Le cœur brisé, elle part sans se retourner

Alexia était restée figée sur le reçu du dépôt de plainte, stupéfaite.

Elle et Millie étaient amies proches depuis plus de dix ans, et pendant tout ce temps, Alexia avait été témoin de l'amour passionné que Millie vouait à Brandon.

Il fut un temps où Millie aurait pu mourir pour lui, et personne n'en aurait douté.

Ils s'étaient mariés un an plus tôt. Alexia avait souri lors de la cérémonie, même si quelque chose dans cette union lui avait paru étrange. Mais après tout, Millie avait obtenu ce qu'elle désirait. Cela lui avait suffi, à Alexia.

Et maintenant, ce reçu…

Que s'était-il passé ?

« Je ne l'aime plus », déclara Millie, avant même qu'Alexia n'ait pu poser la question.

Elle leva les yeux et esquissa un petit sourire paisible.

Dans ce sourire, Alexia entrevit un fragment de l'ancienne Millie — celle d'avant l'effondrement, avant que le chagrin ne creuse des sillons profonds sur son visage, avant que la mort de son père et la chute de la famille Bennett ne la transforment.

Cela lui apporta un étrange sentiment d'apaisement.

« Brandon ne sait pas que je suis enceinte », reprit Millie avec calme. « Et avant que le divorce ne soit acté, je ne veux prendre aucun risque. Il vaut mieux qu'il l'ignore. »

Si l'une des parties changeait d'avis avant la finalisation, elle pouvait retirer sa demande, et la procédure s'arrêterait là.

C'est à ce moment qu'Alexia comprit que Millie ne plaisantait pas au sujet de son divorce avec Brandon.

Après avoir tout assimilé, Alexia fit ce qu'il fallait : elle programma les examens médicaux de Millie, puis lui conseilla avec prudence : « Attends quelques jours avant l'intervention. »

Millie fronça les sourcils, perplexe. « Pourquoi ?

— Tu connais ton groupe sanguin — Rhésus négatif. C'est rare. Il nous faut du temps pour préparer des réserves de sang, au cas où. J'ai déjà contacté la banque du sang. Ils ont dit que cela pourrait prendre une semaine. »

Millie se tut. La tristesse dans ses yeux était indéniable.

Elle tenait ce groupe sanguin de son père. Aujourd'hui, elle le perdait une seconde fois.

S'il avait encore été là…

« D'accord. » Millie hocha lentement la tête. Un sourire effleura ses lèvres, mais ses yeux s'empourprèrent.

« Tu présentes aussi des signes précoces de fausse couche. Tu dois être très prudente ces prochains jours », ajouta Alexia, la voix empreinte d'inquiétude.

Elles avaient grandi ensemble, et Alexia connaissait trop bien la peine de Millie.

Elle lui prit la main. « Attends-moi. Mon service est presque terminé. Je rentrerai avec toi. »

Millie acquiesça, puis sortit attendre dans le couloir.

Elle baissa les yeux vers son ventre.

Signes précoces de fausse couche.

Le bébé savait-il ce qu'elle avait décidé et voulait-il partir le premier ?

Les lèvres serrées, Millie se dirigea vers le laboratoire pour les prélèvements.

Son téléphone vibra. C'était une notification bancaire.

Elle avait ouvert un nouveau compte — un que Brandon ne connaîtrait pas. Elle séparait soigneusement ses finances avant que le divorce ne soit entériné.

Chaque centime qu'elle gagnerait désormais irait sur ce compte.

Un second message suivit. « Paiement pour la composition et les paroles effectué. Le service financier a procédé au virement. Veuillez confirmer. »

Avant d'épouser Brandon, Millie avait travaillé discrètement comme compositrice anonyme.

La musique avait toujours été son premier amour. Du temps où son père était en vie, la vie était douce, et elle ne manquait de rien. En tant que fille unique des Bennett, elle avait eu la liberté et les moyens de cultiver son talent.

Les tournants qu'avait pris son existence lui avaient enseigné des leçons qu'elle n'aurait jamais cru devoir apprendre.

Peut-être que son père n'avait jamais imaginé que le passe-temps qu'il encourageait jadis serait un jour ce qui la maintiendrait à flot.

Millie s'arrêta, puis répondit : « Argent reçu. Merci. »

La réponse arriva rapidement. « C'est ce que tu mérites. Tu as écrit tant de succès au fil des ans. Pourquoi ne reviendrais-tu pas ? Une nouvelle émission se prépare. Elle te correspond parfaitement. J'ai envoyé les détails à ton adresse mail. Je t'ai réservé une place de candidate. »

Millie ouvrit sa messagerie. Un nouveau courriel trônait en haut de la liste, l'invitant à rejoindre une émission de compétition musicale. Le format lui était familier, semblable à d'autres qu'elle avait vus, mais celui-ci recherchait des créations originales.

Elle tapa une réponse rapide. « J'y réfléchirai. »

Puis elle rangea son téléphone. Une légère crampe lui parcourut le bas-ventre.

Elle repensa à son père.

Pour la deuxième fois aujourd'hui.

…

Pendant ce temps-là, sur Internet, l'agitation allait grandissant.

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#SixDerniersMois

Le post le plus viral était une vidéo où un journaliste résumait les nouvelles concernant Vivian. « Des sources confirment que la célèbre designer florale Vivian Simpson a reçu un diagnostic de cancer de l'estomac. On ne lui donne plus que six mois à vivre. Mais au lieu de se retirer, elle a choisi de documenter le temps qui lui reste — elle veut partager sa vie avec le monde alors qu'elle approche du terme. »

La vidéo coupa sur Vivian. Elle fixait la caméra avec un sourire empreint de mélancolie. « Durant ces six derniers mois, je publierai des nouvelles de ma vie. Je ne le fais pas pour attirer l'attention. Je veux simplement offrir un peu de réconfort à ceux qui traversent la même épreuve. J'espère que vous resterez tous forts. »

Puis le journaliste réapparut à l'écran. « Il circule depuis longtemps des rumeurs au sujet de Mme Simpson et de M. Watson, le PDG du Groupe Watson. Mais M. Watson est marié. Reste à savoir s'il renouera avec Mme Simpson pendant ses derniers mois. »

En arrière-plan, Vivian semblait avoir entendu cette dernière phrase. Elle s'avança, s'arrêta à côté du journaliste et l'interrompit doucement.

Faisant face à la caméra, elle déclara :

« Je n'ai pas honte de dire que j'aime Brandon. C'est un homme remarquable. Je suis sûre de ne pas être la seule à éprouver cela. Mais je tiens à être claire — je ne briserai le mariage de personne. Ce n'est pas qui je suis. »

Cela dit, elle tourna les talons, laissant le journaliste sur place.

Elle traversa le petit attroupement avec le sourire et monta dans une voiture qui l'attendait.

L'aide-soignante étrangère de Flaville lui tendit un verre d'eau, la main suspendue en l'air, indécise.

« Tu as l'air de vouloir dire quelque chose », fit Vivian, d'une voix froide. « Vas-y. Le chauffeur est des nôtres. »

L'aide-soignante se pencha et baissa la voix. « Mme Simpson, votre diagnostic… c'est un ulcère à l'estomac. Que notre établissement le transforme en cancer est déjà risqué. Mais maintenant, vous le partagez en ligne avec le public ? »

Vivian eut un rire sec qui surprit l'aide-soignante.

« Votre établissement — est-ce un établissement médical agréé ? » demanda-t-elle.

L'aide-soignante hocha la tête.

« Et gère-t-il mon dossier médical en privé ? »

L'aide-soignante hocha à nouveau la tête.

« Est-ce ce qui est inscrit dans mon dossier — que j'ai six mois à vivre à cause d'un cancer de l'estomac en phase terminale ? »

L'aide-soignante hésita, puis opina une fois de plus.

« Exactement ! » Vivian se renversa contre son siège avec un sourire. « Alors c'est officiel. Personne ne peut le remettre en question.

— Mais vous n'avez pas réellement un cancer de l'estomac. Que se passera-t-il plus tard…

— Deux issues sont possibles », coupa Vivian. Sa voix était devenue plus tranchante, son regard plus dur. « Première : je fais une récupération miraculeuse pendant le traitement dans votre établissement ou ailleurs, peut-être grâce à tout l'amour reçu. Deuxième : votre établissement est blâmé pour erreur de diagnostic et mois de traitement inadapté. »

Elle tourna complètement son visage vers l'aide-soignante, paraissant soudain plus intimidante. « Quelle option préférez-vous ? »

L'aide-soignante sembla paniquée mais parvint à articuler : « Je suis désolée, Mme Simpson. Je comprends. Vous avez déjà tout anticipé. »

Vivian esquissa un sourire bref et froid.

« Où devrions-nous nous rendre maintenant, Mme Simpson ? » demanda l'aide-soignante, tentant d'alléger l'atmosphère.

Vivian jeta un coup d'œil à son téléphone. « Hôpital Crobert. »

L'aide-soignante se raidit. « Mais…

— Détends-toi. Je vais juste là-bas pour obtenir des antalgiques, avec mon dossier médical », dit Vivian. Puis elle prit son téléphone et envoya un message à Brandon, lui demandant de la rejoindre plus tard à l'hôpital.

Presque instantanément, il répondit : « Bien sûr. »

… Pendant ce temps, Millie se tenait dans les toilettes de l'hôpital, une douleur sourde lui tiraillant le bas-ventre. Dans sa main, un mouchoir, où une tache de sang se détachait cruellement sur le blanc.

C'était un signe précoce de fausse couche.