Trahie par l'amour, je tombe dans les bras de son pire ennemi

Dis-lui que je suis occupée

Il ferait bien de se taire. Dès qu’il ouvrait la bouche, il disait des choses que je ne supportais plus entendre. Je l’ai interrompu, d’une voix calme, presque glaciale : « M. Breguet, vous n’êtes pas mon marié. Si vous voulez, vous pouvez venir à mon mariage. »

« Qu’est-ce que tu veux dire ? »

« Meh… »

J’ai raccroché.

D’où venait ce refus, ce dégoût de lui parler ? Peut-être du temps où je vivais seule, chaque soir, en rentrant chez moi, ou bien quand il sortait avec une autre femme, tandis que je passais mes nuits à retravailler des dossiers dans mon bureau. Peut-être après qu’il avait manqué notre rendez-vous, et que mon cœur palpitant s’était lentement glacé à chaque de ses absences. Peut-être aussi, lors de notre dernier rendez-vous, où je n’avais même pas pris la peine de me maquiller, et il ne l’avait même pas remarqué... Ce jour-là, il m’avait simplement dit, presque distraitement : « Nous n’avons que cinq minutes, je dois rejoindre le plateau dans cinq minutes. »

Cinq minutes ? Que dire en cinq minutes ? Ce n’était même pas suffisant pour un baiser sincère...

J’avais répondu, dans un souffle presque inaudible : « On se sépare... »

Il avait réagi vivement : « Ne fais pas de scène, tu sais que je suis très occupé. La société veut que je collabore avec le marketing et le battage médiatique, et t’accorder cinq minutes est déjà un sacrifice. »

Je n’avais pu m’empêcher de rire, un rire amer : « Eh bien, merci. Tu es gentil. »

Il s’était emporté : « Romane ! »

Son agent lui avait rappelé que le temps était pressé.

Il avait pris alors une profonde inspiration, et ses sourcils se sont froncés d’une manière presque menaçante : « Ne dis pas des bêtises ! »

Puis, dans un geste précipité, il s’était éloigné, cherchant à se dissimuler de la vue des autres.

Vous voyez, cinq minutes, ce n’est même pas assez pour une dispute sérieuse.

Le repas m’attendait. J’avais alors passé une heure à savourer lentement un festin délicieux, comme si chaque bouchée était un écho du vide qui persistait en moi. En mangeant, j’étais tombée sur un reportage divertissant : Livio et Hélène étaient filmés, partageant un seul café. Le temps qu’ils avaient passé ensemble était de douze minutes.

Le temps est ce qui fait naître l’amour, comme une lente érosion, une construction invisible qui se tisse au fil des instants partagés.

Le soir venu, allongée dans mon lit, une pensée m’avait envahie : c’était fini.

Je m’étais dit : « Si dans trois mois, Livio m’appellera pour des explications sérieuses, je pourrai lui donner une chance, sinon, nous nous séparerons. »

Mais pendant trois mois, je n’avais pas reçu un seul appel...

J’avais déménagé et l’avais informé de récupérer ses affaires. Aucune nouvelle de lui. J’en avais conclu qu’il ne voulait probablement plus rien de moi. À présent, il était devenu une grande star, capable de porter des vêtements de haute couture, et ces objets, ces simples souvenirs, semblaient trop petits pour son nouveau statut. Comme moi, à ses yeux, la femme rare et unique d’autrefois était devenue ordinaire, sans intérêt. Sinon, comment expliquer qu’il ait osé me parler d’un ton aussi autoritaire ? Ce n’était pas un ton pour sa copine, mais pour un inférieur, pour quelqu’un qu’il considérait désormais comme insignifiant.

Revenant à moi-même, j’ai raccroché sèchement et mis son numéro sur liste noire.

Sa liaison avec Hélène faisait sensation dans les médias. Certains étaient mécontents, d’autres clamaient qu’ils formaient le couple parfait. D’autres encore scrutaient chaque geste, chaque échange, à la recherche de détails qui prouveraient une relation secrète, tandis que certains affirmaient que tout cela n’était qu’un battage médiatique pour promouvoir leur nouveau feuilleton.

Le web s’enflammait tandis que la réalité, elle, demeurait calme.

Alors que je m’immergeais dans mon travail, mon père m’a appelé.

« Tu ne rentres toujours pas pour dîner à cette heure ? Dois-je t’inviter encore et encore ? Tu crois vraiment que tu peux m’ignorer juste parce que tu as Joseph de ton côté ? Tu ne l’as même pas épousé, et ne crois pas que je vais te laisser m’offenser ainsi ! »

J’ai pris une grande inspiration et ai répondu d’une voix douce : « J’ai été débordée par le travail et l’heure m’a échappée. J’ai simplement un peu faim, je vais rentrer maintenant. »

Mon père a raccroché brusquement. Je n’avais même pas l’occasion de lui dire au revoir.

Je suis retournée chez lui. J’ai pris mon repas à la hâte et je suis allée le voir dans son bureau.

Après toutes ces années, il arborait toujours ce visage impassible lorsqu’il m’a aperçue. Ce regard, aussi froid et distant que celui qu’il avait eu ce jour-là, dix ans auparavant, lorsque j’avais quitté la maison.

Il m’a annoncé, d’une voix glaciale : « Le projet de coopération avec la famille Mathieu sera repris par ta sœur. Tu dois effectuer la passation dès que possible. »

« Pourquoi ? » Mon ton est resté calme, car je m’attendais à ce moment. Pourtant, quand il est enfin arrivé, j’ai trouvé cela plus difficile à accepter que je ne l’avais imaginé.

La colère est montée en moi, mais j’ai réussi à la maîtriser. Je n’avais plus dix-huit ans.

La Romane à dix-huit ans aurait sans doute claqué la porte, éclatant d’indignation, annonçant haut et fort qu’elle n’avait plus rien à voir avec cette famille, dès lors que son père lui avait révélé que tous les biens familiaux appartiendraient à sa demi-sœur.

Mais à vingt-huit ans, je ne se comporterais plus ainsi. J’avais connu trop de déceptions pour laisser mes émotions diriger mes choix.

Mon père a ricané : « Je ne me sens pas à l’aise avec toi et Joseph ensemble. Qui sait si vous ne vous associez pas pour m’entuber ? Je répète toujours la même chose, je ne me sens pas apaisé à l’idée de te confier notre entreprise. Tu pourras profiter des dividendes dans le futur, mais la gestion reviendra à ta sœur. Être trop indulgent avec toi pendant cette période t’a fait perdre ta véritable place dans cette famille. »

Quelle place avais-je, vraiment ? Je n’étais qu’une ordure à ses yeux.

J’ai pris une grande inspiration et ai esquissé un sourire amer : « D’accord, comme tu veux. »

En sortant du manoir, j’ai passé un coup de fil à Joseph : « Mon père ne veut pas qu’on continue à coopérer. Il confie le projet à Julia, le reste dépend de toi, alors prépare-toi. »

Il y avait un long silence de l’autre côté du fil : « Je sais, ne t’inquiète pas. La bague est belle, non ? »

Je suis restée silencieuse.

Oui, elle était belle. Mais je n’avais jamais eu l’impression que nous étions assez proches pour discuter d’un sujet aussi intime. Les mariages d’affaires devraient rester des mariages d’affaires.

Le lendemain, j’ai donc dépensé plus de 100 mille euros pour des boutons de manchette en diamant pour Joseph. Et ce jour-là, Joseph, dans un rare élan d’affection, a pris une photo des boutons de manchette que je lui avais offerts, et l’a publiée avec ce commentaire : « Je les adore, parfaits pour notre cérémonie de mariage. @Romane Caron. »

Ce jour-là, ce tweet a explosé. Joseph, diplômé d’une prestigieuse école à un jeune âge, membre de l’élite des affaires, et malgré son handicap, avait conquis des millions de fans grâce à son visage d’ange. Et pour la première fois, je suis devenue une vedette, non pas en tant que petite amie de Livio, mais en tant que fiancée de Joseph.

C’était un peu ironique, en effet.

Les médias s’affairaient à découvrir chaque détail de ma vie. Où j’avais étudié, ma formation, les prix que j’avais obtenus, les emplois que j’avais occupés, tout était minutieusement traqué.

La seule chose qui n’était pas révélée, c’était ma liaison secrète de dix ans avec Livio.

L’agent de ce dernier m’a envoyé un message me conseillant de me taire et de ne pas impliquer Livio. Ma colère, que j’avais soigneusement contenu pendant toutes ces années, s’est enflammée d’un seul coup.

« Excuse-toi et tais-toi. Je t’accorde une dernière chance de couper les ponts, mais si tu continues à me provoquer, je te ferai payer davantage. Je ferai ce que j’ai dit. Tu as trois minutes pour t’excuser. Trois. »

À chaque minute, je faisais défiler un chiffre : « Deux. »

À l’instant où j’envoyais « un », un message est apparu : « Je suis désolé, Mme Caron. J’espère que vous aurez la décence de laisser Livio tranquille, de clore cette affaire et de remettre les choses à leur place. À partir de maintenant, nous ne s’occupons que de nos propres préoccupations. Je vous souhaite tout le bonheur possible. »

J’ai éclaté de rire, exaspérée.

S’agissait-il d’excuses ? Non, c’était de la provocation.

Alors, j’ai envoyé immédiatement un tweet : « Occupe-toi de tes affaires. Dans 10 minutes, si je ne reçois pas d’excuses formelles, je rendrai public ton scandale. @Livio Breguet. »