Ma femme, l'obsession du monde

Dans une ruelle défraîchie d'une petite ville oubliée, un véhicule de luxe tranchait violemment avec l'environnement. La carrosserie noire d'une BMW récente brillait sous une lumière terne, comme un objet tombé d'un autre monde, perdu au milieu des façades fissurées et des trottoirs poussiéreux. Rien, absolument rien dans ce quartier ne semblait mériter la présence d'une telle voiture.

C'est dans ce décor contrasté qu'une jeune fille apparut au bout de la rue. Elle avançait lentement, une vieille valise cabossée serrée dans sa main. Ses vêtements étaient simples, presque usés par le temps : un jean délavé, un haut sans éclat, et des chaussures qui avaient clairement connu des jours meilleurs. Pourtant, son visage restait étrangement neutre, fermé à toute émotion, comme si la scène n'avait aucune prise sur elle.

À l'intérieur du véhicule, un homme d'âge mûr observait discrètement son approche à travers le reflet du rétroviseur. Ses sourcils se froncèrent légèrement lorsqu'il détailla sa tenue. Il ne prit même pas la peine de dissimuler son jugement : cette apparence trop modeste ne correspondait visiblement pas à ce qu'il attendait.

Sans détour, d'une voix ferme et autoritaire, il lança simplement : « Montez. »

La jeune fille ne répondit pas. Aucun signe d'excitation, aucune hésitation non plus. Elle ne semblait ni impressionnée par le luxe du véhicule, ni intimidée par la froideur de l'homme. Elle se contenta d'obéir. Calmement, elle ouvrit la portière arrière et prit place à l'intérieur, déposant sa valise à ses pieds.

Une fois installée, son regard balaya brièvement l'habitacle. C'est alors qu'elle remarqua une autre jeune fille assise à l'avant, côté passager. Celle-ci était élégamment vêtue, avec des accessoires raffinés et des habits que l'on ne voyait que dans les magazines ou sur les écrans. Tout en elle respirait la sophistication et l'aisance sociale.

Un léger murmure échappa à la nouvelle venue, presque imperceptible : « Alors... c'est elle. »

Elle venait de reconnaître la jeune fille à l'avant. Il s'agissait de Vivian Jenkins, une actrice émergente dont la popularité grandissait rapidement dans le pays. Son visage commençait à être connu du grand public, notamment sur internet et dans les médias.

L'homme au volant, toujours observateur, croisa à nouveau le regard de la jeune fille dans le rétroviseur avant de prendre la parole : « À partir de maintenant, tu es ma fille. Tu viens avec moi à Sheffield, où tu commenceras une nouvelle existence. Là-bas, quelqu'un t'apprendra les bonnes manières, celles qui conviennent à une jeune fille de ton statut. Tu devras t'habituer rapidement à ta nouvelle identité : désormais, tu fais partie de la famille Jenkins. Et voici Vivian, ma fille biologique. Tu as probablement déjà entendu parler d'elle. »

À peine eut-il terminé que Vivian laissa échapper un rire léger, cristallin, presque moqueur. Elle se tourna légèrement, un sourire amusé aux lèvres.

S'exprimant dans un espagnol parfaitement fluide, elle lança avec une pointe d'ironie : « Papa, tu as vu dans quel état elle est ? Tu crois vraiment qu'elle a déjà navigué sur internet ou regardé mes émissions ? »

L'homme parut d'abord surpris d'entendre sa fille changer de langue avec une telle aisance. Puis son expression se détendit, laissant place à une certaine fierté.

En espagnol lui aussi, il répondit calmement : « Je vois que ton niveau s'améliore déjà beaucoup. C'est bien. Cependant, tu devrais faire attention à la manière dont tu parles, ma chère. C'était un peu déplacé. »

Vivian sourit, visiblement peu concernée par la remarque. Elle répliqua toujours dans la même langue : « Ne t'inquiète pas, papa. Je ne voulais pas être trop dure devant elle. C'est pour ça que j'ai choisi de parler en espagnol. Je doute qu'elle comprenne quoi que ce soit. »

Un léger sourire se dessina sur les lèvres de l'homme. Il secoua doucement la tête, amusé par l'assurance de sa fille.

« Même si elle n'a pas ton niveau, elle reste malgré tout une parente. Et, à vrai dire, il serait même avantageux pour nous qu'elle puisse te remplacer un jour et épouser un Wilson. »

Vivian leva les yeux au ciel, mi-amusée mi-agacée : « Papa... comment peux-tu dire ça devant elle ? C'est toi qui manques de tact maintenant. »

Le père et la fille continuèrent leur conversation en espagnol, persuadés que la jeune fille assise à l'arrière était incapable de comprendre un seul mot. Leur confiance était totale, presque arrogante.

Ils avaient pris soin de se renseigner avant ce voyage. Dans cette ville isolée, il n'existait que deux enseignants d'espagnol, et encore, aucun n'avait suivi d'études avancées. Pour eux, cela suffisait à conclure que le niveau général de formation était extrêmement bas. Dans leur esprit, Maria ne pouvait donc, en aucun cas, comprendre leur échange.

Pendant ce temps, la voiture s'éloignait progressivement des rues délabrées pour rejoindre la route principale.

Maria, installée à l'arrière, sortit calmement un vieux ordinateur portable de son sac à dos. Pendant que les deux autres continuaient leur conversation en toute insouciance, elle l'alluma sans dire un mot, comme si elle était totalement absorbée par son propre monde.

Elle tapa sur le clavier avec une rapidité étonnante, ses doigts glissant avec précision malgré l'apparence vétuste de l'appareil.

Vivian tourna légèrement la tête, intriguée malgré elle. « Oh... tu sais utiliser un ordinateur portable, Maria ? »

Elle avait parlé en observant l'objet posé sur les genoux de la jeune fille avec un mélange de curiosité et de scepticisme. Dans son esprit, une personne venant d'un quartier aussi pauvre ne pouvait pas posséder un tel outil, encore moins en comprendre le fonctionnement.

Elle savait qu'il existait de nombreuses familles portant le nom Jenkins dans cette région misérable. Son père avait certes réussi à gravir les échelons sociaux, mais il restait lié à certains membres de cette branche familiale, des proches qu'elle jugeait sans intérêt.

Quant à Maria, elle avait perdu ses parents très jeune et avait été élevée tant bien que mal par des proches éloignés. Dans des conditions aussi précaires, survivre avait déjà relevé du miracle, sans même parler d'obtenir un diplôme de fin d'études secondaires.

Ainsi, aux yeux de Vivian, il était inconcevable qu'elle puisse posséder un ordinateur digne de ce nom.

Sans lever les yeux de son écran, Maria répondit d'une voix calme et détachée : « Celui-ci ? Ce n'est qu'un outil pour jouer. »

Son ton neutre contrastait fortement avec la scène, et un éclat de mépris discret traversa le regard de Vivian.

Elle répéta mentalement ses mots. Jouer ? Elle osait dire cela avec autant de simplicité ?

Pour elle, cela ne faisait que confirmer ce qu'elle pensait déjà : ce genre de distraction était réservé aux personnes ordinaires, sans ambition ni raffinement.

Son regard se posa ensuite sur l'ordinateur. L'appareil semblait si vieux, si abîmé, qu'il était impossible d'identifier sa marque ou son origine.

« Et tu l'as acheté combien ? » demanda-t-elle avec une fausse nonchalance, cherchant surtout à comprendre comment Maria avait pu se procurer un tel objet.

Maria marqua une courte pause avant de répondre : « Je n'ai rien payé pour ça. »

Puis elle ajouta, toujours sans émotion particulière : « Je travaillais dans une petite boutique d'électronique en ville. Quand le propriétaire n'a plus été capable de me verser un salaire, il m'a donné des pièces détachées à la place. J'ai fini par assembler moi-même cet ordinateur à partir de tout ça. »

Un simple assemblage de composants usés.

Vivian laissa échapper un petit rire silencieux, presque dédaigneux. Pour elle, cela confirmait le caractère rudimentaire de l'objet.

Elle haussa légèrement les épaules, un sourire en coin : « Je vois. Dans ce cas, il te correspond parfaitement. »