Le jour où je suis mort et revécu

Élise Dubois luttait pour respirer, sa poitrine prise dans un étau insupportable.

Son fils de six ans, Léo, la regardait, le visage blême de terreur.

Choc anaphylactique.

Fulminant.

Elle articula dans un souffle le nom de son mari, Marc, le suppliant d'appeler le 15.

« Maman n'arrive plus à respirer ! » hurla Léo dans le téléphone.

Mais Marc, en plein « rendez-vous professionnel » avec sa maîtresse Chloé, balaya la situation d'un revers de main, parlant d'une simple « crise de panique ».

Quelques minutes plus tard, il rappela : l'ambulance qu'il était censé avoir appelée pour Élise était maintenant déroutée vers Chloé, qui s'était juste « tordue la cheville en trébuchant ».

Le monde d'Élise se brisa.

Léo, petit héros au grand cœur, se précipita dehors pour chercher de l'aide, avant d'être percuté par une voiture.

Un bruit sourd et écœurant.

Elle regarda, fantôme de sa propre tragédie, les secouristes recouvrir son petit corps brisé.

Son fils était parti, parce que Marc avait choisi Chloé.

Anéantissement.

Horreur.

Culpabilité.

L'image de Léo la hantait, gravée au fer rouge dans son esprit.

Comment un père, un mari, pouvait-il être si monstrueusement égoïste ?

Un regret amer et dévorant lui rongeait l'âme.

Chloé. Toujours Chloé.

Puis, les yeux d'Élise s'ouvrirent brusquement.

Elle était sur le sol de son salon.

Léo, bien vivant, accourut.

C'était une terrifiante, une impossible seconde chance.

Cet avenir catastrophique n'aurait pas lieu.

Elle récupérerait sa vie, protégerait son fils, et ils paieraient.

Chapitre 1

Élise Dubois haletait, cherchant son souffle. Sa poitrine se serrait, un étau écrasant ses poumons.

Léo, son fils de six ans, la regardait, son petit visage blême de terreur. « Maman ? »

Elle chercha à tâtons son stylo Anapen, sa vision se brouillant. Choc anaphylactique. Rapide.

« Appelle... Marc, » suffoqua-t-elle. « Le... quinze. »

Léo, que son courage soit béni, attrapa son téléphone. Ses petits doigts maladroits tapotèrent l'écran.

Il appuya sur le bouton d'appel de Marc.

« Papa ! Maman n'arrive plus à respirer ! Elle a l'air vraiment mal ! » cria Léo dans le téléphone.

La voix de Marc parvint, distante, agacée. « Elle fait sûrement une crise de panique, Léo. Donne-lui son Anapen. Je suis à un truc de boulot avec Chloé. Je rentre bientôt. »

« Non, Papa ! C'est sérieux ! Elle a dit d'appeler le 15 ! »

« D'accord, d'accord, j'appelle une ambulance pour elle, » dit Marc, mais son ton était méprisant.

Quelques minutes plus tard, alors qu'Élise dérivait dans un brouillard de douleur, Marc rappela. Léo lui mit le téléphone à l'oreille.

« Élise ? Écoute, Chloé a trébuché. Elle s'est vraiment tordu la cheville. L'ambulance que j'avais appelée pour toi, je la déroute sur elle. Elle est plus proche, et elle souffre beaucoup. Toi, utilise juste ton Anapen, ça ira. »

Le monde d'Élise se brisa. Chloé. Toujours Chloé.

Léo, entendant cela, hurla. « Non ! Maman a besoin d'aide ! » Il laissa tomber le téléphone et fonça vers la porte, essayant probablement d'aller chercher Mme Martin, la voisine.

Un klaxon retentit. Un bruit sourd et écœurant.

Élise, à travers le brouillard, entendit un autre genre de cri, qui n'était pas celui de Léo.

Puis, le silence.

Son propre souffle se bloqua dans un dernier hoquet rauque. Son esprit semblait s'arracher à son corps, flottant au-dessus.

Elle vit Léo. Allongé dans la rue. Immobile.

Les secouristes étaient soudain là, s'occupant d'elle, puis se précipitant vers Léo. Trop tard.

L'image se grava dans son âme : Léo, petit et brisé, parce que Marc avait choisi Chloé.

Anéantissement. Un mot bien trop faible. Horreur. Chagrin. La culpabilité de n'avoir pas pu le sauver.

Son cœur, ou ce qu'il en restait, vola en éclats.

Elle regarda, fantôme de sa propre tragédie, les secouristes recouvrir Léo d'un drap.

Marc. C'était sa faute. Sa négligence. Son égoïsme monstrueux.

Chloé. Cette femme.

Si seulement elle avait une autre chance. Si elle pouvait revenir en arrière.

Elle ne laisserait jamais Marc Fournier entrer dans sa vie. Elle protégerait Léo.

Elle les ferait payer.

La douleur était absolue. Un regret amer et dévorant.

« Marc, » murmura son esprit, un vœu de fureur glaciale, « s'il y a une prochaine vie, je ne te connaîtrai jamais. »

Les yeux d'Élise s'ouvrirent brusquement.

Elle était sur le sol de son salon. Sa poitrine était douloureuse, mais elle pouvait respirer.

Ses mains tremblaient. Elle toucha sa gorge. Pas de gonflement.

Léo.

Elle se releva d'un bond, le cœur battant à tout rompre. « Léo ! »

Il accourut de sa chambre, les yeux écarquillés. « Maman ? Ça va ? Tu faisais des bruits bizarres. »

Elle l'attrapa, le serra si fort qu'il couina. Vivant. Il était vivant.

Ses yeux, elle le savait, devaient être injectés de sang. Ses mains tremblaient encore.

Le souvenir de la rue, du bruit sourd, du drap... c'était trop réel.

Elle regarda le calendrier sur le mur. La date du jour. Le même jour.

Ce n'était pas encore arrivé.

Un miracle. Une terrifiante seconde chance.

La désorientation luttait contre une détermination féroce et protectrice.

Elle ne laisserait pas cet avenir se produire.

Son téléphone vibra sur la table basse. Une notification. Instagram.

Chloé Lambert.

Le sang d'Élise se glaça. Elle le prit, son doigt planant au-dessus de l'application.

Elle devait savoir.

La story de Chloé : un dîner somptueux. Marc, souriant à côté d'elle.

Et à la main de Chloé, une nouvelle bague scintillante. Une « bague de promesse ».

La légende : « Construire un avenir avec quelqu'un qui voit vraiment mon potentiel. Tellement reconnaissante pour son soutien dans le lancement de ma marque de bien-être ! #NouveauxDéparts #SoutienIndéfectible. »

La date de la publication : la nuit dernière.

Douleur renouvelée. Colère. Dégoût.

Il était déjà en train de « construire un avenir » avec Chloé alors qu'il était marié avec elle, alors que Léo était bien vivant.

Comment pouvait-il ? Comment un homme pouvait-il être si dépourvu de la plus élémentaire décence ?

La clé tourna dans la serrure. Marc entra en sifflotant.

Il s'arrêta net en voyant son visage.

« Hé, qu'est-ce qui ne va pas ? On dirait que tu as vu un fantôme. »

Il sentait légèrement le parfum écœurant de Chloé. Une trace de rouge à lèvres, qui n'était pas la sienne, sur son col. Il était toujours si négligent.

« Tu exagères toujours, » disait-il tout le temps. C'était sa phrase préférée. Elle lui hérissait le poil, une aversion physique.

« Marc, » commença Élise, la voix tendue. « Il faut qu'on parle. »

« Si je te disais que j'ai failli mourir aujourd'hui, Marc, et que Léo a failli mourir, parce que tu étais avec Chloé, que dirais-tu ? » demanda Élise, sa voix dangereusement calme.

Il fronça les sourcils. « De quoi tu parles ? C'est complètement fou de dire ça. Tu te sens bien ? »

Elle vit le vide dans ses yeux. L'absence totale de compréhension.

Il ne comprendrait pas. Il ne comprendrait jamais.

La lassitude était un lourd manteau. L'amertume, un goût familier.

Elle avait gâché des années.

« Je veux le divorce, Marc, » dit-elle, les mots ayant le goût de la liberté.