Quand ma Jumelle devient l'Amante de mon Alpha

« N'oublie jamais que je suis si fière de toi, ma puce ! Et je sais au fond de mon cœur sombre et cruel que tu vas accomplir de grandes choses aujourd'hui ! » ricana Roxanne.

Sa propre voix, teintée d'ironie affectueuse, résonna dans l'appartement silencieux tandis qu'elle se parlait à elle-même dans le miroir. Elle voulait commencer cette journée comme une guerrière, une reine, une impératrice prête à conquérir son trône. C'était LE jour. Celui pour lequel elle avait sacrifié ses nuits, ses sorties, et même une part d'elle-même.

Elle attrapa son téléphone d'une main tremblante, une lueur fébrile dans les yeux. Avant même qu'elle n'ait pu ouvrir l'application de messagerie, celle-ci vibra. C'était Emily. Sa meilleure amie. Son oxygène.

- « Je sais, ma puce ! Ça a l'air tellement surréaliste ! Emily ! » lança-t-elle en décrochant.

- « Et pourtant, c'est bien réel », répondit Emily, hystérique. « Tu as envoyé un message à Jonah ? »

À l'évocation de ce nom, le cœur de Roxanne se contracta. Jonah, l'homme qu'elle avait aimé, chéri, presque vénéré depuis l'adolescence. L'homme qui, pourtant, se faisait aussi distant que la lune.

- « Oui, je lui ai écrit ce matin : 'J'ai tellement hâte pour aujourd'hui, chéri ! Souhaite-moi bonne chance ! », répondit-elle, un sourire figé sur les lèvres. « Mais... toujours rien. Comme les sept messages d'hier. »

Son doigt caressa machinalement l'écran, où le dernier message trônait en bas. Silencieux. Ignoré. Abandonné.

- « Je suis certaine qu'il est juste débordé par le boulot. Il m'appellera plus tard », tenta-t-elle d'ajouter d'un ton léger, bien que le vide dans sa poitrine criait le contraire.

- « C'était quand la dernière fois que vous avez... »

- « Tu sais quoi, Em ? Je dois y aller. Je suis déjà en retard. »

La voix s'était faite plus froide. Pas contre Emily. Contre elle-même. Contre cette réalité qu'elle refusait d'affronter.

Aujourd'hui n'était pas le jour des larmes. Aujourd'hui, elle deviendrait directrice commerciale de LexCorp. Un poste que beaucoup convoitaient, mais qu'elle méritait plus que tout. Et rien – pas même l'étrange silence de son fiancé – ne gâcherait sa victoire.

Elle jeta un dernier regard dans le miroir. Tailleur blanc éclatant, talons noirs qui claquaient comme une déclaration de guerre, cheveux châtain relevés en un chignon implacable. Ses sourcils, tracés au millimètre, donnaient à son regard violet une intensité féroce. Elle avait l'air d'un mannequin haute couture, comme le disait souvent Emily. Mais aujourd'hui, elle était bien plus. Elle était une arme.

Sac à la main, elle traversa rapidement le petit escalier, passa devant le bureau et entra dans le salon. Mais à peine avait-elle fait trois pas qu'un toc-toc sec et inhabituel retentit à la porte.

Un froncement de sourcil plus tard, elle s'en approcha. Elle n'attendait personne. Aucune livraison, aucune visite prévue. Qui pouvait bien venir à cette heure-là ?

Elle entrouvrit prudemment la porte. Et son cœur s'arrêta.

- Jonah.

Il était là. En chair, en os, et en jean noir. Ses yeux chocolat, qu'elle connaissait mieux que sa propre respiration, ne reflétaient pas l'amour. Pas même la chaleur. Non, ils portaient ce voile étrange de malaise... et de culpabilité.

À ses côtés, se tenait Rayla. Sa sœur jumelle. Sa moitié. Ou du moins, celle qui prétendait l'être. Elle portait une robe bleue à manches bouffantes, parfaitement moulée à son corps élancé. Sa chevelure blond clair, libre, ondulait autour de son visage... et ses doigts... entrelaçaient ceux de Jonah.

Roxanne crut que le sol se dérobait sous elle.

Le monde pouvait bien exploser, elle ne clignerait pas des yeux.

Elle ouvrit grand la porte. Son regard acéré bondissait entre Jonah et Rayla. Ils avaient lâché leurs mains dès qu'ils l'avaient vue, mais le mal était fait.

- Rayla. Jonah.

Elle n'avait pas besoin de hurler. Son ton glacial suffisait à geler le sang.

Rayla, cette reine de la presse new-yorkaise, n'arrivait même pas à soutenir son regard. Pire, elle gigotait comme une coupable prise la main dans le sac. Ce n'était pas Rayla. Rayla n'avait jamais baissé les yeux.

- Roxanne... il faut qu'on te parle.

Ce « on » la frappa comme une gifle.

- Nous ? répéta-t-elle, incrédule.

Quel genre de « nous » réunit un fiancé et une sœur jumelle à huit heures du matin devant une porte ?

Quel genre de « nous » ose prononcer ces mots sans trembler ?

- On peut entrer ? demanda Rayla.

Elle aurait pu leur claquer la porte au nez. Elle aurait dû. Mais une part d'elle avait besoin de comprendre. De voir jusqu'où la trahison pouvait aller.

- Entrez.

Ils franchirent le seuil, ensemble.

Et Jonah... Jonah n'essaya même pas de l'embrasser. Pas une caresse. Pas un mot tendre. Il restait planté à côté de Rayla comme s'il appartenait à son ombre.

Roxanne sentait la pression monter dans son crâne, ses tempes martelaient au rythme de son indignation.

Elle referma lentement la porte derrière eux.

- Alors ? Qu'est-ce que vous avez à me dire ?

Rayla jeta un regard rapide à Jonah, cherchant un appui. Il hocha faiblement la tête. C'était donc ça. Une mise en scène. Une trahison orchestrée.

- Rox, murmura Rayla, la voix pleine de faux remords, « ça fait un moment que ça dure entre nous. »

BOUM.

Roxanne entendit les mots, mais son esprit refusait de les laisser s'installer.

- Nous ? répéta-t-elle encore. Comme un écho maudit.

Elle croisa les bras, serra les poings, planta son regard dans celui de sa sœur.

- Depuis combien de temps ? articula-t-elle, chaque mot grondant comme un avertissement.

Rayla baissa la tête. Jonah ne dit rien.

Le silence en disait long.

Roxanne sourit. Un sourire cassé, tremblant, tranchant comme une lame.

- Alors c'est ça, hein ? Vous deux ? Ensemble ? Depuis combien de temps me prenez-vous pour une idiote ?

Rayla fit un pas vers elle.

- Je suis désolée, Rox... Ce n'était pas censé arriver. On ne voulait pas que ça...

- Oh, ferme-la. Je ne suis pas venue jouer dans un mauvais feuilleton.

Jonah ouvrit enfin la bouche.

- Roxanne, je...

- Toi, tais-toi. Tu n'as même pas eu la décence de répondre à mes messages.

Elle se détourna, saisit son sac, et respira profondément.

- Sortez.

Rayla resta figée.

- Rox...

- DEHORS ! hurla Roxanne, une larme brûlante roulant sur sa joue sans qu'elle ne la sente.

Ils obéirent. Et lorsqu'elle claqua la porte derrière eux, une fissure s'ouvrit dans son monde. Mais sous les décombres, quelque chose bouillonnait déjà. Une rage glaciale. Une volonté de feu.

Aujourd'hui, elle allait devenir directrice. Demain, elle détruirait les traîtres.

« J'ai juste un quart d'heure pour aller travailler, alors je suis vraiment curieuse de savoir ce que vous avez à dire », dit-elle.

Mais ce matin-là, l'air semblait plus lourd, comme chargé d'une tension électrique prête à éclater. Roxanne referma brusquement la porte d'entrée derrière elle, le cliquetis de la serrure résonnant comme une sentence. Le goût du café qu'elle avait à peine eu le temps d'avaler lui paraissait déjà amer. Son regard vrilla immédiatement Jonah, aussi tranchant qu'une lame de rasoir. Il savait. Elle savait. Ce regard n'était pas innocent ; il hurlait silencieusement « On reparlera de cette mascarade plus tard. »

Puis ses yeux se posèrent sur Rayla. Sa sœur. Sa propre chair. Pourtant, ce matin, elle n'avait rien de familier. Son visage portait un masque grossier de fausse culpabilité. Ses traits étaient tendus, mais Roxanne connaissait trop bien ce jeu – le théâtre dramatique de Rayla, éternelle actrice de la pitié calculée. Mais aujourd'hui, ce n'était pas une scène anodine. Aujourd'hui, le rideau allait se lever sur une tragédie.