Les Milliardaires ont un Goût Amer

En même temps, il tourna discrètement la tête pour vérifier si les deux hommes derrière avaient sorti une arme. Dans son esprit, le taxi aurait déjà dû démarrer. À la moindre chose suspecte, il était prêt à frapper le conducteur, le sortir du véhicule et disparaître avec l'argent. Après tout, le chauffeur pouvait très bien travailler avec les deux silhouettes. Désormais, ces cinq millions représentaient tout pour lui : sa survie, son avenir, peut-être même son salut.

« Deux cents dollars », lança le chauffeur avec impatience, visiblement curieux de découvrir le visage de son dernier client de la soirée.

Il alluma aussitôt la lumière intérieure. Son regard tomba sur un jeune homme trempé de sueur, recroquevillé derrière un sac noir qu'il serrait jusqu'au menton.

« J'ai dit deux cents dollars. Vous m'entendez ou pas ? »

Sa voix insistante résonna une seconde fois, comme s'il parlait à quelqu'un incapable de comprendre la valeur de l'argent.

À bout de nerfs, Emeka Junior lâcha :

« Vous conduisez un taxi ou un avion privé ? »

Il remarqua alors le long tatouage qui couvrait le bras découvert du chauffeur, ainsi que sa barbe épaisse et son visage gras. L'homme avait probablement l'âge de son père. Le genre de type qui aimait tellement vivre qu'il aurait voulu négocier avec la mort elle-même.

« J'ai cinquante dollars », répondit-il agressivement.

Le barbu coupa aussitôt le moteur avec irritation, comme s'il était prêt à le jeter dehors lui-même.

« C'est à cause de clients comme vous qu'on passe nos journées à Polo Park à s'adosser aux voitures en regrettant ce métier ! Depuis ce matin, mon frère ! »

Il leva plusieurs fois sa grosse main au-dessus de sa tête avant de poursuivre :

« Tu es mon deuxième client de la journée. Si ça ne te convient pas, cherche un autre taxi ou retourne chez toi, d'accord ? »

Sa voix monta brutalement dans les aigus avant qu'il ne redémarre.

« Alors ? Tu montes ou tu descends ? »

En entendant ça, Emeka Junior regarda de nouveau derrière lui. Les deux silhouettes avaient disparu. La rue plongée dans l'obscurité paraissait presque irréelle, seulement accompagnée du bruit des grenouilles au loin.

Il consulta rapidement sa montre.

22 h 15.

La tension lui faisait tremper les paumes et les aisselles. Son arrogance disparut aussitôt.

« S'il vous plaît, monsieur... je peux ajouter vingt dollars. »

Il essuya la sueur qui coulait sur son visage avant d'ajouter :

« Je suis diplômé... mais sans travail. Je cherche juste à m'en sortir. »

Quand le chauffeur se retourna vers lui, il crut un instant l'avoir convaincu.

« Un diplômé sans emploi... » répéta le barbu avec mépris. « C'est comme ça que vous les jeunes racontez vos histoires aujourd'hui. »

Puis il fixa à nouveau Emeka Jr.

« Tu rajouteras dix dollars de plus. »

En parlant, des gouttes de salive mélangées à une forte odeur de rhum lui arrivèrent au visage.

Emeka Junior comprit immédiatement que le type avait déjà trop bu et ne réfléchissait probablement plus correctement. Mais peu importait désormais. Ils avaient quitté Mercer Road et il voulait seulement arriver à destination.

Après quelques secondes de silence, le chauffeur reprit :

« On va faire un détour. On passera par Carver Road. »

La réaction lui échappa aussitôt.

« Quoi ? Carver Road ? On va traverser tout le Texas maintenant ? Je ne vous ai jamais dit que je faisais un pèlerinage ! »

Le chauffeur chercha son regard dans le rétroviseur.

« Je dois passer voir mon trou. »

« Votre quoi ? » demanda-t-il sans comprendre.

« Ma femme », précisa le barbu.

« Large ? Qu'est-ce qui est large ? »

Le chauffeur éclata presque de rire.

« Toi, tu ne connais vraiment pas le quartier 042. Ma pute, voilà. Je dois aller la voir ce soir, mon fils. »

Il prononça le mot « mon fils » avec une étrange mélancolie, comme un homme qui n'avait jamais eu d'enfant mais qui essayait quand même de jouer ce rôle.

« Monsieur, je vous ai pourtant expliqué que je suis pressé. Vous pouvez me considérer comme votre fils si vous voulez, mais je dois attraper un train. Je suis déjà en retard. »

Au fond de lui, il s'y attendait un peu. Pourtant, il n'aurait jamais imaginé tomber sur un chauffeur pareil ce soir-là.

Les cinq millions n'étaient pas encore réellement à lui tant qu'il n'aurait pas récupéré le logiciel Monkeys.

« C'est incroyable... cet argent volé attire tous les fous possibles. Ce chauffeur est complètement dérangé », pensa-t-il.

D'autres problèmes sur sa route ?

Peu importe.

Il était déjà prêt à perdre sa vie pour cet argent. Et si le barbu insistait trop, il lui fracasserait la tête d'un coup.

« Je ne laisserai personne me prendre ce sac. S'il faut mourir ce soir, on mourra ensemble. Pourquoi veut-il absolument passer par Carver Road sinon pour me voler ? »

Après un long silence, le chauffeur finit par soupirer.

« Bon... puisque tu es un jeune diplômé sans boulot, on va faire comme tu veux. »

Il accéléra brusquement sur la route défoncée tout en continuant à marmonner, sa bouche encore imprégnée d'alcool.

« Oui... »

Puis il sembla soudain se rappeler quelque chose.

« Hé, mon fils, tu as entendu ce qui s'est passé aujourd'hui ? Un fou... un malade... un inconscient... »

Il chercha ses mots avant de reprendre :

« Un garçon a poignardé son père au cou et s'est enfui avec son argent de retraite. Son père bossait pour le ministère. »

Il secoua la tête avec stupeur.

« Seigneur... »

Son accent mexicain devenait plus fort sous l'effet du rhum.

« Tu sais, plusieurs policiers viennent de partir à la retraite... et le mois prochain... hmm... on enterrera sûrement encore des vieux. »

Face au silence d'Emeka Junior, il continua :

« Tu te rends compte ? Les jeunes ne veulent plus patienter ni travailler dur. Maintenant, tout le monde veut voler rapidement. Et le mal finit toujours par attirer le mal. »

Emeka Junior se racla discrètement la gorge. Il espérait seulement que ce geste suffirait comme réponse. Il n'avait aucune envie de discuter d'un crime qui ressemblait dangereusement au sien.

« Mon Dieu... et si c'était déjà moi qu'ils recherchaient ? » pensa-t-il.

Son esprit retourna aussitôt vers son père, toujours inconscient sur le canapé.

Qui aurait cru qu'un ancien policier tomberait aussi facilement dans le piège du thé drogué ?

Quand son père était rentré avec son argent, Emeka Junior l'attendait tranquillement, une tasse à la main. L'autre tasse, celle remplie de somnifères, reposait déjà sur la table.

Sachant que son père rentrerait avec sa prime, le thé était la seule méthode possible.

Ils avaient même parlé ensemble de l'avenir avant qu'il ne boive : ouvrir un commerce de vin, acheter une maison en ville...

Puis son père avait avalé la tasse d'un trait, avec la satisfaction d'un homme convaincu d'avoir réussi sa vie, avant de sombrer lentement dans le sommeil.

« Enfin... merci Seigneur... on est arrivés à Carver Road », pensa-t-il avec soulagement.

Le vacarme des voyageurs remplissait toute la gare comme une ruche en pleine agitation, et cela détourna enfin son esprit de la tension de la ville.