Sa femme délaissée est un génie quantique

Un silence étouffant régnait dans le penthouse.

Francesca était assise à la coiffeuse de la chambre principale, les épaules affaissées par l'épuisement. Elle leva la main, ses doigts tremblant légèrement, pour défaire les lourdes boucles d'oreilles en diamant et les laissa tomber sur la surface en verre.

Un déclic annonça que la porte de la chambre s'ouvrait.

Emery entra. Il avait desserré sa cravate en soie, et les deux premiers boutons de sa chemise étaient défaits. Le parfum léger et masculin de cigares coûteux et de bourbon vieilli flotta dans la pièce.

Il ne se dirigea pas vers la salle de bain. Au lieu de cela, ses pas lourds traversèrent l'épais tapis pour s'arrêter juste derrière sa chaise.

Ses grandes mains descendirent pour se poser lourdement sur ses épaules nues.

Même à travers la fine soie de sa nuisette, Francesca pouvait sentir la chaleur brûlante qui émanait de ses paumes. Elle lui brûlait la peau.

Emery se pencha. Son souffle chaud et lourd frôla le pavillon de son oreille. Ses lèvres effleurèrent sa peau, un contact aussi léger qu'une plume qui provoqua un violent frisson le long de sa colonne vertébrale.

Normalement, elle aurait fermé les yeux. Elle se serait appuyée contre son torse et aurait accepté les quelques miettes d'affection qu'il était disposé à lui donner.

Pas ce soir.

L'image de ses yeux doux et tendres posés sur Catalina fulgura derrière ses paupières.

Francesca se projeta en avant, sa chaise raclant bruyamment le sol. Elle esquiva complètement son baiser.

Les mains d'Emery restèrent suspendues dans le vide.

Dans le reflet du miroir de la coiffeuse, Francesca vit ses yeux sombres se plisser. Un éclair de choc véritable traversa ses traits, rapidement remplacé par une sombre tempête de mécontentement qui se préparait.

Sa mâchoire se crispa. Il ajusta sa manchette droite, un signe révélateur de son agitation croissante.

« Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ? » demanda-t-il, sa voix prenant ce ton bas et autoritaire qu'il utilisait pour diriger les conseils d'administration.

Francesca se leva. Elle se retourna, se forçant à affronter son regard furieux.

« Je suis fatiguée, Emery, » dit-elle, d'une voix plate et dure. « Je veux dormir. »

Emery fit un pas en avant, comblant la distance entre eux. Il tendit la main et attrapa son poignet, ses doigts s'enroulant autour des os délicats.

« Une douche te réveillera, » la persuada-t-il, la tirant contre son torse. Son ton ne laissait aucune place à la négociation. C'était un ordre.

Francesca campa sur ses pieds. Elle retira son bras de toutes ses forces.

Son poignet se libéra, le frottement laissant une marque rouge vif sur sa peau pâle.

Elle fit un grand pas en arrière, plaçant le tabouret de la coiffeuse entre eux. « J'ai dit non. Je ne veux pas de ça ce soir. »

La température dans la chambre chuta brutalement.

La mâchoire d'Emery était si serrée qu'un muscle tressautait sur sa joue. Il la dévisageait, sa poitrine se soulevant et s'abaissant rapidement. Sous la colère, il y avait une énergie frénétique et chaotique dans ses yeux – la panique brute d'un homme qui voit quelque chose de précieux lui glisser entre les doigts.

Il laissa échapper un rire rauque et moqueur.

« As-tu passé tellement de temps dans ce foutu laboratoire que tu en as oublié tes devoirs fondamentaux d'épouse ? » ricana-t-il.

Les mots la frappèrent comme un coup de poing dans le ventre.

Elle avait renoncé à une bourse de recherche avec un lauréat du prix Nobel pour ce mariage. Elle avait sacrifié ses meilleures années de recherche pour jouer l'épouse Kirkland parfaite, et il osait la réduire à un devoir.

Les dents de Francesca grincèrent. « Si tu as juste besoin d'une machine pour accomplir un devoir, va trouver quelqu'un d'autre. »

Elle ne s'arrêta pas là. La douleur la poussa à bout.

« Va trouver la femme que tu n'as pas pu quitter des yeux ce soir. Celle que tu traites comme du verre fragile alors que tu me traites comme une ordure. »

Les pupilles d'Emery se dilatèrent instantanément. Son visage se vida de toute couleur, le faisant paraître presque maladif sous les lumières de la chambre.

Il se jeta en avant.

Francesca recula jusqu'à ce que ses hanches heurtent le rebord dur de la coiffeuse. Il n'y avait plus d'issue.

Emery plaqua ses deux mains sur la table, la piégeant entre ses bras. Son visage était à quelques centimètres du sien, son souffle chaud et saccadé contre sa peau.

« Ne mêle pas Catalina à ça, » siffla-t-il, sa voix tremblant d'une rage si intense qu'elle semblait être un poids physique qui l'écrasait. « Elle est la fiancée de Hudson. Arrête de te comporter comme une enfant paranoïaque et jalouse. »

Francesca le fixa dans ses yeux furieux. Il était si désespéré de la défendre. Il était si terrifié que son secret soit révélé.

La combativité quitta Francesca, ne laissant qu'un vide creux et résonnant.

Elle détourna la tête, refusant de le regarder plus longtemps.

« Sors, » murmura-t-elle. Sa voix n'était pas en colère. Elle était complètement, terrifiante, morte. « S'il te plaît, sors, c'est tout. »

Emery fixa son profil rigide. Sa poitrine se souleva tandis qu'il prenait une inspiration haletante.

Il se repoussa violemment de la table.

Il se retourna et donna un coup de pied dans le tabouret en velours de la coiffeuse avec sa chaussure de ville en cuir. Le lourd tabouret vola à travers la pièce et s'écrasa contre le mur.

Emery sortit de la chambre en trombe.

La lourde porte en chêne se referma dans un claquement assourdissant qui fit trembler les cadres des tableaux.

Francesca resta seule dans le silence de mort de la pièce, ses mains agrippant le rebord de la table alors qu'elle laissait enfin les larmes couler.