Mariage Contractuel : Tomber Amoureuse de Mon Mari Riche

Le monde de Clara s'effondrait sous ses yeux.

Assise derrière son bureau encombré de dossiers, elle fixait l'écran de son ordinateur où s'affichait, en lettres rouges cruelles, le verdict de son comptable : **« Situation critique : risque de faillite imminent »**. Son cœur se serra. Elle cligna plusieurs fois des yeux, comme si le simple fait de détourner le regard pouvait effacer cette dure réalité. Mais les chiffres ne mentaient pas. Son entreprise, son rêve, le fruit de plusieurs années de sacrifices et de nuits blanches, était en train de couler.

Elle passa une main tremblante dans ses cheveux bruns et lâcha un long soupir. **Comment en était-elle arrivée là ?** Elle se souvenait encore du jour où elle avait lancé sa marque de vêtements, pleine d'espoir et d'ambition. Son atelier de création, niché dans une petite rue de Paris, avait commencé modestement, mais avec un vrai potentiel. Ses designs uniques, un mélange subtil d'élégance et de modernité, avaient rapidement séduit une clientèle fidèle. Mais la concurrence impitoyable et la crise économique avaient eu raison de ses efforts.

Elle repoussa sa chaise et se leva d'un mouvement nerveux, parcourant la pièce en long et en large. Les factures impayées s'entassaient sur son bureau comme des témoins silencieux de son échec. Elle attrapa une enveloppe et la déchira rageusement. Une nouvelle mise en demeure. Elle serra les poings. **Si elle ne trouvait pas une solution rapidement, elle devrait mettre la clé sous la porte.**

- Bordel...

Sa voix tremblait sous l'émotion. La panique lui noua l'estomac, mais elle tenta de se ressaisir. Non, ce n'était pas encore fini. Il devait y avoir un moyen. Il **fallait** qu'il y ait un moyen.

Elle attrapa son téléphone et appela immédiatement son comptable, Jean-Marc.

- Jean-Marc, dites-moi qu'il y a une solution...

Un silence pesant précéda la réponse du vieil homme à la voix fatiguée.

- Clara, je suis désolé. Les dettes s'accumulent, les créanciers deviennent impatients, et les ventes ne suffisent plus à couvrir les charges...

- Je le sais, je le sais ! s'exclama-t-elle, frustrée. Mais il doit bien y avoir quelque chose à faire ! Un prêt ? Une aide quelconque ?

- J'ai déjà fait le tour des possibilités, soupira-t-il. Tu peux toujours tenter un dernier rendez-vous avec ta banque, mais je ne veux pas te donner de faux espoirs...

Faux espoirs ou pas, elle n'avait pas le choix.

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Le lendemain matin, Clara était assise dans un bureau glacial de la **Banque de France**, les doigts crispés sur son sac à main. Face à elle, un conseiller au visage austère parcourait son dossier en secouant la tête.

- Mademoiselle Morel, je vais être honnête avec vous...

Clara sentit son souffle se bloquer dans sa poitrine. Elle détestait cette phrase. Chaque fois qu'un banquier la prononçait, la suite était toujours un désastre.

- Votre entreprise a accumulé trop de dettes ces derniers mois. Nous ne pouvons pas prendre un risque aussi important en vous accordant un prêt supplémentaire.

Clara ouvrit la bouche, cherchant désespérément une répartie.

- Je... écoutez, mes créations plaisent, j'ai encore des clients fidèles, et j'ai des projets innovants en tête qui pourraient relancer l'activité... Il me faut juste un peu plus de temps...

Le banquier croisa les doigts sur le bureau et la fixa d'un regard neutre.

- Je comprends votre situation, mais d'un point de vue financier, votre société n'offre plus assez de garanties.

- Vous ne pouvez pas faire un effort ? Un délai de remboursement plus long ?

- Je suis désolé, mademoiselle Morel.

Ces mots résonnèrent dans sa tête comme une sentence irrévocable. Elle sentit une vague de désespoir la submerger.

Elle se leva lentement, le regard vide.

- Merci quand même...

Elle sortit de la banque d'un pas mécanique. Le vent froid de janvier lui fouetta le visage alors qu'elle marchait sans but précis dans les rues de Paris. Elle passa devant une vitrine illuminée où une robe de créateur était exposée. Une rage sourde monta en elle. **Pourquoi certaines réussissaient et pas elle ? Pourquoi tout devait être si compliqué ?**

Elle poussa un long soupir. La réponse était évidente. **L'argent.** Ceux qui réussissaient avaient du capital, des investisseurs, des connexions... et elle, elle n'avait que ses idées et son travail acharné. Mais visiblement, cela ne suffisait plus.

Elle sursauta en sentant son téléphone vibrer dans sa poche. Léa.

Elle hésita une seconde avant de décrocher.

- Allô ?

- Clara, tu es où ? J'ai essayé de t'appeler plusieurs fois !

- Désolée... Je suis sortie prendre l'air.

Léa marqua un silence, puis reprit d'un ton inquiet :

- Ça ne s'est pas bien passé, hein ?

Clara lâcha un rire amer.

- Non. Ils m'ont refusé le prêt. Je suis foutue, Léa.

- Non, tu n'es pas foutue, protesta son amie avec vigueur. Écoute-moi, il y a une **solution**.

Clara arqua un sourcil.

- Quelle solution ?

- Ce soir, il y a une soirée de gala organisée par la fondation **Duval & Co**. C'est là que se retrouvent tous les investisseurs les plus influents. Si quelqu'un peut t'aider, c'est là-bas.

Clara soupira.

- Léa, je n'ai ni l'énergie ni l'envie d'aller faire semblant de sourire dans une soirée mondaine.

- Et tu comptes faire quoi alors ? Attendre que tes créanciers viennent t'expulser ? Tu n'as plus le luxe de te morfondre, Clara. Tu dois agir.

Clara resta silencieuse. Son amie avait raison. Si elle voulait sauver son entreprise, elle devait **tenter le tout pour le tout**.

- D'accord, céda-t-elle finalement. Mais je n'ai rien à me mettre...

- T'inquiète pas, j'ai la robe qu'il te faut. Je passe te chercher dans deux heures.

Léa raccrocha avant que Clara ne puisse protester davantage.

Elle resta quelques instants debout sur le trottoir, fixant l'écran de son téléphone, hésitante. Ce gala était peut-être sa dernière chance de trouver un investisseur... ou peut-être juste une autre désillusion.

Mais elle n'avait plus le choix.

Ce soir, tout allait se jouer.