Lorsque l'amour mourut, la liberté naquit
Chapitre 3
« Comment oses-tu ? » La voix d'Amélia était basse, tremblante d'une fureur qu'elle n'avait pas ressentie depuis sa renaissance.
« Éléonore te respectait, même si personne d'autre dans cette famille ne le faisait. Étienne serait furieux s'il savait que tu as profané sa mémoire de cette façon. »
Elle savait qu'Étienne vouait toujours une vénération complexe à sa grand-mère.
Jessica éclata de rire, un son aigu et cassant.
« Étienne ? Il croira tout ce que je lui dirai. Il le fait toujours. »
Elle s'approcha, les yeux brillants. « Et Éléonore ? C'était une vieille folle. Tout comme ta mère, je suppose. Des femmes faibles, toutes les deux, s'accrochant à des hommes qui ne voulaient pas d'elles. »
La mention de sa mère, morte le cœur brisé et seule des années auparavant, était un coup de poignard délibéré et vicieux.
Amélia explosa.
Le son de sa paume heurtant la joue de Jessica résonna dans la petite alcôve.
Jessica haleta, sa main volant vers son visage, ses yeux écarquillés de choc, puis de fureur.
« Salope ! » hurla Jessica en se jetant sur Amélia, les ongles en avant.
Amélia fit un pas de côté, mais Jessica, déséquilibrée, trébucha.
La main de Jessica s'agita, cherchant une prise. Elle trouva le marbre lisse et froid de l'urne d'Éléonore.
Avec un fracas terrifiant, l'urne bascula, déversant les cendres d'Éléonore sur le sol dans un nuage gris écœurant.
Amélia se figea, l'horreur l'envahissant.
Jessica fixa les cendres éparpillées, son visage un masque de panique.
« Oh mon Dieu », murmura-t-elle. « Oh mon Dieu, non. »
Le fracas, le cri de Jessica – cela les fit accourir.
Étienne fut le premier à arriver, le visage foudroyant. Ses tantes et oncles se pressaient derrière lui.
Il embrassa la scène du regard : Amélia debout, Jessica par terre, des larmes coulant sur son visage, et les cendres d'Éléonore... partout.
« Amélia ! » rugit Étienne, sa voix rauque de douleur et de rage. « Qu'est-ce que tu as fait, bon sang ? »
Il ne demanda pas. Il accusa. Instantanément.
Jessica, toujours la comédienne, éclata en sanglots théâtraux.
« Étienne, oh, Étienne ! » s'écria-t-elle en pointant un doigt tremblant vers Amélia. « Elle m'a attaquée ! J'ai essayé de l'arrêter, mais elle... elle a renversé l'urne de Grand-mère ! Elle a dit... elle a dit qu'Éléonore le méritait pour t'avoir forcé à l'épouser ! »
Le mensonge était monstrueux, mais livré avec une telle hystérie convaincante que les spectateurs haletèrent.
Amélia ouvrit la bouche pour parler, pour nier, mais aucun mot ne vint. L'audace du mensonge, la pure méchanceté, lui coupa le souffle.
Le clan de la Roche explosa.
« Monstrueux ! »
« Elle doit être punie ! »
« Appelez la police ! »
Tante Caroline, le visage déformé par la rage, pointa Amélia du doigt. « De mon temps, une femme comme ça aurait été fouettée ! »
Le venin dans leurs voix était palpable. Ils avaient toujours voulu croire le pire d'elle. Jessica venait de leur en donner la justification sur un plateau d'argent.
Étienne s'avança vers Amélia, ses yeux brillant d'un feu froid qu'elle avait vu trop de fois dans sa vie passée.
« Tu paieras pour ça, Amélia », dit-il, sa voix dangereusement basse.
Il énuméra ses prétendus crimes, sa voix résonnant de condamnation : « Manquer de respect à la mémoire de ma grand-mère. Agresser Jessica. Profaner cet espace sacré. »
Il lui attrapa le bras, ses doigts s'enfonçant dans sa chair. « Tu es une honte pour cette famille, pour le nom d'Éléonore. »
Il n'envisagea même pas sa version des faits. Il ne le faisait jamais.
« Étienne, non, écoute-moi », plaida Amélia, essayant de libérer son bras. « Jessica ment ! Elle a cassé la fleur, elle... »
Le visage d'Étienne se durcit. « Silence ! »
Il la poussa, violemment. Amélia recula en trébuchant, sa tête heurtant brusquement le mur de pierre.
Des étoiles explosèrent derrière ses yeux.
La douleur fut immédiate, intense.
À travers un voile de vertige, elle vit Étienne se détourner d'elle.
Il s'agenouilla à côté de Jessica, son expression s'adoucissant instantanément.
« Ça va, Jess ? » murmura-t-il, essuyant doucement une larme de sa joue. « Elle t'a fait mal ? »
Sa tendresse envers Jessica, alors même que la tête d'Amélia la lançait, était une blessure plus profonde que n'importe quel coup physique.
Ce contact doux, ce regard inquiet – c'était tout ce dont Amélia avait jamais rêvé, et c'était dirigé vers la femme qui venait d'orchestrer son humiliation totale.
L'injustice de tout cela était une pilule amère.
Amélia glissa le long du mur, la force l'abandonnant.
La pièce se mit à tanguer.
La voix d'Étienne, froide et distante, perça le brouillard. « Sortez-la d'ici. Je ne veux plus jamais voir son visage. »
Des mains rudes la hissèrent sur ses pieds.
Elle fut traînée, sans ménagement, hors de l'alcôve, passant devant les regards horrifiés et jugeurs des de la Roche.
La dernière chose qu'elle vit avant que l'obscurité ne la réclame fut Étienne berçant la main de Jessica.
Amélia se réveilla des heures plus tard, seule, dans une chambre d'amis qu'elle ne reconnaissait pas.
Sa tête la lançait sans relâche. Une grosse ecchymose sensible se formait sur sa tempe.
La douleur physique était un rappel brutal et cruel de la cruauté d'Étienne, de sa dévotion aveugle à Jessica, et de son propre isolement total au sein de la famille de la Roche.
Elle était vraiment, totalement seule dans cette affaire.
Mais une résolution froide s'installa dans son cœur. C'était la goutte d'eau finale. Il n'y aurait plus de chances, plus d'espoir pour Étienne.
Son téléphone vibra sur la table de chevet. Un message d'un numéro inconnu.
C'était une photo : Étienne et Jessica, coupes de champagne levées, une suite d'hôtel luxueuse en arrière-plan.
La légende : « On célèbre un nouveau départ. Certaines personnes ne supportent tout simplement pas que les autres soient heureux. ;) - J »
Un autre message suivit : « Étienne me dit de te dire qu'il espère que tu as appris ta leçon. Il est si adorable quand il est protecteur. »
Amélia fixa les messages, sans larmes, sans colère. Juste un vide profond et las.
Jessica n'arrêterait pas. Étienne ne verrait rien.
Amélia se leva en grimaçant. Elle trouva une poubelle.
Un par un, elle commença à jeter les vestiges de sa vie passée avec Étienne qu'elle portait encore, même dans cette vie renaissante.
Une petite photo encadrée d'eux le jour de leur mariage – Éléonore avait insisté. Amélia brisa le verre et déchira la photo en deux.
Un délicat médaillon en or qu'Étienne lui avait offert pour leur premier (et unique) anniversaire, un cadeau de pure forme. Elle cassa la chaîne.
Des lettres qu'elle lui avait écrites, remplies d'amour et d'espoir inexprimés, jamais envoyées. Elle les déchira en minuscules morceaux.
Chaque acte était une rupture, un lâcher-prise.
La porte s'ouvrit sans qu'on frappe. Étienne se tenait là, sa veste de costume enlevée, sa cravate desserrée.
Il balaya la pièce du regard, les objets jetés, Amélia près de la poubelle.
Un ricanement effleura ses lèvres. « Encore du mélodrame, Amélia ? Tu essaies de me faire sentir coupable en détruisant tes petits bibelots ? Ça ne marchera pas. »
Il pensait que c'était une autre supplique pour son attention, un autre jeu manipulateur.
Il ne comprenait toujours pas. Il ne comprendrait jamais.
Amélia le regarda, un sourire sincère, faible mais réel, touchant ses lèvres.
« En fait, Étienne », dit-elle, sa voix calme, presque légère. « Je suis juste en train de faire le ménage. »
Elle le regarda droit dans les yeux. « J'ai plutôt hâte que le divorce soit finalisé. L'idée d'être complètement libre de toi, de tout ça... c'est assez exaltant. »
Le sourire s'élargit, et pour la première fois, il atteignit ses yeux, brillant d'un éclat froid et dur.
Le ricanement d'Étienne vacilla. Il fit un pas dans la pièce, ses yeux se plissant.
« Qu'est-ce que tu as dit ? » exigea-t-il en lui attrapant le bras, sa prise ferme.
Amélia ne cilla pas. Elle baissa les yeux sur sa main sur son bras, puis les releva vers son visage.
« J'ai dit », articula-t-elle clairement, « Je. Te. Veux. Hors. De. Ma. Vie. Pour. Toujours. »
Elle libéra son bras, non pas avec force, mais avec une résolution calme et inébranlable qui sembla le stupéfier momentanément.
« C'est assez clair pour toi, Étienne ? »
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