La Vengeance impitoyable de l'héritière milliardaire bafouée

La lourde porte en chêne claqua, mettant fin aux protestations bredouillantes de Barrett.

Mes talons claquaient contre le parquet du couloir, un son sec et rythmé qui faisait écho aux battements effrénés de mon cœur.

Avant que je puisse atteindre l'ascenseur, la porte derrière moi s'ouvrit brusquement.

« Harlow ! » rugit Barrett, le visage empourpré par un mélange de panique et de rage. Il se jeta en avant, m'agrippant le poignet avec une poigne qui meurtrissait. « Si tu montes dans cet ascenseur, ne te donne pas la peine de revenir au bureau demain. C'en est fini de toi en tant que directrice financière. »

Je fixai sa main qui serrait mon poignet. Mon pouls martelait contre ses doigts.

Je tournai brusquement mon bras, me dégageant de son emprise.

« Garde le titre, Barrett », dis-je, la voix pleine de venin. « De toute façon, j'en ai marre de passer mes nuits à vérifier tes stupides erreurs de saisie. »

Je lui tournai le dos, entrai dans l'ascenseur et appuyai sur le bouton du parking souterrain. Les portes se refermèrent, dérobant son visage furieux à ma vue.

Je me dirigeai vers ma Porsche Cayenne, les pneus crissant légèrement sur le béton alors que je quittais ma place de parking.

Je n'allumai pas la radio. Le silence dans la voiture était absolu.

Je connectai mon téléphone au Bluetooth et composai le numéro de Gus Kowalski. Gus était un titan de Wall Street, le principal investisseur en capital-risque soutenant la fusion à cent millions de dollars de Marks Capital.

Il répondit à la quatrième sonnerie. Je pouvais entendre le bruit sec d'un club de golf et le vent en arrière-plan.

« Harlow », dit Gus, d'un ton dédaigneux et légèrement agacé, me considérant de toute évidence comme rien de plus que la coquille vide rejetée par la famille Montgomery, jouant à la grande dame dans une start-up. « Si Barrett t'a envoyée pour mendier de meilleures conditions pour le prêt-relais, dis-lui que ma réponse est toujours non. Je suis à Boston. »

« Gus », l'interrompis-je, ma voix baissant d'une octave. « Protocole d'autorisation : M-G-T-Omega-Neuf. »

Il y eut un grand bruit métallique à l'autre bout du fil. Le son d'un club de golf heurtant l'herbe.

Quand Gus reparla, sa voix était tendue, haletante et dépouillée de toute arrogance. « Mademoiselle Montgomery ? C'est... c'est le plus haut niveau d'habilitation de la famille. Je ne savais pas que vous déteniez encore un tel niveau d'autorité. »

« Retirez le financement », ordonnai-je.

« Pardon ? »

« Le prêt-relais pour Marks Capital. Les cent millions. Je veux qu'il soit retiré. Immédiatement. Lancez les protocoles de retrait avant l'ouverture du marché demain. »

« Mademoiselle Montgomery, cela va le ruiner », balbutia Gus. « Rien que les clauses pénales... »

« Faites-le, Gus, ou le Montgomery Trust liquidera toutes les positions que nous détenons dans votre société d'ici midi. »

« Considérez que c'est fait », dit Gus instantanément.

Je mis fin à l'appel. Je regardai mon reflet dans le rétroviseur. Mes yeux étaient sombres, cernés et totalement impitoyables.

Pendant que le monde de Barrett était sur le point de s'embraser, je me rendis dans un spa privé réservé aux membres à Soho. J'y passai deux heures pour un gommage corporel complet, un massage et un brushing. Je lavai la puanteur de son appartement de ma peau.

Lorsque je retournai au penthouse de Tribeca, il était plus de minuit.

Les portes de l'ascenseur s'ouvrirent sur mon étage.

Je sortis et m'arrêtai net.

Debout devant ma porte se tenait une femme. Elle portait un tailleur en tweed Chanel mal ajusté de la saison passée qui criait "nouveau riche qui en fait trop".

Crista Reid.

Elle se retourna, serrant contre elle un sac à main de créateur tape-à-l'œil. Quand elle me vit dans ma robe de velours vintage, ses yeux s'écarquillèrent de choc, suivi immédiatement par un éclair de jalousie laide et non dissimulée.

Mais elle le masqua rapidement avec un sourire mielleux et triomphant.

Elle se redressa, bombant le torse. « Oh, Harlow. Tu rentres tard. Je venais juste chercher des dossiers importants que Barrett a laissés pour moi dans le bureau. »

Je ne dis pas un mot. Je marchai droit vers la porte, la forçant à reculer ou à se faire bousculer.

Je tapai le code sur le clavier numérique. La porte s'ouvrit avec un déclic.

Alors que je la poussais, Crista essaya de se faufiler derrière moi.

« Excusez-moi », dit-elle, d'un ton dégoulinant de fausse politesse.

Je m'arrêtai brusquement et projetai mon avant-bras en arrière, l'atteignant en plein dans la poitrine.

Crista eut le souffle coupé, titubant en arrière sur ses talons bon marché. Elle perdit l'équilibre et tomba lourdement sur la moquette du couloir, son sac Chanel déversant partout des rouges à lèvres et des reçus.

« Vous êtes folle ?! » hurla-t-elle, sa voix résonnant dans le couloir silencieux. « Vous m'avez agressée ! Barrett m'a donné cinquante millions de dollars aujourd'hui ! Il va m'épouser le mois prochain ! Vous n'êtes qu'un bouche-trou ! »

Je la regardai, avachie sur le sol.

« Ce tailleur Chanel vient de la collection de déstockage du printemps 2019 », dis-je, d'une voix plate et lasse. « Si vous comptez voler cinquante millions de dollars, achetez au moins quelque chose qui soit à la taille de vos épaules. »

Le visage de Crista devint blême. Sa bouche s'ouvrait et se fermait comme celle d'un poisson hors de l'eau.

L'ascenseur sonna de nouveau.

Les portes s'ouvrirent et Barrett en sortit en courant. Il transpirait à travers son costume sur mesure, sa cravate dénouée, ressemblant à un homme qui venait de regarder dans le canon d'un pistolet chargé. Le retrait du financement de Gus l'avait frappé de plein fouet.

Il s'arrêta, embrassant la scène du regard : Crista par terre, et moi, debout, la dominant.

Crista fondit instantanément en larmes. Elle se releva péniblement et se jeta contre le torse de Barrett.

« Barrett ! » sanglota-t-elle, enfouissant son visage dans sa chemise. « Elle m'a poussée ! Elle m'a attaquée sans aucune raison ! »

Barrett avait l'air dépassé. Il tapota maladroitement le dos de Crista, mais ses yeux étaient rivés sur moi. Il cherchait sur mon visage de la colère, de la jalousie, un prétexte à une scène de ménage.

Il ne trouva rien.

Je m'appuyai contre l'encadrement de la porte, les observant avec la curiosité détachée de quelqu'un qui regarde des animaux dans un zoo.

Mon absence totale de réaction provoqua un frisson visible chez Barrett. Cela le terrifia plus que si j'avais hurlé.

« Crista, qu'est-ce que tu fous ici ? » siffla Barrett, en essayant de la décoller de lui. « Je t'avais dit de ne pas venir. »

« Mais elle... »

« Rentre chez toi ! » lança sèchement Barrett, la voix brisée par le stress de son entreprise qui s'effondrait. Il la traîna vers l'ascenseur et la poussa à l'intérieur.

Crista le regarda avec un air de trahison absolue tandis que les portes se refermaient sur son visage inondé de larmes.

Barrett se retourna vers moi, passant une main tremblante dans ses cheveux.

Avant qu'il ne puisse parler, mon téléphone vibra dans ma pochette.

Je le sortis. Un texto de William.

Invitation obtenue. Le Bernardin. Salon Privé 4. Demain à 20h.

Je souris. Un sourire authentique et terrifiant.

J'entrai dans l'appartement et refermai la porte au nez de Barrett.