Le froid retour de l'amant déchu

J'étais l'arme secrète de Grégoire de La Roche. Et sa maîtresse. J'ai pris une balle à sa place. Je l'ai arraché aux griffes d'un cartel des Balkans. En retour, il m'avait promis un mariage secret, une vie où il n'y aurait toujours que nous.

Mais le soir de ma remise de diplôme secrète du Conservatoire de Paris, je l'ai observé depuis les coulisses, à genoux, en train de demander la main de ma meilleure amie, Camille.

Il la qualifiait de « pure ». Un mot qu'il utilisait pour me décrire, moi, et ma « souillure » héritée de ce sauvetage. Une vidéo qui a fuité plus tard a prouvé que ce n'était pas juste une trahison ; c'était un complot. Je les ai entendus rire de leur « plan parfaitement exécuté » pour se débarrasser de moi, la « distraction ».

L'homme dont j'avais sauvé la vie avait orchestré mon humiliation publique, me rejetant à cause des cicatrices mêmes que j'avais gagnées pour lui.

Mon monde n'était plus que cendres. Mais de ces cendres est née une chose, froide et dure comme l'acier. J'ai passé un unique appel à un réseau généalogique que j'utilisais pour retrouver ma famille perdue. Il était temps de disparaître et de ne plus jamais être son secret.

Chapitre 1

Point de vue d'Anya :

Le monde a volé en éclats à l'instant précis où je l'ai vu poser un genou à terre.

Il était là, sous les lumières éblouissantes de la scène du Conservatoire. Pas pour moi, pas pour ma remise de diplôme secrète. Il demandait Camille en mariage.

Je me tenais dans les coulisses, mon cœur battant un rythme sourd et angoissant contre mes côtes. Ce n'était pas réel. Ça ne pouvait pas l'être.

Grégoire de La Roche, l'homme qui était tout mon univers depuis qu'il m'avait sauvée de la rue alors que j'étais une adolescente brisée, demandait à une autre femme de l'épouser.

C'était le garçon que j'avais seule arraché aux griffes du cartel des Balkans, encaissant la balle, endurant la torture, portant les cicatrices qui me lançaient encore sous ma robe de soirée.

Cette épreuve, ce calvaire, avait scellé notre lien. Du moins, c'est ce que je croyais. Il m'avait murmuré des promesses de mariage secret, d'une vie à jamais liée, d'un nous éternel.

En privé, il me chérissait. Son contact était un réconfort familier, ses mots un sortilège qui m'enchaînait.

Mais parfois, il se détournait, une lueur hantée dans le regard. Une logique tordue que je ne parvenais jamais à saisir, à propos de ma « souillure » depuis l'incident avec le cartel.

Il m'aimait, disait-il. Mais il avait besoin de quelque chose de « pur ».

Et maintenant, cette « pureté », c'était Camille Dubois, mon amie la plus proche, ma camarade de classe, qui rayonnait sous les projecteurs.

Ma remise de diplôme. Le diplôme que j'avais obtenu en secret, le rêve que j'avais nourri dans l'ombre de son empire financier. Cette soirée était censée être la mienne.

Il avait prétexté un voyage d'affaires à l'international pour ne pas y assister. Tout ça n'était qu'un mensonge pour mettre en scène ce spectacle.

Ma main s'est plaquée sur ma bouche, un hoquet étranglé dans ma gorge. J'ai reculé en titubant, heurtant un panneau de décor. Ma tête tournait.

Les félicitations chuchotées de mes camarades se sont évanouies. Le bourdonnement joyeux du public s'est transformé en un rugissement assourdissant.

J'ai vu la bague scintiller. Un diamant gros comme un œuf de caille. Il captait la lumière, étincelant d'un éclat moqueur.

Camille, ma douce, mon innocente Camille, a fondu en larmes en hochant la tête frénétiquement. La foule a explosé.

J'ai senti une douleur aiguë sur le côté, là où j'avais heurté le décor. C'était une douleur familière, un rappel de toutes les fois où j'avais traversé le feu pour lui.

Il regardait Camille avec une adoration si intense. Le même regard qu'il me réservait autrefois, dans l'intimité sacrée de notre vie partagée.

J'ai agrippé le bois brut du décor, mes jointures blanchissant. Mon mariage secret. Ses promesses de fer. Tout n'était qu'une farce cruelle et élaborée.

L'illusion de notre lien s'est brisée comme du verre fragile. J'ai ressenti un vide si profond qu'il menaçait de m'engloutir tout entière.

Une vague de nausée m'a submergée. J'ai appuyé ma paume contre mon ventre, essayant de calmer la bile qui montait.

Mon esprit s'emballait, rejouant chaque instant, chaque mot. Ses assurances. Ma foi aveugle.

Il avait bâti mon monde, m'avait sortie de la violence, pour mieux me détruire par une démonstration publique d'affection pour une autre.

La foule scandait : « Embrasse-la ! Embrasse-la ! »

Et il l'a fait. Passionnément. Ouvertement. Aux yeux du monde entier.

Ma vision s'est brouillée, non pas de larmes, mais de la clarté brutale qui transperçait maintenant ma réalité si soigneusement construite.

Je n'étais rien. Un secret. Une arme. Une protectrice mise au rebut.

Ma remise de diplôme, mon triomphe, n'était plus que la toile de fond de sa trahison.

La douleur dans mon flanc s'est intensifiée, une manifestation physique de l'agonie de mon âme. Je me suis écartée du décor, j'avais besoin d'air.

Je devais disparaître. Avant que quiconque ne voie l'épave que j'étais devenue.

Je me suis retournée, mes pieds bougeant d'eux-mêmes, loin des applaudissements, loin des rires, loin de l'homme qui venait d'exécuter publiquement mon cœur.

La porte de sortie de secours semblait à des kilomètres. Chaque pas était une lutte contre le poids écrasant de sa tromperie.

Je suis sortie, dans l'air frais de la nuit. Mais la douleur à l'intérieur était un brasier déchaîné.

Il m'avait promis l'éternité. Il avait donné son nom à Camille.

J'ai ressenti une envie soudaine et féroce de hurler. Mais aucun son n'est sorti. Seulement un souffle sec et rauque.

J'ai levé les yeux vers les étoiles, d'innombrables diamants parsemant le velours noir. Pas aussi brillants que la bague de Camille. Pas aussi faux.

Mon téléphone a vibré dans ma poche. Un message de lui. « Bébé, j'ai presque fini avec ce voyage horrible. Je pense à toi. »

Le mensonge était un nouveau poison versé dans la plaie béante de ma poitrine.

J'ai fixé le message, les mots se moquant de moi. Penser à moi ? Il pensait à Camille.

Le téléphone a glissé de mes doigts engourdis, s'écrasant sur le trottoir. Je n'ai même pas tressailli.

Mon monde avait disparu. Réduit en cendres.

Mais des cendres, quelque chose de froid et de dur commençait à se former. Une résolution. Une promesse silencieuse et brûlante que je me faisais à moi-même.

Je ne serais plus un secret.

Je ne serais plus à lui.