Le jour de ses noces : sa parfaite vengeance

Ismaël ne retourna pas au penthouse pendant deux semaines.

Quand il refit enfin surface, c'était à la une de tous les magazines et tabloïds de la ville.

Lui et Kylie étaient photographiés partout : au premier rang de la Fashion Week, en vacances sur un yacht à Saint-Barthélemy, s'embrassant sous la Tour Eiffel.

Ils étaient le nouveau couple en or de Paris.

Dans les interviews, Ismaël parlait avec éloge de Kylie. Il l'appelait son sauveur, la femme qui l'avait sorti d'une spirale sombre et toxique. Il ne mentionnait jamais le nom de Gloria, mais l'insinuation était claire.

Gloria observait tout cela depuis son penthouse, spectatrice silencieuse dans sa forteresse céleste.

« Il devient arrogant », nota Marc, en posant une tablette avec les derniers titres sur son bureau. « Il pense que vous êtes vaincue. »

Gloria ne dit rien.

Aux yeux du monde, elle maintenait sa façade puissante et imperturbable. Elle assistait à des conseils d'administration, concluait des contrats de plusieurs milliards d'euros et organisait des levées de fonds politiques.

Personne ne savait qu'elle et Ismaël étaient mariés. C'était un secret qu'ils avaient gardé pendant huit ans.

Elle se souvenait de la nuit où il était venu la voir, son fonds spéculatif au bord de l'effondrement après un pari désastreux sur une entreprise de biotechnologie. Il était ruiné.

Il s'était agenouillé devant elle, comme il l'avait fait dans la ruelle toutes ces années auparavant.

« Aide-moi, Gloria », avait-il supplié. « Je ferai n'importe quoi. »

Elle avait regardé l'homme qu'elle avait créé, l'homme qu'elle aimait, et avait vu sa chance de le lier à elle pour toujours.

« Épouse-moi », avait-elle dit.

Ce n'était pas une demande. C'était une condition du marché. Elle le renflouerait, le rendrait plus puissant que jamais, et en retour, il serait à elle. Complètement.

Il n'avait hésité qu'un instant.

« À une condition », avait-il dit, sa fierté encore intacte même dans son désespoir. « Nous gardons le secret. Ma carrière… ma réputation… Je ne peux pas être vu comme Monsieur de la Roche. »

Elle avait su alors ce qu'il était. Il voulait son pouvoir, mais pas son nom. Il voulait les avantages de son empire sans la honte perçue d'être son consort.

Elle avait accepté. C'était un petit prix à payer pour la possession.

Ils avaient bâti un empire ensemble, un partenariat silencieux qui dominait le monde de la finance. Il était le visage charismatique ; elle était l'esprit impitoyable.

Maintenant, ce partenariat était une guerre.

La vente aux enchères caritative se tenait au Louvre, un événement scintillant pour l'élite de la ville.

Gloria était assise à sa table, ennuyée par le défilé d'œuvres d'art et de bijoux hors de prix.

Puis, le dernier lot fut présenté sur scène.

C'était un collier. Une délicate pièce vintage de Cartier avec une énorme émeraude de Colombie.

Il avait appartenu à sa mère. C'était le dernier vestige de l'héritage de sa famille, perdu après la faillite de l'entreprise de son père des décennies plus tôt. Elle le cherchait depuis des années.

Gloria leva sa plaquette sans hésiter.

« Cinq millions d'euros », annonça le commissaire-priseur.

« Six millions », lança une voix de l'autre côté de la salle.

C'était Kylie. Elle était assise à côté d'Ismaël, agitant sa plaquette avec un sourire triomphant.

Ismaël croisa le regard de Gloria et lui adressa un petit sourire condescendant. Il murmura quelque chose à l'oreille de Kylie, et elle gloussa.

Gloria fit signe à Marc. Il leva de nouveau la plaquette.

« Dix millions. »

« Quinze », répliqua immédiatement Kylie.

La guerre des enchères s'intensifia rapidement. La foule regardait en silence, stupéfaite, tandis que les chiffres grimpaient à une hauteur absurde.

« Trente millions », enchérissait Marc, sur instruction de Gloria.

Ismaël se leva.

« Cinquante millions », annonça-t-il, sa voix résonnant dans la salle silencieuse. « Et nous paierons en espèces. »

Un murmure parcourut la salle.

Marc se pencha vers Gloria. « Il n'a pas ce genre de liquidités », chuchota-t-il. « Pas de capital propre, en tout cas. »

Gloria sourit faiblement.

« Oh, je sais », dit-elle, sa voix un doux murmure. « Ça vient du cartel Villalobos. Il blanchit leur argent via son fonds depuis un an. »

Elle le savait depuis des mois. Elle avait même facilité la connexion initiale, une bombe à retardement cachée qu'elle avait placée au cœur de ses opérations.

Elle se leva, ses mouvements gracieux et sans hâte.

Elle lissa sa robe et sortit de la salle des ventes sans un regard en arrière.

Marc la suivit jusqu'à la voiture qui attendait.

« Le collier, Madame de la Roche ? » demanda-t-il en lui tenant la portière.

« Les objets ne sont que des objets, Marc », dit-elle en s'installant sur le siège en cuir moelleux. « Ils peuvent être achetés, vendus ou perdus. Leur seule vraie valeur est ce que quelqu'un est prêt à payer pour eux. »

Elle regarda par la fenêtre alors que la voiture s'éloignait du trottoir.

« Et ce soir », ajouta-t-elle, un sourire froid effleurant ses lèvres, « Ismaël vient de payer un prix bien plus élevé qu'il ne pourrait jamais l'imaginer. »