PRISONNIÈRE DE AMOUR D'UN MILLIARDAIRE

Signe ces papiers et foute le camp d'ici, hurle-t-il en lui jetant les papiers du divorce.

- Tu ne peux pas me faire ça ! Tu ne peux pas me quitter pour une autre femme ! Pour de l'argent ! hurle-t-elle à pleins poumons.

Il l'avertit et lorsqu'elle lui hurle à nouveau dessus, il donne une gifle qui la fait tomber par terre.

- Sors de chez moi, lui dit-il.

Les larmes qui coulent de ses yeux n'ont aucun effet sur lui. Elle les essuie du revers de la main. La gifle a laissé une marque rouge sur ses joues.

- Je vais partir, dit-elle, vaincue.

- Je prendrai Grâce et je te laisserai. Et ta maison. Pour que tu puisses aller vivre heureux avec ta nouvelle femme et son énorme fortune.

La haine dans ses yeux est imperceptible.

- Grâce reste avec moi, déclare-t-il.

Agenouillé sur le sol, à côté d'elle, il lui dit :

- Tu crois que je ne sais pas que tu vas courir directement chez les flics ou chez ton frère pour demander de l'aide ? Je ne suis pas idiot. Je ne peux pas prendre le risque que tu leur dévoiles mes secrets. Ta fille reste ici.

- Non ! Laisse-moi l'emmener avec moi. S'il te plaît, James. Je ne pourrai pas vivre sans ma fille.

- Alors meurs ! crache-t-il.

Il lui saisit le bras et commence à la tirer hors de la maison.

- Ne me montre plus jamais ton visage ou je ferai de la vie de ta fille un véritable enfer.

- S'il te plaît, James. Je n'irai voir personne. Ne lui fais pas de mal. Je ne dirai rien à personne...

Sur ce, il lui claque la porte au nez. Il se retourne et ses yeux se posent directement sur moi. Avec un soupir de colère, il se dirige vers ma chambre.

Je m'éloigne de la porte et cours vers le coin le plus éloigné de la pièce. Le bruit de ses pas augmente progressivement, faisant trembler tout mon corps de peur. Lorsque sa silhouette apparaît par la porte entrouverte, je ferme les yeux.

- Je suis désolée, papa. Je suis désolée.

Les disputes entre mon père et ma mère ne sont pas quelque chose d'étonnamment nouveau. Cela arrive régulièrement. Papa rentre à la maison ivre, se met en colère pour un rien et bat maman. Chaque jour, avant son arrivée, maman m'enferme dans ma chambre pour me protéger de sa colère. Je suis en sécurité dans ma chambre, à l'abri de sa colère, tandis que ma mère souffre. Tous ses jurons. Tous les coups. Les gifles. Les objets qu'il lui lance sous le coup de la colère. La haine. Tout. Elle n'a jamais dit un mot en retour, n'a jamais riposté à ce qu'il a dit ou fait. Jusqu'à aujourd'hui.

Aujourd'hui, maman apprend qu'il la trompe et décide de le confronter. Il rentre à la maison en demandant le divorce. Je n'ai jamais vu ma mère se mettre en colère contre quelqu'un. Mais aujourd'hui, elle est furieuse. Leurs disputes régulières sont comme des bidons d'essence versés chaque jour sur leur mariage et la colère de maman est la seule petite étincelle dont papa a besoin pour finalement y mettre le feu.

Elle m'a toujours protégée de lui, ne m'a jamais laissée subir sa colère qui me terrifie. Et maintenant ? Elle n'est plus là. Maman n'est plus là. Il l'a renvoyée.

- S'il te plaît, pardonne-moi, papa. S'il te plaît, ne me frappe pas.

Je ne sais pas pourquoi je m'excuse, mais quoi que ce soit, il ne semble pas s'en soucier.

Mettant sa main droite sur le haut de mon bras, il me tire vers le haut.

- Va me chercher du vin, grogne-t-il.

- Vite, il me pousse hors de la pièce.

Je me dirige vers la cuisine en traînant les pieds. Les larmes coulent sur mon visage et je ne fais aucun effort pour les arrêter. Qu'est-ce que cela peut bien faire ? Maman est partie et rien d'autre ne semble important.

Je prends le vin dans le réfrigérateur et le verse dans un verre. Mes mains tremblent de peur et j'en renverse une partie.

- Qu'est-ce qui te prend tant de temps ? Est-ce que tu prépares le vin toi-même ? dit sa voix furieuse depuis le salon.

J'essuie le liquide renversé, ramasse le verre en vitesse et me dirige vers la cheminée, où il est assis, souriant d'un air suffisant. Il semble incroyablement fier de ce qu'il a fait aujourd'hui.

Ne voulant pas m'approcher de lui, je pose le verre sur la petite table au lieu de le lui donner dans la main. Il boit une première gorgée, puis crache par terre.

- Pas celui-là, fille inutile ! crie-t-il avec colère et me jette le verre à la figure.

Par pur réflexe, j'esquive le verre mais je perds l'équilibre et tombe violemment sur le sol. Les morceaux du verre de vin transpercent la peau de mes jambes. Du sang s'écoule des coupures fraîches sur la moquette.

- Merveilleux ! Maintenant, tu abîmes mon tapis. Nettoie tout cela avant que je ne revienne ou sois prête à en subir les conséquences, menace-t-il en passant la porte.

Des larmes fraîches se forment dans mes yeux, mais ce n'est pas à cause des blessures sur mes jambes. Les coupures, bien que profondes, ne font pas mal. La blessure au cœur est plus profonde. Elle est si douloureuse que je me sens engourdie.

Papa ne m'a jamais aimée, je l'ai toujours su. Pourtant, la froideur de ses yeux chaque fois qu'il me regarde me pique le cœur.

J'espère que maman va bien. Il ne lui a jamais permis d'avoir des relations sociales. Il n'y a pas beaucoup d'endroits où elle peut aller. Les seules personnes qu'elle connaît sont les amis de papa ou ses associés. Et avec la menace qu'il lui a faite, je sais qu'elle n'ira pas voir les flics ou même l'oncle William. Son retour est totalement hors de question, les gardes de sécurité autour de la maison ne la laisseraient jamais passer. Ils ne me permettraient pas non plus de sortir de la maison sans la permission de papa. Ils ne l'ont jamais fait.

Sans me soucier de la douleur ou du sang qui s'écoule des blessures, je retire les morceaux de verre de ma chair. J'ai un mal de tête persistant autour de la tempe et les larmes ne s'arrêtent pas. Je rapproche mes jambes et pose ma tête sur mes genoux.

- Où es-tu, maman ? demandé-je à la pièce vide.

En fermant les yeux, je réfléchis à différents moyens de la joindre. Compte tenu de l'influence de papa, cela va être un défi, mais je dois la ramener.

Le lendemain matin, je me réveille et me retrouve dans le salon, sur la moquette, entourée de morceaux de verre. Il m'a dit de nettoyer ce désordre !

Je me lève rapidement malgré mes jambes qui protestent de douleur. Décidant de me nettoyer d'abord, je me dirige vers la salle de bain. Le sang a coagulé autour des plaies et il faut plusieurs minutes de trempage dans l'eau chaude pour que mes jambes s'en débarrassent enfin. Ensuite, je nettoie le salon en accordant une attention particulière au précieux tapis de papa.

Après environ une heure, alors que j'ai presque terminé le nettoyage, j'entends la porte d'entrée s'ouvrir.

- Grâce ! Grâce ! Où diable es-tu ? dit la voix de papa depuis le porche.

Pour une raison que j'ignore, il a l'air vraiment heureux.

Est-ce qu'il l'a ramenée ? Bien sûr qu'il l'a ramenée. Hier soir, il était en colère. Ce n'était que sa colère et maintenant il a ramené maman. Sans perdre de temps, je boitille vers la porte d'entrée, espérant voir maman de retour à la maison.

Je m'arrête lorsque je vois une femme qui se tient à côté de lui et qui n'est pas ma mère. Cette femme qui se tient devant moi, avec un faux sourire et une lueur diabolique dans les yeux, n'est certainement pas ma mère.

- Juliea, dit-il à la femme, voici Grâce. Je t'ai parlé d'elle.

L'expression de son visage à ce moment-là est celle de la désolation. Il s'excuse auprès d'elle de ma présence.

La femme nommée Juliea sourit et s'approche de moi.