Le double jeu mortel de mon mari

Chloé POV:

Une douleur creuse s'est installée dans ma poitrine après avoir raccroché avec Élie. La décision était prise. Le premier pas était fait. Et maintenant, le vide terrifiant s'étendait devant moi. Pendant si longtemps, ma vie avait été définie par Auguste de Villiers. Pas seulement ma vie personnelle, mais aussi ma vie professionnelle. L'image publique de « Chloé Dubois-de Villiers », le couple de pouvoir, la brillante analyste mariée au titan milliardaire. Tout le monde pensait que j'avais choisi cette vie, que j'avais troqué une carrière juridique prometteuse contre le faste et le glamour de la télévision, soutenue par mon puissant mari.

La famille d'Auguste, vieille fortune et préjugés encore plus anciens, avait toujours méprisé mes aspirations juridiques. « Une avocate ? Comme c'est... commun », avait un jour traîné sa mère en sirotant du champagne. « Sûrement, ma chérie, tes talents sont mieux adaptés à quelque chose de plus... visible. Quelque chose qui complète le statut d'Auguste. » Et Auguste lui-même, dans ces premiers jours enivrants, avait joué le mari compréhensif. Il avait soutenu mon passage à la télévision, tirant les ficelles, faisant les présentations, apparemment fier de mon étoile montante. Il s'était délecté de mon succès, tant que c'était son succès par procuration.

J'avais pris mon envol. Je me suis consacrée à ma nouvelle carrière, canalisant toute mon ambition pour devenir la meilleure. Pendant des années, je l'ai été. Des audiences au sommet, des analyses respectées, un nom connu de tous. J'ai atteint le sommet, une présentatrice de nouvelles financières dont la parole pouvait faire bouger les marchés. Je me croyais invincible, que mon talent, combiné à l'influence d'Auguste, créait un empire inébranlable à deux.

Puis, lentement, subtilement, le sol a commencé à se dérober. Il a commencé ces « petits jeux », comme il les appelait. Des manipulations de marché mineures, juste assez pour que mes prédictions à l'antenne semblent un peu à côté. Puis elles se sont intensifiées. La débâcle d'aujourd'hui n'était pas un accident ; c'était un assassinat délibéré et brutal de ma crédibilité professionnelle. Tout ça pour Bérénice. Il avait commencé à l'afficher ouvertement, la jeune stagiaire ambitieuse qu'il avait sortie de l'obscurité, maintenant une étoile montante à la chaîne, grâce à son patronage.

« Elle est si... fraîche », avait un jour fait remarquer Auguste, un sourire paresseux aux lèvres alors que Bérénice s'accrochait à son bras lors d'un gala d'entreprise. « Pas blasée par des années de... considérations pratiques. » Il avait vu mon regard, la lueur de blessure dans mes yeux. « Quoi ? Tu penses que je te trompe ? » avait-il raillé, en rapprochant Bérénice. « Ma chérie, je ne trompe pas. J'élargis simplement mon portefeuille. Et toi, Chloé, tu deviens un actif plutôt stagnant. » Les mots s'étaient tordus en moi, mais je les avais avalés, comme toujours. J'avais appris à tolérer ses liaisons avec un vernis d'indifférence froide, me disant que cela faisait juste partie du jeu de pouvoir.

Mais ce n'était pas de l'indifférence. C'était une prise de conscience lente et angoissante. Je n'étais pas sa partenaire ; j'étais une possession. Un trophée. Et maintenant, un actif stagnant à remplacer. J'avais été si aveugle, si désespérée de son approbation, de l'illusion de notre vie parfaite. Mon amour, mes sacrifices, mon identité même, avaient été lentement érodés, manipulés jusqu'à la soumission. Je l'avais laissé me diminuer, me faire douter de tout ce que je savais être vrai. Cette pensée m'a glacé le sang, mais a aussi allumé une étincelle de feu rebelle.

Mon téléphone a de nouveau vibré, me tirant de mes pensées. C'était la chaîne. « Chloé, urgent. Ils ont besoin de toi pour l'émission du soir. Le segment de Bérénice Vidal. Elle a besoin d'une analyste senior pour la préparer. Ordres du patron. » L'univers, semblait-il, avait un sens de l'humour cruel. Ils voulaient que je polisse l'arme qui servait à me détruire.

Je me suis ressaisie, un masque froid se posant sur mes traits. Ma formation professionnelle a pris le dessus. La mémoire musculaire m'a guidée à travers la préparation. J'ai examiné les notes de Bérénice, ses scripts, ses projections de marché. Elles étaient remarquablement similaires aux miennes, celles que j'avais préparées quelques heures plus tôt. Non, pas similaires. Identiques. Mon estomac s'est noué. Il lui donnait mon travail.

Je suis entrée dans le studio, les lumières fluorescentes dures sur ma mâchoire meurtrie. Bérénice était déjà là, perchée sur le bord du bureau du présentateur, riant un peu trop fort avec Auguste, qui était nonchalamment appuyé contre le moniteur, un bras drapé autour de ses épaules. Elle a levé les yeux, son sourire vacillant une fraction de seconde en me voyant, puis s'élargissant en un sourire mielleux.

« Chloé ! Tellement contente que tu sois de retour », a-t-elle gazouillé, se levant, mais sans s'éloigner d'Auguste. « M. de Villiers a dit que tu m'aiderais avec mon segment. Je suis si excitée ! C'est un tel honneur d'apprendre de la meilleure. » Ses yeux se sont tournés vers Auguste, une invitation silencieuse à son approbation.

Auguste a simplement hoché la tête, son regard s'attardant sur Bérénice. « Chloé a une grande expérience, Bérénice. Écoute-la. Absorbe tout. » Il ne m'a pas regardée.

Ma gorge s'est serrée. « Tes projections sont... solides », ai-je dit, ma voix soigneusement neutre, en brandissant son script. « Mais je pense qu'on peut affiner la présentation. La rendre plus percutante. »

Bérénice m'a arraché les papiers des mains. « Oh, non, je pense que je maîtrise. M. de Villiers et moi avons tout revu. Il dit que mon charme naturel est bien plus important que n'importe quelle analyse sèche. » Elle a fait un clin d'œil à Auguste, qui a gloussé.

Mes mains se sont crispées. L'air autour de moi crépitait d'une tension non dite. J'étais mise sur la touche, publiquement émasculée dans mon propre domaine, par l'homme même qui avait défendu ma position. Quelques-uns des jeunes producteurs ont échangé des regards mal à l'aise. L'équipe de tournage évitait mon regard.

« Très bien, Bérénice. Concentre-toi sur le prompteur », ai-je dit, ma voix un murmure tendu. C'était la seule chose que je pouvais contrôler.

Bérénice, enhardie par la présence d'Auguste, a agité une main dédaigneuse. « Oh, ça ira. M. de Villiers a tout sous contrôle. » Elle s'est penchée contre lui, un geste possessif.

Auguste a juste souri, son regard fixé sur Bérénice, puis, presque imperceptiblement, il m'a jeté un coup d'œil, une lueur de triomphe dans ses yeux glacials. C'était un message clair : elle est à moi. Et tu n'es rien.

L'émission a été un flou de sourires polis et de mépris à peine voilé. Bérénice a trébuché sur des termes économiques complexes, mais Auguste, depuis la régie, n'arrêtait pas d'intervenir avec des mots d'encouragement, des louanges pour sa « perspective fraîche ». L'équipe, autrefois déférente envers moi, semblait maintenant graviter autour de Bérénice, attirée par la force gravitationnelle de la faveur d'Auguste. J'étais invisible. Un fantôme dans mon propre studio.

Quand le segment s'est enfin terminé, Bérénice a jeté ses bras autour d'Auguste. « J'ai réussi ! Grâce à toi, mon chéri ! » s'est-elle exclamée en l'embrassant sur la joue.

Il a répondu à son étreinte, ses yeux pleins d'une chaleur qu'il ne m'avait pas montrée depuis des années. « Tu as été brillante, Bérénice. Absolument brillante. Allons fêter ça. Juste nous deux. » Ils sont passés devant moi, Auguste n'accordant même pas un regard à ma présence. J'ai senti une brûlure dans mes yeux, mais j'ai refusé de laisser les larmes couler. Pas ici. Pas devant eux.

Je me suis retirée dans l'anonymat silencieux de mon bureau, un espace que je considérais autrefois comme mon sanctuaire. Le silence était assourdissant. Je me suis affalée dans mon fauteuil, l'épuisement un lourd manteau. Ma mâchoire me faisait mal. Ma fierté était en lambeaux. J'ai fermé les yeux, essayant de bloquer les images de leur intimité nauséabonde.

Puis, mon téléphone portable personnel, habituellement réservé aux soignants de ma mère ou à Élie, a vibré sur mon bureau. C'était un numéro anonyme. Un SMS. « Écoute ça. Bérénice Vidal. Et ta mère. » En pièce jointe, un fichier audio. Mon cœur s'est emballé. Ça ne pouvait pas être bon. J'ai hésité un instant, puis j'ai cliqué sur play, l'oreille collée au haut-parleur.

Une jeune voix paniquée, sans aucun doute celle de Bérénice, a rempli la pièce. « Je te jure, Auguste, c'était un accident ! Je ne l'ai pas vue ! Elle est juste... sortie de nulle part ! La vieille femme, elle était si lente. Oh mon Dieu, qu'est-ce que je fais ? Qu'est-ce que je fais ? » La voix tremblait, au bord de l'hystérie.

Puis, le ton calme et rassurant d'Auguste. « Bérénice, calme-toi. Respire profondément. Personne ne t'a vue. Pas de témoins. On peut arranger ça. Où es-tu ? J'arrive dans dix minutes. On va se débarrasser de la voiture. Et toi ? Tu vas partir en petites vacances. De longues vacances. En Europe. Considère ça comme un stage à l'étranger. Personne n'a besoin de savoir. »

« Mais... la vieille femme ? » a gémi Bérénice.

« On s'occupera d'elle », a dit Auguste, sa voix d'un détachement glaçant. « Concentre-toi juste sur toi. Ton avenir. Notre avenir. Ça n'est jamais arrivé. Compris ? »

Un sanglot étouffé de Bérénice. « Oui. Oui, Auguste. Merci. Merci ! »

Mon sang s'est glacé. Le téléphone a glissé de mes doigts engourdis, tombant bruyamment sur le bureau. Le fichier audio continuait de jouer, la vérité horrifiante résonnant dans la pièce silencieuse. Ma mère. Le délit de fuite. Il y a des années. L'accident qui lui avait volé sa capacité à marcher, à parler clairement, qui l'avait condamnée à une vie de souffrance silencieuse. Ce n'était pas un accident. C'était Bérénice. Et Auguste. Ils savaient. Ils ont tout couvert. Toutes ces années, il m'a laissé croire que c'était un événement tragique et aléatoire. Il m'a laissé porter le poids de ses factures médicales, de la kinésithérapie sans fin, de la culpabilité écrasante de ne pas avoir été là. Il avait orchestré toute la dissimulation, puis joué le héros.

Ma vision s'est brouillée. Un cri guttural s'est arraché de ma gorge, brut et angoissé, résonnant contre les murs silencieux de mon bureau. Le monde a basculé sur son axe, non pas avec le fracas des marchés, mais avec l'éclatement de toute ma réalité.