La Fille unique des martyrs: Sa gloire s'épanouit après son divorce

Le salon VIP privé de la base aérienne de Joint Base Andrews était un lieu empreint d'une puissance solennelle et silencieuse. L'air y était frais et sentait le cuir poli et la légère et pure odeur d'ozone provenant du tarmac voisin.

Frankie était assise sur une chaise rigide en cuir, les deux boîtes funéraires en ébène faites sur mesure posées sur la table à côté d'elle.

La lourde porte s'ouvrit.

Le général Thaddeus Finch, un homme dont le nom inspirait la peur et le respect dans tout le Pentagone, entra dans la pièce à grandes enjambées. Il fit un geste de la main, congédiant toute son escorte d'aides de camp et de gardes.

La porte se referma dans un déclic, les laissant seuls.

Le vieux général s'arrêta devant Frankie. Il ne lui tendit pas la main pour la lui serrer. Au lieu de cela, il leva la sienne dans un salut militaire lent et profondément respectueux.

Frankie se leva instantanément. Sa mémoire musculaire prit le dessus, et elle lui rendit son salut avec une précision qui prouvait que la Delta Force n'avait jamais vraiment quitté son sang.

Le général Finch baissa la main et plongea dans sa mallette. Il en sortit un lourd dossier relié en cuir, portant le sceau présidentiel.

« De la part du Commandant en chef », dit Finch, la voix chargée d'émotion en le lui tendant. « Une citation classifiée pour le sacrifice ultime de vos parents. Et pour le vôtre. »

Frankie prit le dossier. Il lui parut lourd dans ses mains. « Merci, mon général. »

Finch la regarda, ses yeux bleus perçants étudiant son visage. « Le Drone Warfare Strategy Bureau au Pentagone a un siège de libre, Navarro. Nous avons de nouveau besoin de votre esprit. Êtes-vous prête à rentrer au bercail ? »

Frankie baissa les yeux sur les boîtes en ébène. Sa mâchoire se contracta.

« Pas encore, mon général », dit-elle doucement. « J'ai d'abord une dette à recouvrer dans le monde civil. Une dette très personnelle. »

Finch hocha lentement la tête. Il n'insista pas. « Compris. Souvenez-vous simplement que l'armée des États-Unis est votre rempart. Appuyez-vous sur elle chaque fois que vous en aurez besoin. »

Deux heures plus tard, Frankie était de retour à New York.

Les portes de l'ascenseur privé s'ouvrirent, la déposant directement dans le hall d'entrée du penthouse de Manhattan.

Elle portait dans ses bras la grande et lourde boîte en ébène contenant les deux urnes. Le bois était lisse, sans fioritures, dissimulant le poids monumental des héros qu'elle contenait.

Alors qu'elle pénétrait dans l'immense salon, le son de porcelaine qui s'entrechoque et de rires aigus frappa ses oreilles.

La mère de Domenic, Eleanor, était assise au centre du canapé en velours, organisant un thé mondain pour ses riches amies de la haute société. Kenzie, la cousine de Domenic, était assise à côté d'elle, une délicate tasse de thé en équilibre dans sa main.

Les rires s'éteignirent à la seconde où Frankie entra.

Les yeux d'Eleanor se fixèrent sur la boîte noire dans les bras de Frankie. Elle recula visiblement, ses doigts manucurés se levant pour se pincer le nez comme si Frankie venait de traîner un cadavre en décomposition dans la pièce.

« Mon Dieu, Frankie », ricana Kenzie, sa voix forte et grinçante. « Étais-tu obligée d'amener ça ici ? Tout l'appartement sent soudain le cimetière bas de gamme et déprimant. »

Frankie les ignora. Son visage était un masque de pierre. Elle ajusta sa prise sur la lourde boîte et continua de marcher, se dirigeant droit vers le couloir qui menait à son bureau privé.

Eleanor claqua sa tasse de thé sur la soucoupe. La porcelaine s'entrechoqua violemment.

Elle se leva, sa robe de soie bruissant, et marcha pour bloquer le passage de Frankie.

« Excusez-moi », lança Eleanor, le visage rouge d'indignation. « Vous n'allez pas faire entrer ce malheur dans la maison de mon fils. Ça ruine le feng shui. C'est dégoûtant. »

Frankie s'arrêta. Ses yeux se levèrent, se verrouillant sur le visage d'Eleanor.

Eleanor ne perçut pas le danger. Elle se tourna vers les deux domestiques en uniforme qui se tenaient près de la cuisine.

« Vous deux », ordonna Eleanor en pointant un doigt accusateur vers la boîte. « Prenez-lui cette saleté et jetez-la au sous-sol, dans le débarras. Tout de suite. »

Les deux domestiques hésitèrent, regardant nerveusement tour à tour l'imposante matriarche et l'épouse silencieuse. Lentement, elles firent un pas vers Frankie, tendant les mains.

Frankie ne bougea pas, mais l'air autour d'elle sembla physiquement chuter en température.

Son regard devint vide. Une intention meurtrière pure, sans fard – du genre de celle forgée dans le sang et la boue des zones de guerre actives – explosa, émanant d'elle. C'était une pression biologique et suffocante.

« Dégagez », dit Frankie.

Ce n'était qu'un seul mot, prononcé à voix basse, mais il portait le poids d'un pistolet chargé pressé entre leurs yeux.

Les deux domestiques eurent un hoquet de surprise. Leurs genoux fléchirent physiquement sous la terreur pure qui émanait du regard de Frankie. Elles reculèrent en trébuchant, l'une d'elles se prenant les pieds dans le bord du tapis persan et tombant lourdement sur le sol.

Eleanor se figea, la bouche bée sous le choc.