Le Credo du Play-boy

Cela fait six mois depuis la mort de Dirk. Six mois depuis que je l'ai enterré. Six mois depuis que j'ai quitté Jackpot et tout le reste. Sinner's Creed est toujours mon club. Toujours ma vie. Mais en ce moment, ma seule priorité est la vengeance.

Ma nouvelle maison est située à Hillsborough, dans le New Hampshire, qui est à distance de conduite de dix-huit chapitres de la mob de la mort. Les gens ici me connaissent sous le nom de Zeke Robinson, un concepteur de site Web qui a déménagé ici de Natchez, Mississippi, dans l'espoir de trouver un nouveau départ. Personne ne me pose vraiment beaucoup de questions, et je n'ai attiré l'attention de personne jusqu'à récemment.

Je suis assis dans le pub de Charlie, un endroit local qui a un patio surplombant la rivière. Je viens ici presque tous les jours, je ne travaille pas. Au cours des deux dernières semaines, j'ai remarqué qu'elle était ici aussi. Elle me regarde constamment, complètement sans honte. Hier, elle a eu un problème avec quelques gars qui venaient de l'extérieur de la ville. J'allais rester en dehors de là, mais l'un d'eux me mettait les mains sur moi. Je n'ai pas été d'humeur indulgente ces derniers temps, alors j'ai réagi, même si je savais que je ne devrais pas. Maintenant, je suis le putain de héros local.

Et elle vient.

Je la regarde, mes yeux l'avertir, mais elle me sourit seulement. Chaque pas qu'elle fait est lente, délibérée. Elle me force à la regarder. Pas seulement son visage, mais le balancement de ses hanches étroites. La façon dont son pied droit traverse sa gauche comme elle était sur une piste au lieu d'une vieille terrasse en bois.

Je dirais qu'elle ressemble à une fée. Une fée de cinq pieds et centaine avec une coupe de lutin et une merde scintillante sur les yeux. Mais les fées sont mignonnes et enfantines - elle ne l'est pas. Elle est magnifique et toutes les femmes. Il y a un sentiment de pouvoir qui l'entoure. Elle émet de la confiance. Et chaque tête du bar tourne quand elle traverse le sol. Elle est juste si exigeante.

«Toi», dit-elle, en prenant un siège en face de moi - sans vision et ne faisant pas de merde. «Doit-moi un verre.» Elle donne un coup de pied sur la chaise entre nous et place ses pieds dedans. Se mettant à l'aise, elle se penche en arrière et me rétrécit les yeux. «Ma chemise préférée est maintenant ruinée par le sang d'un autre homme. Un homme que j'avais peut-être envisagé de ramener à la maison. Vous savez, maintenant que j'y pense, vous me devez deux boissons.»

Je la regarde juste, essayant de cacher l'amusement dans mes yeux. Je n'ai pas besoin d'une distraction pour le moment. Si elle vend, j'achète, mais je ne suis pas d'humeur à conversation. Quelqu'un m'a dit une fois que vous ne payez pas une chienne à Fuck vous, vous la payez pour partir. J'ai l'impression qu'elle n'est pas du type de départ. C'est le genre qui en veut plus. Elle ressemble à un serpent qui ne vous lâchera pas tant que ses crocs ne seront pas vides de venin. Ensuite, elle sourira alors qu'elle s'éloigne pendant que vous vous alliez rester là et mourir.

"Cela signifie que la merde de la mort que vous avez obtenue pourrait fonctionner sur certains. Mais pas sur moi." Elle me nivelle avec un regard de mort et mes prédictions sont bonnes. Elle est pure putain de poison.

Je me tiens et je marche au bar. De toute évidence, je suis d'humeur à la divertir. Au moins, cela me donnera quelque chose à faire. J'ai deux jours avant de pouvoir tuer à nouveau. Transpirer mes frustrations dans la salle de bain avec elle contre le mur, me suppliant de la laisser venir pendant que je suis profonde, cela semble être un bon moyen de passer le temps.

Je reviens à la table avec les boissons, et l'un de mes sourcils monte en question.

«Sept et sept», dis-je, mettant un verre devant elle. Un éclair de surprise traverse son visage, mais elle le cache rapidement.

«Pourquoi sept et sept?»

"C'est ce que vous voulez." Je prends mon place, remarquant les looks curieux que nous obtenons de tout le monde ici. Putain de potins de petite ville.

"Comment savez-vous que c'est ce que je veux?" demande-t-elle, amusée.

Je prends ma bière de la table, prenant une traction avant de me pencher en arrière et de refléter sa position. "Eh bien, vous n'êtes pas une fille de cocktail fruitée et vous n'êtes pas vraiment un buveur de bière non plus."

"Vraiment." En me défiant, elle tend la main et attrape ma bière, vidant presque toute la bouteille. J'ignore son acte de rébellion et je refuse de parler jusqu'à ce qu'elle me demande ce qu'elle veut. Je peux aussi être rebelle.

Nous nous asseyons les uns les autres, jusqu'à ce qu'elle finisse par graver. "Vous êtes lisse. Mais tout le monde aurait pu simplement regarder et deviné ce que je buvais."

"Je n'ai pas deviné."

«Comment puis-je savoir ça? Peut-être que tu viens de vivre.»

"Peut être." Je hausse les épaules de non-engagement. Ses narines évoluent de colère contre mon indifférence. Quand elle attrape sa boisson, je suis sûr qu'elle va me le lancer. Mais elle le sirote simplement, puis sourit. Défier les danses dans ses yeux.

"D'accord, Cowboy. Je vais vous faire un accord. Si vous pouvez me donner la vraie raison derrière ma préférence de boisson, je vais vous donner quelque chose. Quelque chose de si chaud et de doux, même dans les jours, vous y penserez toujours." Elle lèche lentement ses lèvres, ses yeux poussant lourds de luxure et scintillante de promesse. Ses mamelons durcissent à la pensée, et ma bite relève de l'attention lorsqu'elles se gonflent contre le tissu de son mince T-shirt. Maintenant, elle parle mon genre de langue.

Des images de ses seins rebondissent alors qu'elle monte ma bite flash dans mon esprit. Je me lèche les lèvres à la pensée de sa chatte qui, je suis sûr, est douce à goûter et chaude à toucher. Avant de m'en rendre compte, je lui dis exactement ce qu'elle veut entendre. "Vous vous efforcez d'être différent. Vous aimez vous séparer de la normale. Vous n'aimez pas l'idée d'être stéréotypée. Même si la boisson est dégoûtante et que vous préférez un cocktail fruité ou une bière légère, vous obtenez toujours l'inattendu. Parce que le plaisir que vous sortez d'être u npredictable n'est pas plus grave."

Elle est silencieuse. Un peu stupéfait et pas peur de le montrer. Finalement, elle hoche la tête et lève son verre vers moi, le draine, puis le retire.

«Un accord est un accord. Et je ne reviens jamais sur ma parole.» Elle sourit, mais la gravité de ses mots sonne forte et vraie. À tel point que même si je ne connais même pas son nom, je la crois.

Elle se promène autour de la table, se penchant jusqu'à ce que son visage soit au niveau du mien. Je suis soudainement entouré de l'odeur de l'alcool et autre chose.

Cannelle?

Sans avertissement, elle m'embrasse. Quand sa langue traîne sur mes lèvres, je m'ouvre. Elle explore ma bouche pendant un moment avant de pousser quelque chose à l'intérieur et de s'éloigner.

Sans un autre coup d'œil dans ma direction, elle part. Ce n'est que lorsqu'elle est partie que je mords sur les bonbons durs dans ma bouche.

Chaud et doux.

Une boule de feu atomique.