Mon père n’a commencé à m’aimer qu’après ma mort

Il y a vingt ans, Viviane avait rompu avec mon père et s'était tournée vers un homme riche et puissant. Mais le temps avait changé, et l'homme riche n’était plus que l’ombre de lui-même. Quant à mon père, autrefois un garçon pauvre, il avait épousé ma mère et s’était transformé en homme prospère.

Tout semblait si dramatique, comme un film dont les scènes ne cessaient de se succéder. Puis, ma mère était tombée malade et était morte, et Viviane avait divorcé. Pour mon père, c’étaient deux bonnes nouvelles en une seule journée.

Et ensuite, Viviane et sa fille Sophie étaient venues chez nous, et en un clin d’œil, elles avaient pris tout ce qui m’avait appartenu : mes vêtements, ma chambre et, finalement, mon père.

Il y a sept jours, Sophie était revenue toute joyeuse, avec l’excitation de sa récente réussite : elle avait obtenu son permis de conduire. Elle avait exprimé également son désir d'avoir une voiture

Mon père, toujours prompt à satisfaire ses désirs, lui avait promis alors une voiture, mais elle, un instant hésitante, avait murmuré en se tortillant : « Je pense que la rose dans le garage serait parfaite. »

J’avais répondu d’une voix glacée, sans l’ombre d’un sourire : « C’est mon père qui m’a offert cette voiture. Si tu veux, tu peux demander à ton père de te l'offrir, non ? »

Cette voiture, c’était le cadeau d’anniversaire que mon père m’avait donné après l’obtention de mon permis. Je l’avais toujours chérie, la conduisant avec parcimonie. J’avais espéré que mon père interviendrait, qu’il défendrait mon droit à ce souvenir, mais les mots qu’il avait prononcés ensuite ont brisé ce dernier espoir : « Carine, tu as tellement de voitures. Pourquoi te battre pour celle-là ? Donne-la à Sophie. »

À cet instant précis, j’avais compris que mon père n’était plus l’homme qui m’aimait. La déception m’avait envahie comme une houle glacée. Pourtant, j’avais refusé toujours de céder. J’avais lancé les clés de la voiture avec un geste décidé.

Furieux, mon père avait ordonné le changement des serrures et avait remis la voiture à Sophie. Quelques heures plus tard, elle s’y était enfermée. Je ne saurais dire pourquoi, mais c’était en plein milieu de l’été, et avec des températures frôlant les 40 degrés, la voiture, dépourvue d’air conditionné, s’était transformée rapidement en une véritable fournaise.

Avant de perdre connaissance, elle avait eu la présence d’esprit de sortir son téléphone et d’appeler mon père : « Clovis, j’ai tellement peur, il fait une chaleur accablante ici… Je veux que dans ma prochaine vie, je sois vraiment ta fille. »

Sophie n’avait pas prononcé un mot de plus, et il avait semblé que l’air chaud l’avait envahie, l’emportant dans l’inconscience. Mon père s’était précipité hors du bureau, fou de panique. Grâce à la localisation du téléphone, il avait retrouvé Sophie et l’avait sauvée à temps. Heureusement, il ne s’agissait que d’un coup de chaleur, et les dégâts n’étaient pas graves.

Cependant, quand Sophie avait repris connaissance, la première chose qu’elle avait dite était : « C’est ma faute, je n’aurais pas dû prendre la voiture de Carine… je suis désolée, et Clovis, il ne faut pas lui en vouloir. »

Ainsi, mon père n’avait même pas cherché à comprendre, il avait immédiatement supposé que je sois responsable de l'incident. Avant même que je puisse réagir, il avait défoncé la porte de ma chambre, m’avait giflée deux fois d’affilée, puis m’avait traînée sans ménagement vers le garage.

« Je t’ai trop gâtée, tu es devenue capable de faire des choses comme ça, comme tuer des gens ! »

Je m’étais retrouvée là, accablée, le visage écrasé contre le sol, hébétée.

« Si Sophie était restée plus longtemps dans cette foutue voiture, elle aurait pu y laisser sa vie. Quel âge as-tu pour commettre une erreur aussi stupide ? »

Il n’avait pas attendu ma réponse, avait ordonné l’intervention de deux gardes du corps musclés, et avant même que je puisse protester, ils m’avaient ligotée et mise dans le coffre de la voiture. Mes cris rauques n’avaient servi à rien.

« Tu dois payer le prix de tes actes. Dès que tu te mettras à genoux et que tu reconnaitras tes torts, tu pourras sortir. »

J’avais hurlé à l’aide, mais la réponse de mon père était un indifférent : « Ferme-lui la bouche et garde-la dans ce coffre quelques jours pour qu’elle apprenne à dompter son arrogance. »

La chaleur dans le coffre était insoutenable, la température frôlant les quarante degrés. Après une heure, j’étais déjà accablée, étouffée... Il s’était écoulé sept jours entiers, et quatre jours depuis ma mort. À ce moment-là, je savais que mon corps avait déjà commencé à se décomposer lentement, libérant une odeur nauséabonde, imperceptible mais évidente.

Le chauffeur, qui passait près du garage, a senti quelque chose de bizarre, mais il n’a rien dit.