L'implacable vengeance de l'ex-femme

Point de vue de Juliette Dubois :

La petite main de Léa semblait incroyablement délicate dans la mienne, presque translucide. Sa peau était fraîche, même dans la salle d'attente étouffante de l'hôpital. La malformation cardiaque congénitale dont elle avait hérité de Grégoire, celle que nous avions gardée secrète, était une présence constante et terrifiante. C'était une bombe à retardement.

« Maman, on pourra avoir une glace après ? » chuchota-t-elle, sa voix fluette.

Je lui serrai la main. « Si tu es courageuse pour les médecins, ma chérie. »

Juste à ce moment, une voix profonde et familière trancha le silence stérile. « Adam, arrête de courir ! »

Ma tête se redressa brusquement. Grégoire. Et Chloé. Ils sortaient d'une salle de consultation au bout du couloir, Adam gambadant devant eux, une petite voiture rouge vif à la main. Mon passé, mon présent, et toute ma douleur, soigneusement emballés dans un tableau horrifiant.

Les yeux de Grégoire rencontrèrent les miens à travers l'étendue de linoléum poli. Il hésita, son pas vacillant. Il avait l'air... mal à l'aise. Coupable, peut-être ? Une pensée fugace, rapidement écartée. Grégoire de La Roche ne ressentait aucune vraie culpabilité. Seulement de l'inconvénient.

« Juliette », dit-il, sa voix basse, en s'approchant. Chloé, toujours la partenaire attentionnée, glissa son bras sous le sien, ses ongles manucurés s'enfonçant subtilement dans son biceps. « Qu'est-ce que tu fais ici ? »

Je me contentai de serrer plus fort la main de Léa, ses petits doigts disparaissant presque dans ma paume. Je ne répondis pas. Je commençai juste à passer devant eux, le regard fixé droit devant, comme s'ils étaient invisibles.

Chloé, cependant, ne se laisserait pas ignorer. Elle resserra sa prise sur Grégoire, le tirant plus près, puis afficha un large sourire hypocrite. « Tiens, tiens, si ce n'est pas Juliette Dubois ! » Sa voix était écœurante de douceur, un poison enrobé de sucre. « Drôle de vous rencontrer ici, de tous les endroits. »

Je continuai à marcher, entraînant Léa avec moi.

« Toujours en train de fuir, à ce que je vois », ronronna Chloé, sa voix portant. « Tout comme tu as fui tes responsabilités. Et tout comme ton pauvre père a fui la vérité. »

Mes pas faiblirent. Les mots furent un coup physique. La vieille blessure, qui suppurait depuis six ans, se rouvrit. Mon père, le professeur Martin Dubois, un homme dont l'intégrité était son souffle même. Ils avaient traîné son nom dans la boue, l'avaient sali avec des mensonges de fraude académique et de harcèlement sexuel. Tout ça pour le détruire, et moi avec.

Chloé gloussa, un son cassant et désagréable. « Oh, pardonnez-moi. J'avais oublié que vous n'aimez pas parler de votre cher papa. Ou de votre relation plutôt... non conventionnelle avec Grégoire, votre ancien étudiant. Quel scandale, n'est-ce pas ? Ça a failli ruiner la réputation de la Sorbonne, toute cette sordide affaire. » Elle feignit un soupir de sympathie. « Mais avec le recul, je suppose que c'était pour le mieux. Votre père démasqué pour le monstre qu'il était, et vous... eh bien, vous avez trouvé votre véritable vocation, n'est-ce pas ? Manipuler les hommes d'origine modeste. »

Mon sang se glaça. Le bourdonnement dans mes oreilles s'intensifia. Je me souvins du visage suffisant de Chloé au mariage, de l'écran du projecteur affichant les preuves fabriquées, des chuchotements, des railleries. Je me souvins de la façon dont Grégoire était resté là, impassible, pendant que mon monde implosait.

Je me souvins d'avoir essayé d'expliquer, d'essayer de lui faire voir la vérité. Mais il m'avait juste regardée, les yeux pleins d'une conviction glaçante. « Tu es malade, Juliette. Tordue. Tout comme ton père. »

Une petite voix féroce perça ma brume de douleur. « Mon grand-père n'était pas un monstre ! » s'écria Léa, ses petits poings serrés. Son visage était rouge, sa poitrine se soulevait. « Il était gentil ! C'est vous le monstre ! »

Le sourire mielleux de Chloé disparut. Ses yeux brillèrent d'un venin pur. « Surveille ton ton, petite morveuse ! » Elle se jeta en avant, sa main jaillissant. Je bougeai, mais pas assez vite. Elle poussa Léa.

Ma fille tomba en arrière, heurtant Adam, qui passait en courant à ce moment précis. Adam, pris au dépourvu, trébucha, puis retrouva son équilibre. Il n'aimait pas être touché, surtout pas par Léa. Il réagit instinctivement, nourri par la haine de Chloé. Il poussa Léa des deux mains. Plus fort.

Léa poussa un cri, un son guttural de pure agonie, alors que sa petite tête heurtait le coin d'une chaise en métal. Ses yeux se révulsèrent. Un mince filet de sang écarlate apparut sur sa tempe, contrastant avec sa peau pâle. Son souffle se bloqua, puis s'arrêta.

Panique. Une panique brute, primale, suffocante me serra la gorge. « Léa ! » Ma voix était un cri étranglé. Je tombai à genoux, berçant son corps inerte. Le sang s'étalait. Ses lèvres devenaient bleues. Elle ne respirait plus.

Ma vision se rétrécit. Je vis le sourire triomphant de Chloé, les yeux larges et terrifiés d'Adam. Je vis Grégoire, figé, son visage un masque d'horreur. Toutes les années d'abus, les mensonges, la douleur, la trahison, culminèrent en ce seul moment dévastateur.

Quelque chose se brisa en moi. Ma main jaillit, alimentée par une rage si profonde qu'elle semblait être une entité distincte. Ma paume heurta la joue de Chloé avec un claquement écœurant. La force du coup la fit reculer en titubant, son sac à main de créateur s'envolant.

« Espèce... espèce de garce maléfique ! » hurlai-je, ma voix rauque, méconnaissable. « C'est toi qui as fait ça ! Tu fais toujours ça ! Tu as tout pris ! Ma famille ! Ma vie ! Et maintenant ma fille ? Tu es un monstre, Chloé ! Un monstre parasite et haineux ! »

Chloé se tenait la joue cuisante, les yeux écarquillés de choc et de fureur. « Grégoire ! Tu as vu ça ? Elle est folle ! Exactement comme ils l'ont dit ! »

Une foule s'était rassemblée, une mer de visages chuchotants, tous me fixant. Leur jugement, leur dégoût à peine voilé, me frappaient comme des pierres sur mon esprit déjà brisé. Folle. Déséquilibrée. Dangereuse. Ils m'avaient traitée de pire. Ils m'avaient enfermée pour ça.

Adam, toujours debout au-dessus du corps inerte de Léa, se mit à trembler. Ses yeux, fixés sur sa petite sœur, s'emplirent de larmes. « Elle... elle est cassée », murmura-t-il, sa petite voix se brisant.

Grégoire bougea enfin. Il prit Léa dans ses bras, son visage blanc comme un linge, la tache sombre de sang sur sa tempe contrastant vivement avec sa chemise immaculée. « Léa ! Bébé, réveille-toi ! » supplia-t-il, sa voix étranglée par l'émotion. Il se tourna vers son assistant, qui était apparu comme par magie. « Appelez un médecin ! Maintenant ! Urgence ! Et faites disparaître Chloé de ma vue ! » Sa voix tonna, brute d'une peur désespérée que je n'avais pas entendue de lui depuis des années.

Les médecins affluèrent, leurs mots un brouhaha frénétique. « Traumatisme crânien... arrêt cardiaque... nous devons stabiliser son rythme cardiaque... préparez pour la chirurgie. »

Grégoire, tenant fermement Léa, les suivit dans la salle d'urgence. « Liste de transplantation ! Elle a besoin d'un cœur ! Je paierai n'importe quoi ! Faites tout ce qu'il faut ! »

Je le regardai partir, un étrange mélange de satisfaction et de terreur agitant mes entrailles. Il serrait sa fille dans ses bras, pensant qu'elle était une étrangère.

Léa, à peine consciente, ses yeux s'ouvrant et se fermant, tendit une main faible vers Grégoire. « Papa... » murmura-t-elle, sa voix à peine audible.

Grégoire se figea, ses yeux s'écarquillant. Il regarda Léa, puis moi, une horreur naissante se propageant sur son visage. Son monde soigneusement construit, ses mensonges méticuleusement élaborés, commençaient à s'effondrer. Il avait l'air d'un homme qui venait de regarder dans l'abîme et d'y voir son propre reflet.

« Papa ? » répéta-t-il, la voix étranglée. Il baissa les yeux sur Léa, puis enfouit son visage dans ses cheveux. Ses épaules tremblaient. Il pleurait. Pour Léa. Pour notre fille.

« Trouvez-moi un donneur compatible ! Trouvez un donneur ! Peu importe ce que ça coûte ! » hurla-t-il, sa voix épaisse de larmes. Il serra fort Léa alors que les médecins l'emmenaient sur un brancard, vers la salle d'opération. « Trouvez un donneur compatible ! »

Chloé, le visage rouge et enflé par la gifle, avait été emmenée par l'assistant de Grégoire. Elle pleurait, ses sanglots résonnant dans le couloir. Mais ses larmes étaient pour elle-même, pour son ego meurtri, pas pour Léa.

La porte de la salle d'opération se referma, me laissant seule dans le couloir silencieux et stérile. Mes jambes fléchirent. Je m'effondrai sur le sol, mes mains tremblantes. La rage avait disparu, remplacée par une résolution froide et calculatrice.

Il le ressent enfin. La douleur. La peur. Le désespoir. L'impuissance. Ce n'était que le premier versement. Il y en aurait d'autres.

Mon téléphone, serré dans ma main, vibra. C'était un SMS d'un numéro inconnu. Votre rendez-vous est confirmé. Fondation Professeur Dubois. Poste d'assistante.

Un fantôme de sourire effleura mes lèvres. Ma vengeance ne faisait que commencer. Ce n'était pas seulement pour Léa, mais pour mon père. Pour tout ce qu'ils avaient pris.