PIÉGÉE PAR L'AMOUR DU MAFIEUX

**CHAPITRE 01**

Tout pour le scoop. Ça devrait être ma devise. Je suis une journaliste en herbe, et à mes yeux, il n'y a pas de limite à ce qu'on peut faire. Plus l'histoire est audacieuse et grossière, plus j'ai envie d'être celle qui la couvre. Plus la situation est dangereuse, plus le titre sera énorme. Peu m'importe le paiement, c'est l'histoire qui m'intéresse. Un jour, mon nom sera connu de tous.

Je suis reporter, il n'y a pas de distance que je ne sois prête à parcourir. Aucune pierre que je ne sois prête à retourner. Je décrocherai ce scoop. Et un jour, je serai la journaliste la plus recherchée qu'il y ait...

Un jour.

Aujourd'hui, malheureusement, ce n'est pas ce jour. Aujourd'hui ? Eh bien aujourd'hui, je ne peux même pas me permettre d'acheter un paquet de cigares dans cette stupide boutique d'importation où je suis plantée.

Tu es au courant des rumeurs sur cet établissement ? je demande en tendant mon dictaphone au caissier de l'autre côté du comptoir.

Pardon ?

Je roule des yeux. - Les rumeurs, que cet établissement est lié d'une manière ou d'une autre à l'une des Cinq Familles ?

Les... quoi ?

Les Cinq Familles ! Les cinq familles italo-américaines originales de la mafia de New York ! Les cinq familles qui dominent le crime organisé aux États-Unis depuis la fin des années trente ! Les...

Début des années trente, me coupe-t-il.

AH HA ! je m'exclame. Alors tu en as entendu parler. Dis-moi, qui est en partenariat avec ton entreprise ? je me penche encore plus sur le comptoir, poussant le dictaphone plus près de lui. - C'est les Gambino ? Non, non, je parie que c'est les Genovese. Non ! Les Bonanno !

Ce n'est pas mon magasin. Je ne fais qu'y travailler, dit-il en levant les mains en signe de reddition.

Je fronce les sourcils. - Écoute... je regarde son badge et puis son visage. - John. Si tu sais quelque chose, tu dois parler. Non seulement tu obstruerais la justice si tu ne dis rien, mais imagine à quel point ta vie serait géniale si tu collaborais. Je veux dire, si tu aidais à dévoiler quelque chose comme ça...

Si quelqu'un découvre quelque chose sur une mafia, il est un homme mort.

Il n'a pas tort. Je retire mon dictaphone. - Je ne vais rien obtenir de toi, n'est-ce pas ? je demande en soupirant.

Il sourit, semblant quelque peu compatir à ma lutte, et secoue la tête. - Désolé. Il n'y a rien ici.

Je soupire. - T'es sûûûûr ? je lance en mettant mon visage le plus charmeur.

Certain.

J'appuie sur le bouton d'arrêt de mon dictaphone. - Très bien, je grommelle. - Je peux au moins utiliser les toilettes avant de partir ?

Il sourit poliment et m'indique la direction des toilettes.

Je me dirige vers les toilettes. Je n'ai même pas besoin d'y aller. J'espérais qu'il y aurait peut-être des photos intéressantes ou quelque chose dans le couloir ou dans la salle de bain, un visage que je pourrais retrouver. Le propriétaire de ce bâtiment mène à tel autre bâtiment qui mène à... et ainsi de suite. Mais rien. Je commence à me sentir frustrée.

J'en ai assez de raconter des histoires sans intérêt. Je n'ai même pas de journal pour lequel je travaille. Je ne l'ai pas encore mérité. Non. Je suis coincée à faire de la pige, comme tous les autres aspirants journalistes ici. Si j'écris un article, et qu'ils l'aiment, je suis dedans. Mais cela signifie qu'il doit être meilleur que celui de tout le monde, et s'il s'agit d'une histoire que leur propre société couvre déjà, c'est inutile. Trouver mes propres histoires est essentiellement mon seul espoir maintenant.

Je prends la stupide coupelle en forme de cygne remplie de bonbons emballés individuellement, je pouffe de rire et la repose violemment. - Ridicule, je marmonne. Je sors un tube de rouge à lèvres rouge rubis et applique une fine couche sur mes lèvres. J'ai du temps à perdre ici.

Je viens de pincer mes lèvres quand j'entends un vacarme. Un vacarme bruyant. Le genre de vacarme qu'on entend généralement avec des armes à feu. Beaucoup d'armes.

Le bâtiment est mitraillé ? Oh oui, définitivement des liens avec la mafia ici. Mais ça devra attendre. Je me précipite dans une cabine et saute sur la cuvette des toilettes pour que mes pieds ne soient pas visibles. Et puis ? La journaliste en moi sort son téléphone portable et appuie sur le bouton d'enregistrement. Putain. Je suis au milieu d'une fusillade. Si je survis à ça, j'ai des images de l'intérieur ! Enfin, des images depuis les toilettes quand même.

Les bruits de rafales s'arrêtent, et la porte des toilettes s'ouvre brusquement avec fracas. L'être humain normal et la femme terrifiée en moi veulent pousser un cri strident, mais je reste complètement muette, même quand la personne qui est entrée dans les toilettes commence à tirer dans la pièce. Des balles traversent la cabine ; elles semblent ne jamais s'arrêter. Je couvre ma tête avec mes bras et je me mords la joue si fort pour ne pas crier que je sens le goût du sang.

Après ce qui n'a probablement duré que quelques secondes de tir intense, la pièce devient silencieuse. Puis, j'entends des pas.

*Oh. Merde. Oh putain. Oh Dieu. Oh non. Oh l'enfer. Oh je vais mourir. Oh...* Je pense frénétiquement dans ma tête. J'entends la porte de la cabine deux fois plus loin que la mienne être violemment ouverte, puis le silence. J'ai laissé mon rouge à lèvres sur le comptoir ! Putain. Putain de merde. D'autres pas. Je les vois se rapprocher de ma propre cabine. Mes mains tremblent tellement, mais je suis prête à le filmer quand il arrivera. Pas que quelqu'un verrait ça un jour.

La cabine à côté de la mienne est violemment ouverte.

*Oh l'enfer.*

Après quelques instants de silence, les pas. J'avale la boule dans ma gorge. C'est fini. Je vais mourir. Et je n'ai même pas eu l'histoire. Je vois ses chaussures sous la cabine. Je retiens mon souffle. Il fait un pas en avant.

**Sbrigati, sbrigati !** crie quelqu'un. **Andiamo ! Polizia !**

**Figlio di puttana. Si arrivo,** grogne-t-il, et soudain, les chaussures dans mon champ de vision reculent. Des chaussures et des voix que j'ai filmées ! Mon Dieu !

Je reste recroquevillée dans les toilettes pendant ce qui me semble être trois éternités avant de finalement poser mes pieds tremblants sur le sol. Je me retourne pour regarder les trous dans la cabine. La cabine contre laquelle j'étais appuyée. Comment avaient-ils pu me rater ? Il savait clairement ce qu'il faisait, les trous de balles n'étaient pas alignés, oh non. Ils étaient en haut, en bas, à gauche, à droite, et pourtant, pas une seule balle ne m'a touchée.