L'architecte de sa propre ruine
Chapitre 2
Point de vue de Léna Girard :
J'ai claqué la porte du coffre-fort, le clic faisant écho au craquement final et définitif de mon cœur qui se brisait. Mes mouvements étaient secs, saccadés, comme si une étrangère commandait mes propres membres. J'ai remis la lithographie en place juste au moment où ses pas résonnaient dans l'escalier.
Il est apparu dans l'encadrement de la porte du bureau, l'image parfaite de l'homme politique charismatique. Sa cravate était desserrée, son sourire fatigué mais chaleureux, et ses bras étaient ouverts pour moi.
« Salut, mon amour », dit-il, sa voix un murmure bas et intime. « Longue journée. Tu m'as manqué. »
Je l'ai dévisagé. L'homme que j'avais aimé pendant sept ans. L'homme qui m'avait soutenue à la mort de mes parents. L'homme dont j'avais défendu l'ambition, dont j'avais fait miens les rêves. C'était un étranger. Un monstre portant un masque familier et séduisant.
Mon visage devait être une toile blanche de stupeur, car son sourire a vacillé. « Léna ? Ça va ? Tu es toute pâle. »
Il s'est avancé vers moi, sa main se tendant vers ma joue. J'ai reculé d'un coup, un mouvement brusque et involontaire.
Sa main s'est figée en l'air. Une lueur de blessure a traversé ses yeux, une performance magistrale. « Qu'est-ce qui ne va pas ? »
Les mots ne venaient pas. Ma gorge était un désert. J'avais l'acte de mariage gravé au fer rouge sur mes paupières, l'enregistrement de ses calculs froids résonnant dans mes oreilles. Léna, c'est pour l'image ; Corinne, c'est pour la dynastie.
Il a soupiré, un son exaspéré. « C'est à propos du gala de ce soir ? Je sais que tu détestes ça, mais c'est important. C'est pour l'hôpital Necker. »
Il faisait toujours ça. Présenter tout conflit potentiel comme si j'étais difficile, ou stressée, ou pas assez solidaire du bien commun qu'il était censé servir. Du gaslighting. J'avais lu le terme, mais je n'avais jamais ressenti son brouillard suffocant jusqu'à cet instant.
« Je vais bien », ai-je réussi à articuler. Les mots avaient un goût de cendre.
Son expression s'est adoucie, l'inquiétude revenant sur ses traits comme sur commande. « Non, ça ne va pas. Tu as trop travaillé. Laisse-moi prendre soin de toi. »
Il m'a fait sortir du bureau, son bras autour de mes épaules. Son contact était comme une marque au fer rouge, une revendication de propriété que je trouvais maintenant répugnante. Dans la cuisine, il a commencé à sortir les ingrédients de mes pâtes préférées, bavardant sur sa journée, sur une victoire au conseil municipal, sur le fait que nous étions si près de faire une vraie différence.
Je le regardais, un fantôme dans ma propre maison, et je voyais tout avec une clarté horrifiante. Sa vie était une scène de théâtre, et je n'étais qu'un accessoire. Un très bel accessoire, très réussi, très bien placé.
Il s'est retourné, tenant une bouteille de vin. « On trinque ? À nous. Au futur Monsieur et Madame Dubois. »
Le son qui s'est échappé de mes lèvres était un rire étranglé, fin et cassant.
Il a froncé les sourcils. « Qu'est-ce qu'il y a de si drôle ? »
« Rien », ai-je dit, composant sur mon visage un masque de neutralité. « Je suis juste... fatiguée. »
Il l'a cru. Bien sûr, qu'il l'a cru. Dans son monde, mes émotions étaient des choses simples, gérables, facilement expliquées par la fatigue ou le stress. Elles n'étaient pas des réactions complexes à une trahison cataclysmique car, dans son monde, cette trahison n'existait pas pour que je la voie.
Plus tard, alors qu'il dormait, je suis restée allongée à côté de lui, rigide et glacée, fixant le plafond. Son téléphone, qu'il avait négligemment laissé sur la table de chevet, a vibré. Je l'ai attrapé, mes mouvements lents, délibérés.
C'était un texto d'un contact enregistré sous le nom de « CS ». Corinne Schmitt.
Le message disait : « L'héritage te va à ravir. J'ai vu les photos du lancement de la collection. J'ai hâte qu'elle soit à moi pour de bon. L dort à tes côtés ce soir, mais moi, je dors avec notre avenir. »
Une photo était jointe. C'était une capture d'écran d'un blog mondain couvrant une soirée de lancement de bijoux à laquelle j'avais assisté la semaine dernière. Sur la photo, je portais la bague de fiançailles que Victor m'avait offerte – une pièce magnifique, moderne, conçue sur mesure. Mais le texto ne parlait pas de ma bague.
Corinne avait entouré quelque chose sur la main d'une autre femme en arrière-plan. Une chevalière. L'héritage de la famille Dubois. Une lourde bague en or ancien destinée à l'épouse du fils aîné des Dubois. Victor m'avait dit qu'elle était en cours de restauration, qu'il voulait que j'aie quelque chose qui soit purement « nous », pas lié au passé.
Mais elle était là. Pas à mon doigt. Pas chez un restaurateur. À la main d'une mondaine lors d'une soirée. Non, attendez. J'ai zoomé. Le texto de Corinne sous-entendait... que c'était sa main. Elle devait être à la soirée.
J'ai senti une nouvelle vague de nausée. Il n'avait pas seulement donné son nom à une autre femme. Il lui avait donné ma place. Il lui avait donné la bague qui devait symboliser mon entrée dans sa famille, dans son histoire.
Et moi, j'avais posé pour les photographes, souriante, portant la jolie babiole sans signification qu'il avait fait fabriquer pour me faire taire.
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