Le Bad boy Milliardaire

J'AI HÉSITÉ . Bien sûr, dans mon esprit, j'avais l'impression de le connaître. Mais je ne le connaissais pas . Je ne connaissais même pas son nom. Et j'étais une femme seule la nuit dans une ville étrange, à qui on demandait de monter dans une voiture sombre.

Il semblait attendre, comprenant. Une voiture derrière lui a klaxonné et j'ai fait un pas en avant, mon pied éclaboussant le caniveau mouillé. Je me suis penché vers la fenêtre ouverte du passager, essayant de jongler avec mes cahiers et de ne pas les laisser tomber. J'ai tendu la main pour saisir la porte. Génial, maintenant j'avais l'air d'une prostituée venant chercher un client.

"Je, euh..." dis-je, puis je m'arrêtai.

Sa main reposait sur le volant. Sa main gauche. Je pouvais voir l'argent d'une montre sortir de sa manche, et en dessous l'encre sur sa peau, le tatouage qu'il portait sur sa main. C'était complexe, élaboré, un enchevêtrement de lignes élégantes. Et sur le dessus de sa main, juste au-delà des jointures, deux mots étaient écrits.

Pas le temps.

J'avais aperçu son tatouage, mais je n'avais jamais été assez près pour le lire. Maintenant, je le pouvais, et cela m'a arrêté net. Que signifiait Pas de temps ? Qu'y avait-il de si important pour qu'il l'ait fait tatouer sur sa peau ? Selon lui, qui n'avait pas le temps ? Lui? Pourquoi?

J'arrachai mon regard de sa main et le levai vers son visage. Il me regardait de ses yeux verts sombres et insondables. Il haussa un sourcil pendant que je regardais. "Tu veux te mouiller?" il a demandé.

Ma mâchoire est tombée. "Quoi?"

Maintenant, un sourire effleura le coin de sa bouche. «Tu es mouillé», expliqua-t-il. « Est-ce que c'est ce que tu veux ? Si c'est le cas, je continuerai à conduire.

Il s'est avéré que sa voix était comme du chocolat noir. C'est peut-être le tatouage qui l'a décidé. C'était peut-être le sourire. Peut-être que c'était le fait que j'étais mouillé. Mais j'ai ouvert la porte passager et me suis glissé à l'intérieur.

Il faisait chaud et sec. C'était une voiture spacieuse, comme on les fabriquait autrefois, et les sièges avaient été remis à neuf, aussi confortables que des coussins de canapé. J'ai laissé tomber mes blocs-notes sur mes genoux pendant que M. HDH (je devais arrêter de penser à lui comme ça) ouvrait la fenêtre, et j'ai regardé la nuit humide passer pendant qu'il partait.

Ça sentait bon ici. Chaleureux et plutôt masculin. Je me suis demandé si c'était lui et mon corps s'est détendu tandis que mon cœur accélérait dans ma gorge. J'ai ouvert la bouche pour me présenter mais il a parlé le premier.

«Je pensais que tu avais une voiture», dit-il.

Alors il l'avait remarqué. «Ça ne démarre pas», dis-je.

"Est-ce que ça a fait du bruit quand tu as essayé?" il a demandé. La vibration de sa voix fit trembler mes entrailles. "Ou juste rien?"

Pourquoi me demandait-il ça ? "Euh, ça a fait du bruit," répondis-je. J'ai tendu la main. "Je m'appelle Emily."

Il fronça les sourcils pendant une seconde, regardant devant lui à travers le pare-brise, puis leva sa main droite – celle sans tatouage – du volant. "Devon", dit-il en me serrant la main.

Oh, bon sang. Cette main. Il était grand et chaud, la peau glissant sur la mienne. J'ai ressenti un frisson lorsqu'il a effleuré la base de ma paume, juste au-dessus de l'endroit où battait mon pouls. "Enchanté de vous rencontrer", réussis-je.

«Je vais réparer ta voiture», dit-il en lâchant ma main et en posant le dos sur le volant. "Je suis mécanicien."

J'ai serré les doigts une fois avant de réaliser ce qu'il avait dit. "Tu n'es pas obligé de faire ça."

"Bien sûr que oui", dit-il. "Tu crois que je vais abandonner une femme à prendre le bus tous les jours ?"

"Il y a un bon transport en commun à San Francisco."

Pour une raison quelconque, cela le fit rire doucement. "Je suis toujours en train de réparer ta voiture."

Je devais le dire. "Je ne peux pas te payer."

"Alors ne le fais pas." Il fit signe et fit demi-tour. « Tu prends un cours d'art ? »

J'ai regardé mes carnets de croquis, qui ont dû le trahir. "Je fais. C'est de la formation continue, mais j'aime ça.

« Vous êtes un artiste ? »

J'ai passé mon pouce sur le bord de mon livre. "Je suis graphiste dans une agence de publicité." Junior graphiste.

"Mais aussi artiste."

« Quand je ne suis pas graphiste, je suppose. Est-ce que tu fais autre chose que d'être mécanicien ? «Je conduis», dit-il.

Je l'ai regardé, me demandant s'il plaisantait. "Conduire quoi?"

"Tout ce qui doit être conduit", a-t-il déclaré. « Parfois, ce sont des marchandises. Parfois, c'est une personne. Je l'emmène là où il doit aller.

"Je ne suis pas", dis-je, confus. « Comme un Uber ? »

Cela le fit encore rire, mais il ne se moquait pas de moi. Il semblait se moquer davantage de lui-même. "Peut-être un peu comme un Uber", a-t-il dit, "mais en beaucoup plus louche."

Je me demandais si c'était la raison pour laquelle il partait parfois la nuit. Je me demandais s'il était allé voir une femme. « Qu'est-ce que tu conduis exactement, alors ? »

Devon haussa les épaules. "Si quelqu'un me paie, je ne le demande pas."

« Des cadavres ?

"Non." Il a complètement tué l'assurance de cette déclaration en ajoutant : « Pas encore ».

Oh mon Dieu. Mon voisin sexy était une sorte de gangster. "Pourquoi tu me dis ça?" Je lui ai demandé. "Je pourrais être flic."

Le regard qu'il me lança était ironique, considérant mes cheveux ébouriffés et mes cahiers mouillés. "Je ne pense pas que tu sois un flic."

"Bien. Mais peut-être que mon père est flic. Ce n'était pas le cas ; c'était un acteur échoué, comme ma mère. "Peut-être que mon petit ami est flic."

"Tu n'as pas de petit ami", a déclaré Devon. "À moins qu'il ne soit invisible."