Ma revanche : L'épouse ressuscitée

Albane POV:

Julien regarda les papiers de divorce, ses yeux s'écarquillant de surprise. Il s'attendait à tout, sauf à ça. Il pensait que j'étais une femme brisée, incapable de prendre une décision aussi radicale.

Il tendit la main, son visage se tordant en une grimace de colère. "Tu ne vas nulle part, Albane." Sa voix était un sifflement bas, menaçant.

À cet instant précis, un bruit de clés se fit entendre dans la serrure. La porte s'ouvrit sur Léda, ma cousine, un sourire triomphant aux lèvres. Elle était là. Dans ma maison.

Elle tenait la main de Clara, ma fille. Ma petite Clara. Elles avaient l'air d'arriver d'une sortie joyeuse, leurs joues roses par le froid.

Mes yeux se posèrent sur Léda. Elle portait mon peignoir en soie, celui que Julien m'avait offert pour notre dernier anniversaire de mariage. La robe de chambre flottait légèrement sur elle, une taille trop grande.

Mon sang se glaça. Je me souvenais de la seule fois où j'avais dit non. "Léda ne restera pas ici, Julien. Tu sais à quel point je la déteste." J'avais imploré, supplié, mais mes paroles étaient tombées dans l'oreille d'un sourd. Mes souhaits n'avaient jamais compté.

Léda sentit mon regard. Son sourire vacilla un instant, puis elle reprit son masque de sainte martyre. C'était une experte pour jouer la victime.

"Albane, ma chérie," dit-elle, sa voix douce et mielleuse, "tu es là. Je suis tellement désolée. Clara et moi sommes rentrées un peu tard."

Clara, ma petite fille de sept ans, se cacha derrière les jambes de Léda. Ses yeux bleus, si semblables aux miens, me regardaient avec une méfiance inhabitale.

"Mé-chante," murmura Clara, sa petite voix brisée par un sanglot. "Mé-chante Albane. Tu as fait pleurer Tante Léda."

Mon cœur se serra. Clara avait toujours été le petit ange de la maison, la prunelle de mes yeux. Mais Léda avait tissé sa toile autour d'elle aussi.

Je me souviens de cette soirée, il y a quelques mois. J'avais enfin cru à un rapprochement familial. J'avais accepté l'invitation de mes parents, Bernard et Catherine, espérant apaiser les tensions. Je voulais juste retrouver ma place.

Léda était là, bien sûr. C'était toujours là où elle pouvait briller, monopoliser l'attention, jouer le rôle de la sauveuse.

Elle s'était approchée de moi, un pas glissant, une fausse humilité dans le regard. "Albane, il faut que je te parle." Sa main s'était posée sur mon bras.

Je l'avais repoussée, instinctif. C'était un accident, un geste involontaire. Mais Léda avait chuté lourdement au sol, un cri de douleur étouffé.

Ma cheville s'était tordue, ma tête avait heurté la table basse. La douleur était fulgurante. Mais personne n'avait remarqué ma blessure.

Toutes les regards étaient fixés sur Léda, allongée par terre, son visage tordu par la douleur. Bernard et Catherine se sont précipités à ses côtés, la couvrant de questions et de reproches envers moi.

J'avais murmuré, les larmes coulant sur mes joues, "Je n'ai rien fait. Ce n'était pas intentionnel."

Léda avait simplement pleuré, sans un mot, son silence plus éloquent que toutes les accusations.

Alors, Clara s'est mise à hurler. "Maman, pourquoi tu as poussé Tante Léda ? Tu es méchante ! Tante Léda est gentille !"

Sa petite voix résonnait dans la pièce, un couteau dans mon cœur.

"Tante Léda a dit que tu l'avais invitée," avait ajouté Clara, jetant de l'huile sur le feu. "Elle ne voulait pas venir et te déranger."

"Je ne veux plus de toi ici, Maman," avait-elle continué, ses yeux remplis de larmes. "Je veux que Tante Léda reste. Si tu la chasses, nous partirons avec elle."

Ma mère, Catherine, m'avait giflée, la force du coup me faisant tourner la tête. "Tu es devenue monstrueuse, Albane ! Vraiment cruelle !"

Mes larmes coulaient sans retenue. Je n'avais cessé de dire que c'était un accident, mais personne ne m'avait crue.

Mon père, Bernard, m'avait regardée avec un dégoût profond. "Comment peux-tu nier quand une enfant, ton propre sang, te dénonce ? Albane, je suis si déçu."

Julien avait secoué la tête, un mélange de colère et de pitié dans les yeux. "Tu es incorrigible, Albane. Incorrigible."

Clara s'était précipitée vers ma jambe blessée, la frappant de toutes ses forces. Un cri m'avait échappé. La douleur était insupportable.

Personne n'avait bougé. Mes parents, Julien, Léda... Tous me regardaient, certains avec de la haine, d'autres avec de la satisfaction.

"Je te déteste, Maman !" avait hurlé Clara.

J'avais boité hors de la maison, le corps en feu, l'âme en lambeaux.

Cette nuit-là, j'avais compris. La douleur était trop forte, trop constante. J'avais même envisagé de divorcer. J'avais préparé les papiers, mais Julien les avait déchirés avec un sourire narquois. Il avait affirmé qu'il était le seul à m'aimer, le seul à me soutenir. Il avait insinué que mes parents m'avaient abandonnée, que Léda était désormais leur fille. J'étais seule. J'étais effrayée.

J'avais cédé. J'avais toujours cédé à sa manipulation, à sa "gentillesse" empoisonnée. J'avais appris à me taire, à disparaître, à laisser Clara et Julien vivre leur vie, persuadée que c'était le prix à payer pour ne pas être seule.

Mais cette fois, c'était différent. La haine dans les yeux de ma fille, les larmes de Léda qui n'étaient que de la manipulation, le silence complice de Julien… Tout cela bouillonnait en moi.

Clara se précipita vers Léda, la poussant sur le côté. Léda, surprise, trébucha, mais se rattrapa. Clara se tourna vers elle, les yeux rouges.

"Ne t'inquiète pas, Tante Léda," dit Clara, en me fusillant du regard. "Je te protégerai de Maman."

Léda leva les yeux, un sourire larmoyant. "Oh, ma douce Clara. Ne dis pas ça. Ta maman n'est pas méchante. Elle est juste..."

"Non," dis-je, ma voix froide comme l'acier. "Ne joue pas la comédie, Léda. Tu n'es pas stupide. Tu sais très bien ce que tu fais."

Léda recula d'un pas, son visage se plissant en une expression blessée. "Albane, comment peux-tu dire ça ? Je n'ai rien fait. Je suis juste une pauvre femme qui a perdu sa maison dans un incendie. Je n'ai nulle part où aller. Je n'ai rien."

Je la regardai, un sourire amer aux lèvres. "Ton numéro est excellent, Léda. Mais cette maison, elle ne t'appartient pas. Et à partir de maintenant, elle ne m'appartient plus non plus."