Le Prix de sa trahison obsessive

Point de vue de Camille Moreau :

Augustin Senior a agi avec une rapidité surprenante. Quelques heures après mon appel, il a envoyé une équipe juridique à la maison. Ils étaient silencieux, efficaces et discrets. L'accord était simple : je déménagerais, prendrais ce dont j'avais besoin, et en échange de mon silence concernant l'arrangement familial... peu conventionnel d'Augustin, je recevrais un règlement financier substantiel, assez pour tout recommencer.

« Tu es sûre de toi, Camille ? » avait demandé Augustin Senior, sa voix empreinte d'inquiétude. « Toi et Augustin... vous êtes ensemble depuis si longtemps. Il a toujours semblé si dévoué, à sa manière. »

Je n'ai pu offrir qu'un sourire vide. « Il était dévoué à son plan, Augustin. Pas à moi. » Les mots avaient un goût de cendre. Je voulais tout lui dire, sur les pilules, sur les piques cruelles d'Ava, sur l'enregistrement de sa confession. Mais pour l'instant, mon silence était mon seul levier. Et ma dignité.

Augustin, de son côté, avait brillé par son absence pendant tout ce processus. Il était toujours à l'hôpital, jouant le père et l'amant dévoué auprès d'Ava et de leurs jumeaux. C'était comme si je n'existais plus, un fantôme hantant les bords de sa nouvelle réalité parfaitement construite. Chaque jour, j'entendais des bribes de conversation du personnel de maison, des chuchotements sur Augustin couvrant Ava de cadeaux extravagants, commandant des repas gastronomiques pour sa convalescence. Il lui préparait ses tisanes préférées, s'agitait autour des horaires de biberons des bébés, prenant constamment de leurs nouvelles.

Je me souvenais des innombrables fois où je lui avais demandé, en plaisantant, de cuisiner pour moi. « Ce n'est pas dans mon plan aujourd'hui, Camille », disait-il, son regard déjà de retour sur son ordinateur portable. « Commande quelque chose. Ou je demanderai au chef de le préparer. » Il n'a jamais cuisiné un seul repas pour moi. Pas une seule fois en huit ans.

Maintenant, il cuisinait pour Ava. Lui préparant des bouillons spéciaux, des repas légers et nutritifs pour l'aider à récupérer. Je n'avais jamais été assez digne de perturber son plan, mais elle, si. Elle était le plan. Je n'étais que le détour malheureux.

Il est revenu trois jours plus tard, son « voyage d'affaires » enfin terminé. J'étais dans le salon, un petit sac de sport et une seule valise cabine posés près de la porte. C'était tout ce que je prenais. Tout le reste, la maison, les meubles, les souvenirs, me semblait souillé.

Il entra, ses yeux balayant la pièce, puis se posant sur mes maigres bagages. Son front se plissa de confusion. « Qu'est-ce que c'est que ça, Camille ? » Sa voix était dénuée d'émotion, une constatation plate plutôt qu'une question. Il regardait mes sacs comme s'ils étaient un désordre gênant, une perturbation imprévue.

Je n'ai pas répondu. Qu'y avait-il à dire ? Il ne comprendrait pas. Il s'en ficherait. Toute ma vie était emballée dans ces deux petits sacs, un contraste saisissant avec l'immense hôtel particulier, les innombrables possessions que nous avions accumulées. Mais pour lui, c'était juste... du désordre.

Le cri d'un bébé perça le silence. Il venait de l'étage, de notre chambre principale, maintenant la sienne et celle d'Ava. La tête d'Augustin se redressa, une lueur d'inquiétude, puis d'adoration, traversant son visage. Le son semblait l'attirer, une force magnétique avec laquelle je ne pourrais jamais rivaliser.

« Camille », dit-il en se tournant vers moi, la voix légèrement pressée. « J'ai quelque chose à te dire. J'ai adopté deux enfants. Ce sont des jumeaux. » Il le dit si nonchalamment, comme s'il annonçait une nouvelle acquisition commerciale.

Mon corps se raidit. Mon cœur martelait mes côtes, un oiseau désespéré pris au piège dans une cage. Adopté. Le mot sonnait comme un mensonge, un voile fragile sur sa monstrueuse tromperie. Je sentis une vague de froid m'envahir, rendant mes membres lourds, mes mouvements lents.

« Augustin », réussis-je à dire, ma voix un murmure tendu. « De quoi parles-tu ? » Mes pieds bougèrent sans mon commandement conscient, me traînant vers le son des pleurs.

Je les vis alors, dans le salon, dans deux berceaux blancs immaculés. Un garçon et une fille, leurs petits visages rouges de pleurs. Ma vision se brouilla sur les bords, mais leur vue était indéniable. Réels. Et absolument dévastateurs.

« Qu'est-ce que c'est ? » demandai-je, ma voix à peine humaine. « Qu'as-tu fait ? »

Il se dirigea vers une table voisine, ramassant une pile de papiers. « Ce sont les papiers d'adoption », dit-il en me les tendant. Son ton était clinique, détaché. « Tout est parfaitement légal. Ils sont officiellement à moi maintenant. Et bien sûr, à nous. Tu as toujours voulu des enfants, Camille. Maintenant, nous en avons deux. Exactement comme prévu. »

Mes mains tremblaient en prenant les papiers. Les mots dansaient devant mes yeux – Chevalier, Augustin. Chevalier, Camille. Mon nom y figurait. Il s'attendait à ce que je les élève. Ses enfants. Avec elle. L'audace pure de la chose me coupa le souffle, m'étouffant dans un mélange puissant de colère et d'humiliation.

Juste à ce moment, une voix, douce et mélodieuse, roucoula depuis l'embrasure de la porte. « Oh, mes pauvres bébés, vous avez faim ? » Ava entra dans la pièce, ses yeux allant directement aux berceaux. Elle prit le garçon qui pleurait, le berçant avec expertise.

Mon souffle se coupa. Elle se tenait à moins de trois mètres de moi, tenant son enfant, avec un air si douloureusement familier. Ses traits étaient plus doux que les miens, ses yeux d'une nuance plus claire, mais la ressemblance était toujours frappante. Le grain de beauté en forme de larme, cependant, était identique. Celui qui avait toujours tant fasciné Augustin, celui qu'il avait un jour tracé sur ma propre joue en me disant à quel point il était beau. Il l'avait regardée, elle, depuis le début. Je n'étais qu'un substitut avec les bons traits.

« Camille », dit Ava, sa voix un peu trop douce, un peu trop forte. « Tu dois te demander qui je suis. Je suis Ava Leroy. Et je suis la nounou des jumeaux. Augustin m'a engagée. » Elle sourit, une lueur triomphante et complice dans les yeux. « Je suis là pour aider à prendre soin d'Élias et d'Élara. »

Nounou. L'amante secrète de mon mari, la mère de ses enfants, emménageait maintenant officiellement chez moi en tant que « nounou ».

Augustin, toujours maître de l'efficacité, ignora à peine ma présence. « Ava, la chambre principale est prête pour toi et les enfants », annonça-t-il en désignant les escaliers. « Nous avons tout installé pour la nurserie là-haut. Camille t'aidera à t'installer. »

Je sentis un rire hystérique monter en moi. L'aider à s'installer ? Dans ma chambre ? Avec ses bébés ? Les bébés qu'il avait secrètement planifiés, les bébés que j'avais été empêchée d'avoir sans le savoir.

« Non », dis-je, le mot sortant comme un hoquet étranglé. « Non, je ne le ferai pas. Et tu peux oublier cet 'arrangement', Augustin. » Ma voix gagna en force, alimentée par une rage brûlante. « Je veux le divorce. Maintenant. »

Ses yeux, qui avaient été si doux et chaleureux en regardant Ava, se durcirent. Une ombre vacilla dans leurs profondeurs. « Le divorce ? » dit-il, sa voix dangereusement basse. « Ce n'est pas une option, Camille. Ce n'est pas dans mon plan. »

« Ton plan ? » raillai-je, un rire amer s'échappant de mes lèvres. « Ton plan consiste à me donner secrètement des pilules contraceptives, à avoir des jumeaux avec ton amour de lycée, puis à t'attendre à ce que je les élève ? Et tu penses que mon départ est l'événement imprévu ? »

Il me fixa, son visage impassible. « Le divorce est désordonné. C'est inefficace. Ça perturbe la structure. Nous sommes mariés, Camille. Nous resterons mariés. Tu seras une mère pour ces enfants, comme tu l'as toujours voulu. Ava sera là pour t'assister. » Il parlait comme s'il dictait des conditions dans une salle de conseil, totalement dépourvu d'empathie.

Il se tourna, se dirigeant vers Ava et les jumeaux, me tournant le dos. « Viens, Ava », dit-il doucement. « Allons installer les enfants. »

Je les regardai partir, l'image d'une famille parfaite, bien que tordue, montant le grand escalier. Mes jambes flanchèrent, et je m'effondrai sur le sol, les papiers d'adoption s'échappant de ma prise. Il ne refusait pas de divorcer parce qu'il m'aimait. Il refusait parce que c'était une déviation gênante de sa vie méticuleusement conçue. Je n'étais encore qu'un moyen pour une fin. Un détail gênant et jeté de son grand dessein.