Mariage éclair avec le milliardaire secret

Le vent glacial frappa Kittie au visage à la seconde où ils posèrent le pied sur le trottoir. Elle resserra son trench-coat autour d'elle, frissonnante.

Connor marchait à ses côtés, la guidant vers une Ford banale, gris foncé, garée un peu plus loin dans la rue.

Avant qu'ils n'atteignent la voiture, le téléphone de Kittie se remit à sonner. La sonnerie perça le bruit de la rue.

Connor recula d'un pas, sortant son propre téléphone de sa poche et faisant semblant de consulter un e-mail. Ses oreilles, cependant, étaient entièrement concentrées sur elle.

Kittie appuya sur le bouton vert et porta le téléphone à son oreille.

« Maman, je ne peux pas te parler maintenant », dit Kittie, la voix tendue.

« Tu vas m'écouter ! » hurla la voix de Dolores à travers le haut-parleur, assez fort pour que Connor puisse en percevoir le ton aigu. « Preston Finch était un bon parti ! Tu m'as humiliée devant tout le quartier ! »

Kittie ferma les yeux très fort. Ses ongles s'enfoncèrent si profondément dans la paume de sa main libre que la peau menaça de se déchirer.

« Il m'a dit de laver sa voiture », murmura Kittie, la gorge en feu.

« Et alors ? » lança Dolores. « Regarde Beatrix ! Elle vient d'épouser un membre de la famille Thorne. Une famille de Boston riche depuis un siècle ! Elle a eu un mariage au Plaza ! Et toi ? Tu jettes du café sur des hommes qui ont un 401k. C'est exactement pour ça que j'ai toujours dit que t'adopter était un risque. Tu n'as aucune ambition pour assurer ton avenir. »

Les mots eurent l'effet d'un coup de poing dans le ventre de Kittie. L'air s'échappa de ses poumons. Ses yeux la brûlaient de larmes chaudes, mais elle serra la mâchoire, refusant de les laisser couler.

Connor regarda les muscles de son cou se tendre. Une pulsion violente et sombre s'enflamma dans sa poitrine. Il voulait trouver Dolores et lui arracher les cordes vocales. Il s'efforça de garder un visage impassible, refoulant sa rage.

« Je dois y aller », dit Kittie, la voix complètement éteinte.

Elle raccrocha.

Le silence entre eux était lourd et suffocant. Kittie fixait le trottoir en béton, la poitrine soulevée par les efforts qu'elle faisait pour contrôler sa respiration.

Elle força un sourire crispé et artificiel sur son visage et regarda Connor.

« Désolée pour ça », marmonna-t-elle.

Elle devait changer de sujet. Son cerveau cherchait frénétiquement un autre sujet de conversation. Le nom que sa mère avait mentionné fit naître une idée.

« Hé », dit Kittie, la voix légèrement tremblante. « Tu travailles dans la tech. Tu connais cette famille de Boston follement riche ? La famille Powers ? Maman est obsédée par les vieilles fortunes en ce moment. »

Connor se figea une fraction de seconde. Une lueur d'amusement sombre brilla dans ses yeux bleu glacier.

« La famille Powers ? » répéta-t-il.

Kittie hésita. « Je sais que tu es aussi un Powers, mais… » Elle jeta un coup d'œil rapide à ses vêtements. « Ahaha, je plaisante. »

Elle s'appuya contre le flanc de la Ford. « Ouais, le PDG. C'est un vieux type chauve et gros, assis sur une pile d'or ? »

Connor se mordit l'intérieur de la joue pour s'empêcher de rire.

« Pire », dit Connor, son ton dégoulinant d'un faux dégoût. « C'est une bande de sangsues. Le PDG est un bourreau de travail impitoyable. Il n'a pas de vie, pas de personnalité. Juste une machine. Ça doit être un cauchemar de traiter avec lui. »

Kittie poussa un authentique soupir de soulagement.

« Tu vois ? » dit-elle en secouant la tête. « Ça a l'air horrible. Les riches sont malheureux. Je préférerais dormir par terre dans ma boutique plutôt que de vivre dans un manoir strict avec un type comme ça. »

La poitrine de Connor se souleva tandis qu'il prenait une lente inspiration. La tension dans ses épaules s'évanouit. Elle ne se souciait pas de l'argent. Elle ne se souciait pas du statut.

Son téléphone vibra dans sa poche, mais il l'ignora.

Le téléphone de Kittie émit un nouveau bip. Un autre texto du groupe familial.

Elle regarda l'écran, son visage se décomposant.

« Si j'arrive seule à Thanksgiving », murmura Kittie, la voix brisée, « ils vont me dévorer toute crue. »

Connor s'approcha. Il tendit la main et ouvrit la portière passager de la Ford.

« Alors parlons de cet échange », dit doucement Connor.

Kittie regarda l'intérieur sombre de la voiture. Son pouls martelait dans sa gorge. Elle se laissa glisser sur le siège passager.

Connor referma la portière, contourna l'avant du véhicule et s'installa au volant. Il mit le contact. Le faible vrombissement du moteur emplit l'habitacle. Il agrippa le volant, un sentiment de victoire terrifiant déferlant dans ses veines.