Mon conte de fées brisé : Sa cruelle trahison

Point de vue de Chloé Dubois :

Le lendemain du jour où j'ai finalisé mes plans, je suis retournée dans le penthouse qui avait été ma maison. J'avais l'impression d'être dans le musée de la vie d'une femme morte. Chaque surface, chaque objet, était un témoignage des neuf années que Julien avait effacées.

J'ai commencé par notre chambre. Méthodiquement, j'ai sorti ses vêtements des placards – les costumes sur mesure, les pulls en cachemire, les cravates en soie. Je les ai empilés sur le sol. Puis sont venues mes affaires – les robes de créateurs qu'il m'avait achetées, les bijoux qui avaient autrefois semblé être des gages d'amour et qui ressemblaient maintenant à des chaînes.

J'ai tout trié en trois piles. Vendre. Donner. Détruire.

Les femmes de ménage me regardaient avec de grands yeux choqués alors que je donnais des instructions à un service de dépôt-vente de luxe pour vider la moitié du placard.

« Mais Madame », a murmuré l'une d'elles, Maria, sa main planant au-dessus d'un collier de diamants que Julien m'avait offert pour notre cinquième anniversaire, « c'était votre préféré. »

« Ce n'est qu'un objet, Maria », ai-je dit, ma voix vide. « Débarrassez-vous-en. »

La dernière pile était la plus personnelle. Des albums photo, des fleurs séchées d'anniversaires, des mots manuscrits qu'il avait laissés sur mon oreiller. Je les ai tous descendus moi-même à l'incinérateur de l'immeuble. J'ai regardé les flammes consumer nos souvenirs, transformant nos visages souriants en cendres noires et recroquevillées. Il n'y avait pas de douleur. Juste un engourdissement creux et purificateur.

Mon dernier arrêt fut un salon de tatouage dans le Marais. L'artiste, un homme avec plus d'encre sur la peau que de toile dans son studio, a haussé un sourcil en voyant l'écriture délicate sur mon omoplate. « Amor Vincit Omnia » – L'amour triomphe de tout. En dessous, la signature de Julien, une réplique exacte. Il l'avait dessinée lui-même pendant notre lune de miel.

« Vous êtes sûre de vouloir recouvrir ça ? » a demandé l'artiste. « C'est du bon travail. »

« J'en suis sûre », ai-je dit. « Je veux un phénix. Quelque chose qui renaît de ses cendres. »

Alors que l'aiguille bourdonnait et piquait, j'ai pensé au jour où nous nous étions fait tatouer. Nous étions baignés de soleil et ivres d'amour dans une petite boutique en Corse. « Pour toujours », avait-il murmuré contre ma peau. « L'amour triomphe de tout, Chloé. Même du temps. »

Quel beau mensonge.

Le bourdonnement de l'aiguille était une douleur bienvenue, une sensation physique pour me distraire du vide intérieur. L'amour ne triomphait pas de tout. Il ne triomphait pas d'un traumatisme crânien, et il ne triomphait certainement pas du poison insidieux d'une amie d'enfance manipulatrice. L'ancienne moi était morte. Je ne porterais pas la marque d'une fausse promesse sur ma nouvelle peau.

Mon téléphone a sonné alors que je partais. C'était les pompes funèbres. Les obsèques de Léo étaient prévues pour le lendemain. Une nouvelle vague de chagrin, aiguë et puissante, a percé l'engourdissement. C'était la dernière chose que j'avais à faire. Le dernier lien avec mon ancienne vie.

Les funérailles furent une petite affaire sombre. Seule une poignée d'amis et de parents éloignés se sont présentés. Je me tenais près du cercueil ouvert, regardant le visage paisible de Léo, essayant de mémoriser le frère que j'aimais, pas le garçon brisé dans la ruelle.

Puis, les portes de la chapelle se sont ouvertes en grand.

Julien est entré, avec Hélène accrochée à son bras comme un parasite de luxe.

Il avait l'air méfiant, ses gardes du corps se déployant derrière lui comme s'il s'attendait à ce que je l'attaque. Il gardait un bras protecteur autour d'Hélène, la protégeant de la sœur en deuil du garçon qu'il avait effectivement assassiné.

« Qu'est-ce que tu fais ici ? » ai-je demandé, ma voix dangereusement basse.

« Hélène était bouleversée quand elle a appris pour ton frère », a dit Julien, son ton dédaigneux. « Elle voulait présenter ses condoléances. »

Il a jeté un coup d'œil au cercueil avec une expression de légère contrariété, comme si la mort de Léo était un inconvénient de mauvais goût.

« C'est dommage. Il était jeune. Mais à jeu stupide, récompense stupide. »

Mes mains se sont serrées en poings le long de mon corps.

« Une récompense stupide ? C'est comme ça que tu appelles une vie humaine, Julien ? Une vie que tu as prise ? »

« Ne sois pas dramatique », a-t-il raillé. « Je ne l'ai pas touché. Ce sont ses propres mauvaises décisions qui l'ont tué. Hélène essayait juste de me protéger de ses... relations peu recommandables. »

Ses paroles étaient si outrageusement insensibles, si détachées de la réalité, qu'un rire a bouillonné dans ma gorge. C'était un son brisé, hystérique, qui a fait se retourner tout le monde. J'ai regardé Hélène, qui serrait un petit chien blanc et pelucheux dans ses bras, son visage un masque de chagrin angélique. J'ai remarqué une petite égratignure sur son poignet, à peine visible.

« Te protéger ? » ai-je ri, le son se transformant en sanglot. « Il t'admirait, espèce de salaud. Il pensait que tu étais un dieu. Il me disait tout le temps à quel point j'avais de la chance de t'avoir. » Ma voix s'est brisée. « Et qu'as-tu fait ? Tu l'as fait battre à mort pour une égratignure sur son poignet. »

« Ne parle pas à Hélène de cette façon », a grondé Julien en se plaçant devant elle.

« Pourquoi y a-t-il un chien dans un funérarium ? » ai-je lâché, mon chagrin se transformant en une rage blanche.

Hélène a feint un air troublé.

« Oh, je suis tellement désolée. Flocon devient anxieux quand il est seul. Je ne voulais manquer de respect à personne. »

Pendant qu'elle parlait, sa prise sur le chien a semblé se desserrer, un mouvement subtil, presque imperceptible.

Le petit chien blanc, sentant la liberté, a sauté de ses bras.

Tout s'est passé au ralenti. Le chien s'est précipité en avant, ses pattes glissant sur le sol poli. Avant que quiconque puisse réagir, il a sauté. Droit dans le cercueil de Léo.

Un hoquet collectif a rempli la chapelle. Le chien, petit et insouciant, a commencé à renifler et à gratter le visage de mon frère, ses griffes s'accrochant au travail minutieux que le thanatopracteur avait fait pour cacher les ecchymoses. Il jappait joyeusement, la queue battante, profanant la dernière image que j'aurais jamais de mon frère.

« Oh, Flocon, non ! » s'est écriée Hélène, sa voix empreinte d'une fausse horreur.

Un cri primal s'est arraché de ma gorge. Je me suis jetée en avant, repoussant le chien du corps de Léo.

« Enlevez-le de là ! Sortez-le d'ici ! »

Julien s'est précipité aux côtés d'Hélène, ignorant le sacrilège monstrueux qui venait de se produire. Il l'a prise dans une étreinte protectrice, lui caressant les cheveux.

« Ce n'est rien, ma chérie. C'était un accident. »

Il m'a fusillée du regard par-dessus son épaule, ses yeux remplis de mépris.

« Un accident ? » ai-je hurlé, berçant la tête de Léo, essayant de lisser ses cheveux. « Elle a fait ça exprès ! »

Il a baissé les yeux sur le cercueil, sur le corps de mon frère, le garçon qu'il avait condamné à mort, et a ricané.

« Est-ce que ça a de l'importance ? Ce n'est pas comme si ce dégénéré pouvait sentir quoi que ce soit. »