L'Ombre de l'Amour : Les Larmes d'un Milliardaire

Il m'a brisé le cœur quatre-vingt-dix-neuf fois, mais c'est la dernière qui a finalement tué mon amour pour lui.

À la fête de sa famille, sa nouvelle copine a trébuché de manière théâtrale, nous entraînant toutes les deux dans la piscine. Ma lourde robe m'a tirée vers le fond. J'ai cherché de l'air, désespérée, tendant la main vers lui.

Mais il m'a ignorée. Il l'a sauvée, elle.

À travers l'eau chlorée, j'ai entendu sa voix, tranchante et claire pour que tout le monde entende. « Ta vie n'est plus mon problème. »

Le monde est devenu silencieux. Mon amour pour lui est mort dans cette piscine.

Mais l'humiliation finale est arrivée une semaine plus tard, lors d'une partie de poker aux enjeux élevés. Il l'a embrassée devant tout le monde, une exécution publique et brutale de ma valeur.

Puis il m'a regardée droit dans les yeux, sa voix résonnant dans la pièce silencieuse. « Elle embrasse bien mieux que toi. »

Plus tard cette nuit-là, je l'ai entendu parler à son bras droit. « Je vais la garder dans les parages juste assez longtemps pour rendre Elia jalouse. Donne-lui quelques semaines. Elle reviendra en rampant, me suppliant de la reprendre. Elle le fait toujours. »

Mon amour, ma douleur, mon cœur brisé... tout ça n'était qu'un jeu pour lui.

Alors je n'ai pas pleuré. Je n'ai pas crié. Je suis rentrée chez moi, j'ai ouvert mon ordinateur portable et j'ai postulé à une université à Paris. Ce n'était pas une menace. C'était un enterrement.

Chapitre 1

Point de vue d'Elia :

Il m'a brisé le cœur quatre-vingt-dix-neuf fois, mais c'est la dernière, celle où il m'a laissée me noyer dans une piscine scintillante pendant qu'il sauvait une autre femme, qui a finalement tué mon amour pour lui.

Notre vie était une histoire écrite par nos pères, un pacte scellé dans le sang et le cognac avant même que nous sachions marcher. Maxime Moretti, héritier du numéro deux du Milieu marseillais, était ma destinée. J'étais Elia Gallo, fille du Capo le plus respecté du clan, et mon but était d'être sa reine.

Nous étions la royauté du crime organisé de Marseille, le Couple en Or. Je connaissais la berceuse qu'il fredonnait quand sa colère montait ; il connaissait l'histoire derrière la cicatrice qui barrait mon sourcil, une marque d'une enfance sauvage passée ensemble à grimper aux platanes qui bordaient les territoires de nos familles.

Notre avenir était une conclusion inévitable : mariage, pouvoir et règne.

Puis Catalina Rinaldi est arrivée.

Elle n'était que la fille d'un petit soldat, transférée d'une autre ville. Le Parrain lui-même avait chargé Maxime de veiller sur sa famille, une tâche dont il s'était d'abord plaint auprès de moi.

« C'est une perte de temps, Elia », avait-il grogné, la tête sur mes genoux pendant que je traçais la ligne nette de sa mâchoire. « Faire le baby-sitter pour une inconnue. »

Mais les plaintes ont vite cessé.

Les excuses ont commencé doucement. D'abord, une réunion tard le soir manquée. « La voiture de Catalina est tombée en panne. J'ai dû l'aider. »

Puis, un dîner de famille annulé. « Son frère a eu des ennuis. J'ai dû régler ça. »

Ses excuses semblaient sincères au début, ses yeux sombres remplis de quelque chose qui ressemblait à du regret. Il m'apportait des lys, mes fleurs préférées, leur parfum remplissant mon appartement. Mais bientôt, les excuses sont devenues expéditives, les fleurs moins fréquentes. Les urgences fabriquées de Catalina prenaient toujours le dessus.

J'ai menacé de tout arrêter. J'ai crié, j'ai pleuré, j'ai jeté un vase contre le mur. Chaque fois, il réagissait avec des assurances paniquées, m'écrasant contre sa poitrine et me murmurant des mots sur l'empire que nous allions diriger. Il me rappelait notre pacte, notre destinée, les promesses que nos pères avaient faites.

Son arrogance grandissait avec chaque larme que je versais. Il est devenu certain que j'étais liée par la loyauté familiale, que je ne partirais jamais vraiment. Mon amour n'était pas un cadeau pour lui ; c'était son droit de naissance.

La quatre-vingt-dix-neuvième trahison s'est déroulée lors de la fête d'été annuelle de sa famille. L'air était lourd de fumée de cigare et de parfum de luxe. Les Capos et les Soldats des deux familles bordaient l'immense piscine du domaine, leurs femmes dégoulinant de bijoux.

J'ai vu Catalina le coincer près du bar. Elle portait une robe blanche trop innocente pour le regard calculateur dans ses yeux. Je l'ai regardée rire, sa main s'attardant trop longtemps sur son bras.

Quand je me suis approchée, elle a trébuché – de manière presque théâtrale – sur moi, son élan nous entraînant toutes les deux vers le bord de l'eau.

J'ai perdu l'équilibre, ma robe de soie s'accrochant au béton rugueux avant que je ne plonge dans l'eau froide et chlorée.

Le choc m'a coupé le souffle. Ma lourde robe m'a entraînée vers le bas. Je me suis débattue, cherchant de l'air, mes yeux fixés sur Maxime. Il bougeait déjà, mais pas pour moi.

Il a foncé juste à côté de mon corps en difficulté, sa silhouette un flou alors qu'il plongeait après Catalina, qui faisait tout un spectacle en s'étouffant et en crachant de l'eau.

J'ai tendu une main vers lui, ma voix un croassement désespéré. « Maxime... »

Il s'est tourné, son visage un masque d'indifférence glaciale. Ses mots ont transpercé le bruit de la fête, tranchants et clairs pour que tout le monde entende.

« Ta vie n'est plus mon problème. »

Le monde est devenu silencieux. Les rires, la musique, les éclaboussures... tout s'est estompé. Il n'y avait que la brûlure du chlore dans mes yeux et le poids écrasant de ses mots sur mon âme.

Cette nuit-là, de retour dans le silence froid et stérile du domaine Gallo, quelque chose en moi s'est brisé. La fille qui aimait Maxime Moretti est morte dans cette piscine.

Je n'ai pas pleuré. Je n'ai pas crié.

J'ai ouvert mon ordinateur portable, la lueur de l'écran projetant une lumière froide et bleue sur mon visage. J'ai trouvé la page de candidature pour une université à Paris, une ville bien loin de la sphère d'influence des Moretti. Mes doigts ont bougé rapidement sur le clavier, organisant mon transfert.

Puis, méthodiquement, j'ai commencé à l'effacer. J'ai supprimé chaque photo, bloqué son numéro et me suis retirée de dix ans de souvenirs partagés. J'ai emballé chaque cadeau, chaque lettre, chaque morceau de lui dans un seul carton.

Ce n'était pas une menace. C'était un enterrement.