Lorsque l'amour reconstruit des cœurs gelés

Le soir de l'exposition qui devait définir ma carrière, j'étais complètement seule. Mon mari, Dante Sovrano, l'homme le plus craint de Marseille, m'avait promis qu'il ne manquerait ça pour rien au monde. Au lieu de ça, il était aux informations du soir.

Il protégeait une autre femme – sa redoutable partenaire en affaires – d'une averse, laissant son propre costume à plusieurs milliers d'euros se faire tremper juste pour la mettre à l'abri. Le gros titre défilait sous eux, qualifiant leur nouvelle alliance de « manœuvre de pouvoir » qui allait redessiner la ville.

Les invités de ma galerie se sont immédiatement mis à chuchoter. Leurs regards pleins de pitié ont transformé mon plus grand triomphe en un spectacle public d'humiliation. Puis son texto est arrivé, une confirmation froide et définitive de la place que j'occupais dans sa vie : « Un imprévu. Isabella avait besoin de moi. Tu comprends. Les affaires. »

Pendant quatre ans, j'avais été sa chose. Une épouse artiste et silencieuse, gardée dans une cage dorée au dernier étage de son gratte-ciel. Je déversais toute ma solitude et mon chagrin sur mes toiles, mais il n'a jamais vraiment vu mon art. Il ne m'a jamais vraiment vue, moi. Il voyait juste un autre de ses actifs.

Mon cœur ne s'est pas brisé ce soir-là. Il s'est changé en glace. Il ne m'avait pas seulement négligée ; il m'avait effacée.

Alors le lendemain matin, je suis entrée dans son bureau et je lui ai tendu une liasse de contrats de la galerie.

Il a à peine levé les yeux, agacé par cette interruption dans la construction de son empire. Il a attrapé le stylo et a signé sur la ligne que j'avais marquée.

Il ne savait pas que la page glissée juste en dessous était notre jugement de divorce.

Il venait de se débarrasser de sa femme comme d'une simple facture de matériel d'art.

Chapitre 1

Elara POV:

Le soir où quatre années de mon travail étaient enfin accrochées aux murs d'une galerie, mon mari, Dante Sovrano, était aux informations, sa main protégeant une autre femme de la pluie.

Cette galerie représentait quatre ans de mon travail – mon âme – suspendue à ces murs d'un blanc immaculé. Ce soir devait être l'aboutissement de tout. Le soir où je cesserais d'être simplement Mme Sovrano, l'épouse artiste et discrète de l'homme le plus redouté de Marseille, pour redevenir Elara. Juste Elara. L'artiste.

Pendant quatre ans, j'avais déversé chaque once de ma solitude, de ma frustration, de mon chagrin silencieux sur mes toiles. J'avais travaillé dans l'atelier stérile et insonorisé que Dante avait fait construire pour moi, une cage dorée au dernier étage de sa tour. Il appelait ça un cadeau. Je savais que c'était un endroit pour m'occuper, pour me tenir à l'écart pendant qu'il dirigeait son empire de l'ombre.

Je lissai le devant de ma robe en soie, mes mains tremblant légèrement. Mon regard dériva vers l'espace vide à côté de moi, un vide où mon mari aurait dû se trouver. Il avait promis. « Bien sûr, *cara*. Je ne manquerais ça pour rien au monde », avait-il dit, sa voix un grondement sourd qui, autrefois, me donnait des frissons. Maintenant, ça sonnait juste comme un autre mensonge bien poli.

Mon téléphone vibra dans ma pochette. Une notification d'une application d'actualités. Je l'ouvris, un nœud d'angoisse se serrant dans mon estomac. Le titre était brutal. *« Dante Sovrano et Isabella Romano bravent la tempête pour une réunion d'urgence. »*

Il y avait une photo. Dante, ses larges épaules protégeant une femme de l'averse alors qu'ils se précipitaient dans un bâtiment officiel. Son expression était sombre, concentrée. Isabella Romano, la brillante et impitoyable numéro deux de la famille Romano, levait les yeux vers lui avec une expression de confiance absolue. Il tenait le parapluie au-dessus d'elle, laissant la pluie tremper les épaules de son propre costume à plusieurs milliers d'euros.

La légende en dessous disait : *« Selon nos sources, la réunion est cruciale pour la nouvelle alliance Sovrano-Romano, une manœuvre de pouvoir qui va redessiner le Milieu de la ville. »*

Une vague de nausée me submergea. Ce n'était pas juste une réunion. C'était une déclaration. Il choisissait ses affaires, il la choisissait *elle*, plutôt que moi, et il le faisait le seul soir où je lui avais jamais demandé quelque chose. Le seul soir qui devait être le mien.

Les gens autour de moi commencèrent à chuchoter. Des téléphones étaient discrètement levés. Je pouvais sentir leur pitié, leur curiosité morbide. C'était un poids physique qui m'écrasait. J'étais la femme délaissée du Don, un spectacle public. Mon humiliation personnelle était devenue l'attraction principale de la soirée.

Mon téléphone vibra de nouveau. Un texto de Dante.

*Un imprévu. Isabella avait besoin de moi. Tu comprends. Les affaires.*

Mon cœur ne s'est pas brisé. Il n'a pas volé en éclats. Il s'est juste arrêté. Comme un moteur qui serait finalement tombé en panne d'essence, s'éteignant dans un silence froid et complet. C'était l'omertà, le code du silence, version domestique. On attendait de moi que je ne voie rien, ne dise rien, et que j'endure tout pour le bien de la famille. Sa famille.

Tout l'air quitta mes poumons. Les lumières vives de la galerie semblaient faiblir. J'avais passé quatre ans à comprendre ma place. J'étais un bel objet qu'il possédait, une œuvre d'art à accrocher à son mur, la preuve que la bête avait un côté cultivé. Mon art, la chose même qui sauvait ma santé mentale, n'était qu'un de ses actifs de plus.

Julien, le propriétaire de la galerie et mon ami, apparut à mes côtés, son visage marqué par l'inquiétude.

« Elara ? Ça va ? »

Je forçai un sourire, une chose fragile qui menaçait de craqueler mon visage.

« Il est coincé dans une réunion de dernière minute. Tu sais comment c'est. »

Le mensonge était automatique, un réflexe aiguisé par des années de pratique. La suprématie de la loyauté. C'était la première règle qu'on enseignait à une femme de mafieux.

« Bien sûr », dit Julien, bien que ses yeux me disent qu'il n'en croyait pas un mot. « Eh bien, ton public t'attend. Tu devrais dire quelques mots. C'est ta soirée. »

J'hochai la tête, mon corps bougeant en pilote automatique. Je traversai la foule, serrant des mains, acceptant les félicitations de gens dont les yeux étaient pleins de pitié. Je parlai de ma technique, de l'inspiration derrière une œuvre représentant un oiseau solitaire dans un ciel vaste et vide.

J'expliquai comment cet oiseau représentait la liberté.

Mais pendant que je parlais, une clarté froide et dure s'installa au plus profond de mes os. Il ne m'avait jamais vue. Il n'avait jamais vu mon art. Il ne voyait que la valeur que cela lui apportait, le vernis que ça donnait à son nom taché de sang. Dante Sovrano ne m'avait pas seulement négligée ; il m'avait effacée. Il pensait posséder mon âme parce qu'il avait payé pour la toile et la peinture.

Un nouveau sentiment éclata dans le vide où se trouvait mon cœur. Pas de la tristesse. Pas de la colère. C'était de la glace. Une résolution froide, tranchante, inflexible.

Il ne m'effacerait pas. Il ne me briserait pas.

Je le briserais en premier.

Je m'excusai, me glissant dans le calme du bureau de Julien. Mes mains étaient stables maintenant. Je sortis mon téléphone et composai le numéro de mon avocat.

« Marc, c'est Elara Sovrano. J'ai besoin que vous prépariez les papiers. »

« Les papiers du divorce ? » demanda-t-il, sa voix prudente.

« Oui », dis-je, ma voix aussi froide et claire que du verre. « Mais ce n'est pas tout. J'ai une idée. Un moyen de lui faire tout signer sans même qu'il lise. »

« Elara, c'est risqué. Si Dante découvre... »

« Il ne découvrira rien », l'interrompis-je. « Son arrogance est sa plus grande faiblesse. Il n'a jamais jeté un seul coup d'œil à un contrat lié à mon art, il signe juste ce qu'on lui met sous le nez. Il pense que c'est indigne de lui. »

Il y eut une pause à l'autre bout du fil.

« Envoyez-moi ce dont vous avez besoin », dis-je, mon regard tombant sur la fenêtre striée de pluie. « Je veux qu'il signe la fin de son mariage de la même manière qu'il signe une facture de matériel d'art. Comme si ce n'était rien. »