sa vie. C'est elle qui conduisait la voiture. »

Il me le demandait. Il me demandait, à moi, la belle-fille de l'homme qu'elle avait tué, de faire preuve de pitié.

« J'ai préparé un accord de divorce », a-t-il dit en poussant les papiers sur la table. « C'est très généreux. Tu gardes la maison, la garde exclusive de Léo, et une pension alimentaire substantielle. Tout ce que tu pourrais vouloir. »

Il essayait d'acheter mon silence. Il essayait d'acheter la vie de son père.

« Tout ce que je demande », a-t-il continué, sa voix baissant jusqu'à un murmure conspirateur, « c'est que tu signes l'accord de règlement pour l'accident. Mettons tout ça derrière nous. »

Une clarté froide et tranchante s'est installée en moi. J'ai pensé au jour de notre mariage, aux promesses qu'il avait faites, à la vie que je pensais que nous construisions. Tout n'était qu'un mensonge. Une façade soigneusement construite pour servir son ambition.

Lentement, j'ai attrapé les papiers du divorce. Mes mains étaient stables lorsque j'ai pris le stylo qu'il avait posé à côté. J'ai tourné à la dernière page et j'ai signé, ma signature ferme et claire.

Eve Lefèvre. Bientôt, juste Eve Lefèvre à nouveau.

J'ai repoussé le document signé vers lui. Puis j'ai regardé les autres papiers, l'accord de règlement qui qualifierait mon père d'escroc et laisserait la meurtrière de son père s'en tirer avec une tape sur les doigts.

« Non », ai-je dit.

Son visage s'est tordu d'incrédulité, puis de rage. « Comment ça, non ? Je te donne tout ! »

« Tu me donnes des choses qui m'appartenaient déjà, Jonathan. Cette maison a été achetée avec l'argent de mes parents. Léo est mon fils. Et pour ce qui est de l'accord… je ne peux pas le signer. » J'ai rencontré son regard furieux, le mien calme et inflexible. « Je ne suis pas la plus proche parente de la victime. C'est toi. »

La réalisation a illuminé son visage, suivie d'une fureur pure et animale. Il pensait que je jouais un jeu. Il pensait que j'essayais de le faire chanter.

« Salope », a-t-il sifflé, son masque de civilité se brisant enfin complètement. Il a attrapé le lourd sucrier en céramique sur la table et l'a projeté contre le mur, où il a explosé en mille morceaux. « Tu crois que tu peux me faire chanter ? »

Il s'est jeté sur moi, ses mains se dirigeant vers ma gorge. Mais avant qu'il ne puisse me toucher, une petite voix a percé la tension.

« Papa ? »

Nous nous sommes tous les deux figés. Léo se tenait dans l'embrasure de la porte, son petit visage pâle, ses yeux écarquillés de peur, serrant son ours en peluche.

Les mains de Jonathan sont retombées le long de son corps. Il a fixé son fils, le souffle court et saccadé. La rage dans ses yeux a été remplacée par autre chose – une lueur de honte, peut-être, ou juste l'agacement d'avoir été interrompu.

Il a pointé un doigt tremblant vers moi. « Ce n'est pas fini », a-t-il sifflé. « Tu vas le regretter. Je vais te détruire. »

Puis il s'est retourné et est sorti de la maison en trombe, claquant la porte si fort que tout le cadre a tremblé.

Je me suis précipitée vers Léo, le prenant dans mes bras. Il a enfoui son visage dans mon cou et s'est mis à sangloter. Je l'ai serré fort, murmurant des mots rassurants que je ne ressentais pas moi-même.

Alors que je berçais mon enfant en pleurs dans les ruines de ma cuisine, un feu froid s'est allumé dans ma poitrine. Il voulait me détruire. Il voulait une guerre.

Très bien. Il allait l'avoir.