Mon mari, mon ennemi

« Élise », la voix de Julien était une bouée de sauvetage dans les ténèbres. « Tu vas bien ? Je me suis fait un sang d'encre. »

« Je ne vais pas bien, Julien », dis-je, les mots sortant craquelés et secs.

« J'ai vu les reportages », dit-il, sa voix basse et en colère. « Une agression au hasard ? Des conneries. Ça porte la signature de François de A à Z. »

Je suis restée silencieuse. Je n'avais pas besoin de le confirmer. Il le savait déjà.

« Pourquoi m'as-tu aidée tout à l'heure, Julien ? » demandai-je, en pensant au téléphone prépayé, à la façon dont il était apparu si rapidement.

Il resta silencieux un moment. « Parce que j'ai toujours su ce qu'il était, Élise. J'espérais juste... j'espérais me tromper. Pour ton bien. » Il soupira. « Et parce que je t'aime depuis qu'on est gamins. Bien avant qu'il n'entre en scène. »

Les mots restèrent en suspens entre nous. Une autre vie, un autre chemin, défila devant mes yeux. Une vie d'affection simple et sincère. C'était un chemin que je ne pouvais plus emprunter.

« Julien, je ne cherche pas l'amour », dis-je, la voix dure. « Je cherche la vengeance. »

Il eut un petit rire, un son court et sans humour. « Bien. Parce que l'amour, c'est compliqué. La vengeance, c'est propre. De quoi as-tu besoin ? »

« De tout », dis-je. « J'ai besoin de tout savoir. »

Il promit de creuser. Il avait accès. En tant qu'associé de François, son soi-disant meilleur ami, il était à l'intérieur. Il était la seule personne en qui François avait une confiance absolue. Une autre des erreurs de François.

Après avoir raccroché, je sentis une parcelle de force revenir. L'engourdissement commença à reculer, remplacé par une résolution froide et dure. J'avais un but maintenant.

J'ai passé les jours suivants à me rétablir, jouant le rôle de la victime brisée et traumatisée. François était une présence constante, me comblant de cadeaux et d'affection. Des fleurs, des bijoux, des promesses de voyages somptueux une fois que je serais guérie. Il était le partenaire parfait et attentionné.

Il s'asseyait près de mon lit, me lisant mes livres préférés, sa voix un baume apaisant qui me donnait maintenant la chair de poule. Il me disait à quel point il m'aimait, qu'il ne pouvait pas vivre sans moi.

Et pendant tout ce temps, je pouvais sentir le parfum d'une autre femme sur ses vêtements. Un parfum bon marché et écœurant qui s'accrochait à lui comme un linceul.

Un soir, je suis rentrée d'un rendez-vous de suivi chez le médecin. La maison était remplie de l'odeur de mon plat préféré, du poulet rôti au romarin. La table était mise pour deux, avec des bougies et une bouteille de vin cher.

François était dans le bureau, hurlant dans son téléphone. « Je me fiche de ce que ça coûte ! Trouvez-les ! Je veux qu'ils souffrent pour ce qu'ils lui ont fait ! » Il parlait de mes agresseurs, ceux qu'il avait engagés. La performance ne s'arrêtait jamais.

J'ai vu les appels manqués sur mon téléphone. Des dizaines. De lui.

Il m'a vue et son visage s'est transformé. La colère a disparu, remplacée par un air de pur soulagement et d'amour. Il s'est précipité vers moi, me serrant dans une étreinte forte.

« Élise ! J'étais si inquiet. Tu ne répondais pas à ton téléphone. » Il enfouit son visage dans mes cheveux, inspirant profondément. « Tu es tout ce qui compte. »

Je suis restée raide dans ses bras. Je ne ressentais rien.

« Où es-tu allée ? » demanda-t-il, sa voix douce, mais avec une nuance d'acier.

« Kinésithérapie », dis-je, ma voix égale.

« Le travail peut attendre », dis-je, ma voix plus froide que je ne l'avais prévu. « Ton fils est plus important, n'est-ce pas ? »

Il se figea. Juste une seconde. Une lueur de panique dans ses yeux avant qu'elle ne soit masquée par de la peine.

« Élise, comment peux-tu dire ça ? » dit-il, la voix blessée. Il me prit le visage entre ses mains. « Tu es mon monde. Tu es tout. »

Menteur.

« C'est notre anniversaire », dit-il, sa voix tombant à un murmure. « Laisse-moi prendre soin de toi. »

Il me conduisit à table, me servit le dîner et remplit mon verre de vin. Il parla de notre avenir, de toutes les choses que nous ferions ensemble. C'était un maître artiste, peignant un tableau magnifique sur une toile de saleté et de mensonges.

J'ai à peine mangé. Mon estomac était un nœud serré de dégoût.

Son téléphone vibra de nouveau. Il y jeta un coup d'œil, un mouvement rapide et furtif.

« Je suis désolé », dit-il en se levant. « C'est une urgence au bureau. Un serveur est en panne. Je dois y aller. » Un mensonge, un autre mensonge facile et répété.

Il m'embrassa, un baiser long et persistant qui avait un goût de cendre. « Je reviens avant que tu ne t'en rendes compte, mon amour. »

Je l'ai regardé partir. Au moment où la porte s'est fermée, le masque du mari aimant est tombé, et j'ai su qu'il se précipitait vers sa vraie famille.

Julien les avait installées. De minuscules caméras indétectables dans toute la maison. Un cadeau d'adieu d'un « ami inquiet ». J'ai allumé le moniteur.

J'ai regardé la voiture de François s'éloigner à toute vitesse. J'ai suivi sa position jusqu'à un appartement élégant et moderne de l'autre côté de la ville. Un endroit dont je n'avais jamais connu l'existence.

Je suis passée aux caméras que Julien avait réussi à y faire installer. Et je l'ai vue.

Carine Dubois.

Elle n'était plus l'assistante banale et effacée dont je me souvenais. L'argent de François l'avait transformée. Ses cheveux étaient une crinière de mèches blondes coûteuses. Son corps était tonifié et sculpté par des entraîneurs personnels. Elle portait un peignoir en soie qui moulait ses courbes. Elle ressemblait à une personne différente, mais la même ambition venimeuse était dans ses yeux.

Elle l'attendait à la porte.

« Tu es en retard », ronronna-t-elle, enroulant ses bras autour de son cou. « Ta précieuse petite sainte t'a retenu ? »

François ne la repoussa pas. Il la serra plus fort, sa main glissant le long de son dos. « Ne parle pas d'elle », dit-il, mais il n'y avait aucune chaleur dans ses mots.

« Pourquoi pas ? » le nargua Carine, ses doigts traçant la ligne de sa mâchoire. « Peur que je la souille avec ma folie ? C'est ça, François ? Tu as besoin de sa pureté et de mon feu ? Tu ne peux pas avoir les deux. »

« Regarde-moi faire », gronda-t-il, et il l'embrassa, un baiser affamé et brutal qui n'avait rien à voir avec l'affection douce qu'il me montrait.

Léo entra alors dans la pièce en courant, sautant dans les bras de François. « Papa ! Maman a dit que tu m'apportais une surprise ! »

François sourit, un sourire sincère et sans fard que je n'avais pas vu depuis des années. « C'est vrai, mon grand. »

Il sortit une boîte de sa poche. C'était une nouvelle console de jeu en édition limitée. La même que j'avais mentionné vouloir acheter pour une œuvre de charité la semaine dernière.

Carine rit, un son triomphant. « Il t'aime plus, tu vois », chuchota-t-elle au garçon, assez fort pour que la caméra l'entende. « Pas elle. »

J'ai laissé tomber la tablette. Elle a heurté le sol avec un bruit sec. Le son a résonné dans la maison vide et silencieuse. Ma maison. Celle où il revenait quand il avait fini de jouer à la famille.

Il n'avait pas seulement une liaison. Il avait construit une seconde vie, une existence complète et parallèle. Il aimait sa folie. Il aimait ma pureté. C'était un collectionneur, et nous étions ses deux possessions les plus précieuses et incompatibles.

La douleur fut un coup physique, me coupant le souffle. Je suis tombée à genoux, tremblante.

Il n'était pas seulement un menteur. C'était un monstre. Et j'étais mariée à lui. Non, même pas ça. J'étais juste une commodité. Un bel objet pur à exposer sur son étagère.

Et j'avais son argent. J'avais son entreprise.

J'allais réduire son monde en cendres.