Mon épouse indésirable est une tueuse d'élite

Une pointe de douleur, aiguë et aveuglante, déchira les ténèbres. Ce fut la première chose qu'elle sentit. La seconde fut la chaleur, une chaleur étouffante et humide qui lui collait à la peau comme une seconde couche de vêtement.

Ses paupières semblaient collées. Les forcer à s'ouvrir demanda un effort physique, un ordre envoyé par un cerveau qui donnait l'impression de baigner dans du sirop. La pièce était noire, inconnue. Une odeur de parfum de luxe et de champagne éventé flottait dans l'air.

Elle tenta de s'asseoir, mais son corps refusa de coopérer. Elle le sentait lourd, anormal. Une vague de nausée déferla dans son estomac. Elle porta une main à son visage, et ses doigts rencontrèrent des joues bouffies, une constellation de bosses sur sa peau. De l'acné.

Ce n'était pas son visage.

Des fragments de mémoire percutèrent sa conscience, une collision à grande vitesse entre deux vies entièrement différentes.

Eliza Solis. Du parc de mobil-homes en périphérie de la ville. Son frère, Ricky, lui avait dit de venir à cette fête. Il avait dit que c'était une chance.

Le souvenir était faible, brumeux, comme une vidéo amateur de mauvaise qualité.

Puis un autre, plus froid et plus tranchant qu'un éclat de glace, fendit le brouillard.

Nyx. Asset Nine. Spécialiste du combat au corps à corps. Experte en infiltration et en analyse de données. Cible neutralisée.

Les deux réalités s'affrontaient dans son crâne. La douleur s'intensifia, manifestation physique d'une âme en train d'être déchirée en deux. Elle était Eliza, une fille qui pesait plus de 80 kilos et rêvait d'échapper à sa vie. Elle était Nyx, une arme affûtée par un gouvernement qui nierait son existence.

Elle était les deux, et cela la brisait.

La chaleur à l'intérieur de son corps montait, un feu chimique se propageant dans ses veines. Ce n'était pas seulement de la confusion. C'était une drogue. Son entraînement, la part de Nyx en elle, hurla le diagnostic. On l'avait droguée.

Un bruit de l'autre côté de la pièce. Le clic d'une porte.

Elle se figea, son corps se tendant avec un instinct que la chair molle d'Eliza Solis n'avait jamais connu.

La porte de la salle de bain s'ouvrit brusquement, déversant un rai de lumière dans la pièce. Une silhouette se tenait là, grande et aux larges épaules. Il vacilla légèrement, une main appuyée contre l'encadrement de la porte.

C'était un soldat. La posture rigide, l'économie de ses mouvements même diminué, c'était indubitable.

« Qui diable êtes-vous ? » Sa voix était un grognement sourd, chargé de la même brume narcotique qui obscurcissait son propre esprit. « Sortez. »

Il fit un pas en avant. Julian Malone. Le nom émergea des souvenirs troubles d'Eliza. Le golden boy. Fils d'une dynastie.

Ses yeux, même dans la pénombre, étaient sans foyer, les pupilles dilatées. Il luttait contre la drogue, elle le voyait. Mais il était en train de perdre. Tout comme elle.

Le feu chimique en elle atteignit son paroxysme. La logique, la raison, le contrôle froid de Nyx, tout fondit, ne laissant qu'un besoin primaire et désespéré. Il ne s'agissait pas de plaisir. Il s'agissait de survie, de deux naufragés s'agrippant l'un à l'autre dans la tempête.

Ce fut une collision de corps dans le noir, une lutte frénétique et maladroite, menée par un poison qu'ils ne pouvaient combattre.

Le monde revint avec le bruit d'une porte sortant de ses gonds dans un fracas de bois brisé.

La lumière du soleil, crue et impitoyable, inonda la pièce. Une cacophonie de clics et de flashs éclata, une rafale de mitraillette d'appareils photo capturant chaque détail de leur honte.

La tête d'Eliza la lançait. L'homme à côté d'elle, Julian, se redressa d'un bond. Le brouillard de la drogue avait disparu, remplacé par une fureur froide et acérée. Il se déplaça avec la vitesse de l'éclair, attrapant le drap de soie et l'enroulant autour d'elle, la protégeant des appareils photo. Son contact était brutal, impersonnel, comme s'il manipulait une pièce à conviction contaminée.

Une femme hurla. « Julian ! »

Beatrice Malone, la mère de Julian, se tenait sur le seuil, le visage un masque d'horreur et de dégoût. À côté d'elle, son père, Harrison, semblait taillé dans la pierre, son expression sinistre.

Derrière eux, un groupe plus petit et plus effrayé était poussé en avant par la marée de journalistes. Les parents d'Eliza. Sa mère, Brenda, avait une main sur la bouche, le visage pâle comme un fantôme. Son frère, Ricky, était là aussi, les yeux écarquillés.

Le regard de Julian balaya la pièce, englobant les journalistes, sa famille, la famille d'Eliza. Ses yeux, clairs et vifs maintenant, étaient remplis d'une rage meurtrière. Il comprenait. C'était un coup monté. Une exécution médiatique parfaitement orchestrée.

Un homme plus âgé, au dos droit comme un i, s'avança. Un général à la retraite, le patriarche du clan Malone. Il examina la scène, son visage impénétrable. Puis il parla, sa voix tonnant par-dessus le chaos.

« Il n'y a qu'une seule façon de gérer cela », déclara-t-il, ses yeux se fixant sur Julian. « Pour le bien de cette famille, tu vas l'épouser. »

« Absolument pas ! » La voix de Beatrice était venimeuse. Elle pointa un doigt tremblant vers Eliza. « Nous n'aurons pas cette... cette racaille de caravaning pour souiller notre nom ! Elle va le ruiner ! »

Ricky, son propre frère, évitait son regard, marmonnant à voix basse, juste assez fort pour qu'elle l'entende : « Mon Dieu, Eliza... Je t'avais dit que c'était une chance, pas... pas ça. Comment as-tu pu tout gâcher à ce point ? »

Pendant tout ce temps, Eliza-Nyx resta silencieuse. Elle était une observatrice, une analyste de données traitant un échec catastrophique du renseignement. Le corps d'Eliza Solis était un pion. Et maintenant, c'était à elle de jouer la partie.

La mâchoire de Julian était une ligne dure et tendue. Il regarda son grand-père, puis les journalistes, leurs appareils photo crépitant toujours. Il était piégé. Un scandale de cette ampleur ferait dérailler sa carrière militaire, mettrait en péril les contrats de défense d'un milliard de dollars pour lesquels l'entreprise de sa famille était en lice.

Il fit le calcul. Le calcul froid et implacable de la gestion de crise.

Il tourna la tête et son regard croisa le sien. L'expression dans ses yeux était un dégoût pur et sans mélange. Il ne regardait pas une femme. Il regardait une contamination qu'il était maintenant forcé de contenir.

« Très bien », cracha-t-il, le mot assez tranchant pour couper. « Je le ferai. »

Le général hocha la tête, son expression inchangée. « Les avocats rédigeront le contrat de mariage. Le mariage aura lieu dans une semaine. »

Le chaos s'apaisa en une retraite tendue et contrôlée. Brenda se précipita en avant, passant une robe de chambre sur les épaules d'Eliza, ses mains tremblantes. Elle guida sa fille hors de la pièce, à travers le défilé de regards silencieux et accusateurs.

Dans la voiture, le silence était pesant. Brenda pleurait doucement, des larmes traçant des chemins sur ses joues fatiguées. Elle se pencha et prit la main d'Eliza, sa poigne étonnamment forte.

« N'aie pas peur », murmura-t-elle. « Maman est là. »

Eliza regarda cette femme, cette étrangère qui était sa mère. Elle sentit la chaleur de sa main, vit la peur et l'amour sincères dans ses yeux. Mais à l'intérieur, là où résidait Nyx, il n'y avait rien. Pas de peur. Pas de gratitude. Seulement l'évaluation froide et lucide d'une nouvelle réalité.

Un corps compromis. Un mariage forcé. Une famille puissante et hostile.

Sa mission était simple.

Survivre.