Quand l'amour se heurte à un passé sombre

Point de vue de Kiana Lemoine :

Ma main s'est arrêtée sur la porte du bureau de Christian, le chêne lourd et froid sous mes doigts tremblants. Mon cœur était un tambour frénétique contre mes côtes. Je ne pouvais pas entrer là-dedans. Pas comme ça.

J'ai sorti mon téléphone, mon pouce planant au-dessus de son contact. Je devais arranger ça, au moins assez pour survivre aux dix prochaines minutes. Râvalant la boule de panique dans ma gorge, j'ai tapé un message.

Moi : Je suis désolée. J'ai surréagi. J'ai eu peur. N'arrêtons pas. Mais s'il te plaît, ne parlons plus de nous rencontrer. Pas encore.

La réponse a été instantanée, comme s'il avait fixé son téléphone, attendant.

C.L. : Dieu merci. Kiana, j'ai eu si peur. J'ai cru que je t'avais perdue. Je suis tellement désolé. Je ne te pousserai plus jamais. Je te le promets. Tout ce que tu veux. Mais ne me quitte pas.

Un soulagement m'a envahie, si puissant qu'il a fait fléchir mes genoux. La crise était évitée, du moins pour l'instant. Prenant une profonde inspiration tremblante, j'ai frappé deux fois à la porte.

Un « Entrez » étouffé et bourru a répondu.

J'ai poussé la porte et je suis entrée. Le bureau était immense, avec des baies vitrées offrant une vue imprenable sur la ville. Des livres tapissaient chaque mur. Au centre de la pièce, Christian Lambert se tenait dos à moi, regardant par la fenêtre.

Il s'est tourné lentement alors que je fermais la porte derrière moi. Mon souffle s'est coupé. Les photos ne lui rendaient pas justice. En personne, sa présence était écrasante. Il était plus grand que je ne l'avais imaginé, les épaules larges dans un simple pull noir. Les yeux gris orageux que je connaissais des photos étaient rougis, son beau visage marqué par le chagrin.

Il avait pleuré.

La prise de conscience m'a frappée avec la force d'un coup. L'auteur puissant et intimidant avait pleuré à cause de moi. Parce qu'il pensait que la fille anonyme sur internet l'avait quitté.

« Je peux vous aider ? » demanda-t-il, la voix rauque. Il s'éclaircit la gorge, une légère rougeur montant à ses joues comme s'il était embarrassé d'être surpris dans un tel état.

Je ne trouvais pas ma voix. Je suis restée là, serrant le dossier contre ma poitrine comme un bouclier.

« Les épreuves de la campagne », ai-je finalement réussi à couiner, ma voix sonnant étrangère et minuscule dans le bureau caverneux. « Geneviève m'envoie pour votre approbation. »

Il cligna des yeux, son expression indéchiffrable. « Bien. Posez-les sur le bureau. »

Je me suis précipitée vers l'imposant bureau en acajou, posant le dossier comme si c'était une bombe. Je sentais ses yeux sur moi, et ce regard me donnait la chair de poule. Je voulais juste disparaître.

« Vous pouvez y aller », dit-il d'un ton sec, se retournant vers la fenêtre.

J'ai pratiquement fui la pièce, mon cœur battant dans mes oreilles. En m'enfuyant dans le couloir, j'ai ressenti un étrange sentiment de soulagement. Il ne m'avait pas reconnue. Mon secret était en sécurité. Son humeur, qui était un « poison » selon Geneviève, semblait s'être légèrement améliorée après mon message. L'ironie était suffocante.

Mon soulagement, cependant, fut de courte durée. Une heure plus tard, Geneviève est apparue à mon bureau, jetant le dossier avec un bruit sec.

« Il les a rejetées », dit-elle, la voix tendue d'agacement. « Des notes vagues. "La palette de couleurs est trop froide." "La typographie manque d'inspiration." Refais-les. Et il me les faut pour demain matin. »

J'ai regardé les pages couvertes d'encre rouge. Son écriture était aussi nette et précise que sa prose. C'était une refonte complète. Ça allait me prendre toute la nuit.

J'ai travaillé pendant que le bureau se vidait lentement. Christian est parti à six heures pile, passant devant mon bureau sans un second regard. Le reste de l'équipe de design a suivi peu après, m'offrant des regards compatissants que je n'ai pas eu le courage de leur rendre.

Bientôt, tout l'étage fut silencieux, à l'exception du bourdonnement des ordinateurs et du clic frénétique de ma souris. La réceptionniste, une gentille fille nommée Chloé, a passé la tête dans mon box vers neuf heures.

« Tu es encore là ? Tu ne rentres jamais chez toi ? »

« Des délais », ai-je marmonné, sans lever les yeux de mon écran.

« Bon, moi j'y vais. N'oublie pas de fermer à clé. »

« Je le ferai. Bonne nuit, Chloé. »

Les heures se sont confondues. Mes yeux me brûlaient, et une douleur sourde s'est installée à la base de mon crâne. J'étais tellement absorbée par l'alignement des zones de texte que je n'ai pas entendu la porte principale du bureau s'ouvrir. Je n'ai pas entendu les pas feutrés sur la moquette.

Je n'ai réalisé que je n'étais pas seule que lorsqu'une ombre est tombée sur mon bureau.

J'ai poussé un cri, tournant si vite sur ma chaise que j'ai failli en tomber.

Christian Lambert se tenait là, tenant un sac de plats à emporter, l'air aussi surpris que moi.

« Je suis vraiment désolé », dit-il en reculant d'un pas. « Je ne voulais pas vous effrayer. J'ai oublié mon carnet. Je ne savais pas qu'il y avait encore quelqu'un. »

Mon cœur essayait de s'échapper de ma poitrine. « C'est... c'est bon. »

Il fronça les sourcils, son regard tombant sur mon écran, qui était rempli des épreuves qu'il avait si minutieusement éreintées plus tôt. « Vous travaillez encore là-dessus ? »

J'avais envie de crier, Oui, parce que vous les avez détestées ! Au lieu de ça, j'ai juste hoché la tête docilement. « Elles doivent être prêtes pour demain matin. »

« La palette de couleurs est toujours mauvaise », dit-il en se rapprochant. « Elle doit évoquer un sentiment d'effroi silencieux, pas juste... du bleu. »

Mon esprit s'est emballé. Ma conversation personnelle avec C.L. était toujours ouverte dans un onglet, minimisé en bas de l'écran. Notre conversation, remplie d'émojis cœur et de promesses de ne jamais se quitter, était à un clic accidentel d'être exposée.

« Laissez-moi vous montrer », dit-il en tendant la main vers ma souris.

La panique, froide et aiguë, m'a saisie. « Non ! » ai-je crié, ma main volant pour couvrir la souris, mon corps protégeant instinctivement l'écran. Je me suis pratiquement jetée sur mon bureau pour bloquer sa vue.

Le geste fut si soudain, si bizarre, qu'il l'a arrêté net. Il s'est figé, sa main planant dans les airs, un air de profond désarroi sur son visage.

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