L'ombre des corbeaux

Quand mon téléphone vibre une heure plus tard, je ne peux pas supporter le sentiment de malaise et d'abattement qui m'envahit à l'idée que notre liberté provisoire m'échappe, et je roule hors du lit. Après un rapide arrêt dans la minuscule salle de bain commune pour vomir au-dessus des toilettes, je fais les cent pas dans le salon, avalant de force des crackers qui restent coincés dans ma gorge, que je fais passer avec le ginger ale que j'ai acheté la semaine dernière et que je rationne.

Un grincement provenant de l'extérieur de ma porte d'entrée me fait sursauter et je me retourne après avoir vérifié l'heure sur mon téléphone. Il est là. Un immense soulagement m'envahit, me faisant vaciller dans les trois paires de chaussettes que j'ai mises pour dormir. Je me précipite pour le laisser entrer juste avant deux heures du matin, qui qu'il soit, mais je trébuche en arrière, horrifiée, lorsque la clé tourne dans la serrure. Le camionneur n'a pas de clé, ce qui signifie qu'il ne peut s'agir que d'une seule personne.

Morganeouvre la porte à la volée et me toise immédiatement d'un regard perspicace sous sa longue permanente brune aux racines grises qui ont repoussé, s'attendant à me trouver au lit ou endormie sur le canapé. Elle referme lentement la porte derrière elle tandis que je retiens mon souffle, mon esprit s'emballant dans une panique grandissante que j'essaie de ne pas montrer.

La mère sociopathe de Damianverrouille la porte et relève le menton, grattant les croûtes qu'elle cache sous des couches de correcteur et de fond de teint qui défigurent sa mâchoire et son cou flasque. « Alina.

« Salut », répondis-je d'une voix sèche et tendue, tout en glissant discrètement mon téléphone dans la poche de mon sweat à capuche. Je suis morte, pensai-je, lorsque mon téléphone vibra pour signaler ma prochaine alarme, suffisamment fort pour que

Morganel'entende.

« Donne-le-moi », dit-elle froidement, les sourcils froncés et les yeux plissés, en tendant la main, gesticulant avec impatience pour que je lui donne mon téléphone. C'est un jeu cruel auquel elle se livre, me mettant les nerfs à vif en ne le prenant pas immédiatement après que j'ai coupé l'alarme avant de le sortir de ma poche, regardant ma main trembler de plus en plus longtemps à mesure que je la tiens en l'air.

Ses yeux soulignés se posent immédiatement sur les miens lorsque je manque de le laisser tomber, mes doigts engourdis par la terreur et le froid glacial de l'appartement. Elle me l'arrache des mains en même temps qu'elle me pousse en arrière avec sa paume sur ma poitrine, avec suffisamment de force pour que je trébuche sur la table basse et atterrisse sur le dos, ma tête rebondissant sur le coussin du canapé usé et défraîchi derrière moi, avec pour seule protection mon épais chignon en bataille. Je sais bien qu'il ne faut pas crier ni me mettre en colère quand je tombe, les dents qui claquent et qui s'entrechoquent dans ma tête, car cela ne ferait que la satisfaire davantage.

Comme convenu, mon téléphone n'est protégé ni par un mot de passe ni par un code, et Morganes'approche d'un pas assuré lorsque je me redresse, exagérant le balancement de ses hanches, me dominant de toute sa hauteur dans sa veste en cuir à franges et son jean moulant délavé. La lumière bleue de mon téléphone illumine son visage buriné alors qu'elle commence à fouiller dans mes messages et mon journal d'appels, au cas où je communiquerais avec quelqu'un que je ne devrais pas... comme les flics. Mon réveil, que j'ai dû mettre en veille au lieu d'éteindre, vibre à nouveau.

« À quoi sert cette alarme ? » Elle retourne le téléphone et me le colle au visage avec une telle force que j'ai le nez meurtri et les yeux qui pleurent.

Malgré tout, je parviens à ne pas réagir, même si je suis furieux, car je sais que riposter ne ferait qu'empirer les choses pour moi. Elle n'est peut-être pas à la tête de l'organisation, mais elle vend probablement suffisamment de produits pour être protégée si elle me mettait à l'hôpital ou allait même jusqu'à me tuer.

Oh, combien de fois j'ai pensé à la tuer. À voler le couteau qu'elle utilise souvent pour me menacer et à lui trancher la gorge. À glisser peut-être de la mort-aux-rats dans sa nourriture chaque fois qu'elle mange au restaurant. À couper sa réserve personnelle avec une drogue qui la rendrait définitivement invalide, voire pire. Vraiment, il y a tellement d'options parmi lesquelles choisir. Mais chaque scénario pourrait finalement mener à la même fin : moi six pieds sous terre et mes enfants encore plus vulnérables et sans protection.

Détournant légèrement la tête, j'invente rapidement un mensonge. « Je pensais l'avoir réglé pour l'après-midi, quand je dois me préparer pour aller travailler. »

« Conneries. » Morganeappuie le téléphone contre ma joue endolorie, et cette fois, je ne peux retenir un gémissement de douleur, serrant les poings pour ne pas la frapper. Elle sourit narquoisement dans mon champ de vision périphérique. « Tu travailles le matin, pas le soir », dit-elle, car elle suit mon emploi du temps et tous les endroits où je peux me rendre.

« J'ai changé d'horaire », dis-je lorsqu'elle se redresse enfin. Résistant à l'envie de me mettre la main sur la joue, je serre les mains sur mes genoux.

« Avec qui ? »

J'ouvre la bouche pour mentir à nouveau, mais aucun son n'en sort. Je devrais être plus douée pour ça maintenant. Lui dire que j'avais échangé mes horaires était le pire mensonge que je pouvais inventer. Peu importe le collègue que je choisis, elle pourrait facilement vérifier si je dis la vérité, ce qui ne ferait que mener à davantage de questions et pourrait potentiellement leur nuire si Morganepensait qu'ils me couvraient.

Elle s'approche de moi, ses pupilles dilatées aussi grandes que ses iris, et pas seulement à cause du manque de lumière. Elle consomme plus souvent que je ne le pensais depuis le décès de son fils. « Tu me caches quelque chose, n'est-ce pas ? » Pour une fois, sa paranoïa de plus en plus volatile n'est pas déplacée.

« Non, je te le promets », dis-je en gardant la voix basse, en prenant soin de ne pas laisser mon pied rebondir sur le sol sous l'effet de l'anxiété et du besoin de faire quelque chose. « Tu l'as vu. Tu as vu mon téléphone. Tu sais que je ne cache rien. »

Je recule les épaules pour m'éloigner lorsqu'elle enfonce brutalement son front en sueur contre le mien et hurle : « Sale menteuse ! »

« Maman ! » Norasort en titubant de notre chambre, serrant son ours polaire dans ses bras, le petit menton tremblant. Elle veut courir vers moi, mais elle a toujours été terrifiée par sa grand-mère folle et malodorante, qui se tient entre nous, et elle ne sait pas quoi faire.

Morganeaffiche un sourire facile et clownesque sur son visage et s'avance vers elle. « Kendall, ma chérie, viens ici. »

Norahurle et tente de la contourner à toute vitesse sur ses petites jambes, courant vers moi pour se mettre en sécurité, la bouche grande ouverte et en pleurs.

Je me lève d'un bond et tends les bras vers ma fille, mais Morganel'attrape et lui passe un bras autour du dos, la serrant contre sa poitrine maigre, de plus en plus en colère à mesure que Norase débat contre elle, se tordant et tendant les bras vers moi, criant « maman » à plusieurs reprises.