L'amour toxique qui a failli me détruire

Pendant les deux derniers jours, un calme défi s'est installé en moi. Brennan a essayé de me parler, mais je n'ai offert que des réponses laconiques, mon regard lointain, fixé sur un avenir dont il ne faisait pas partie. Il semblait déstabilisé par mon nouveau comportement, une lueur de confusion dans ses yeux, comme s'il s'attendait à ce que je me batte encore, que je mendie son affection.

« Garance, nous devons parler des arrangements pour ta mère », a-t-il dit un matin, brisant le silence tendu du petit-déjeuner. « Je me suis occupé de tout. L'enterrement est demain. »

Je l'ai regardé, les sourcils froncés.

« L'enterrement ? Sans moi ? » Ses mots étaient comme une gifle glaciale. Ma mère. Ma seule famille.

Il s'est levé, marchant à mes côtés. Il a posé une main sur mon épaule, un geste qui m'aurait autrefois réconfortée, mais qui me semblait maintenant une violation. Il a commencé à lisser mes cheveux, son contact envoyant des frissons de révulsion le long de ma colonne vertébrale.

« Je voulais t'épargner les détails, chérie. Tu as traversé tellement de choses. Je veux juste que ce soit une fin propre et digne à... tout. » Sa voix était anormalement douce, trop douce. Cela a déclenché des signaux d'alarme dans mon esprit.

« Une fin digne à quoi, Brennan ? » ai-je demandé, me dégageant de son contact. « À la vie de ma mère ? Ou à notre relation ? »

Il a soupiré, une démonstration étudiée de patience lasse.

« Les deux, d'une certaine manière. Il est temps de passer à autre chose, Garance. Pour nous deux. Je te conduirai moi-même. Nous présenterons un front uni pour le public. Pour les apparences. » Il m'a tendu une simple robe noire. « Porte ça. C'est approprié. »

J'ai regardé la robe, puis lui. Quelque chose n'allait pas. Profondément pas. Mais quel choix avais-je ? J'ai hoché lentement la tête, mon esprit tournant à plein régime.

Je me suis changée, le tissu noir me semblant lourd et suffocant. En sortant, Brennan attendait déjà près de la voiture, une berline noire élégante. Il m'a ouvert la portière, son expression indéchiffrable. J'ai glissé à l'intérieur, un nœud de malaise se serrant dans mon estomac.

La voiture a démarré, mais la route était inconnue. Nous ne nous dirigions pas vers le cimetière. Mon cœur a commencé à battre la chamade.

« Brennan, où allons-nous ? » ai-je demandé, ma voix tendue par la peur.

Il n'a pas répondu, ses yeux fixés sur la route, un léger sourire narquois jouant sur ses lèvres. Mon regard a dérivé vers la fenêtre, et je l'ai vu. Un immense panneau d'affichage, un visage familier souriant à la rue animée. Aimée. Son visage, agrandi à des proportions presque grotesques, dominait le pâté de maisons. En dessous, en lettres grasses, les mots : « Aimée Wells : L'Artiste Dévoilée ». Et en arrière-plan de l'image, sans équivoque, une silhouette déformée et sombre qui ressemblait étrangement à la caricature infâme de moi dans les tabloïds.

Mon sang s'est glacé. Ce n'était pas un enterrement. C'était un spectacle.

La voiture s'est arrêtée juste devant une grande galerie d'art. Une nouvelle bannière, tout aussi immense, était suspendue au-dessus de l'entrée : « Aimée Wells : Ma Vérité ». Et là, bien en évidence au centre de la bannière, se trouvait une peinture. Une peinture d'une femme brisée et en pleurs, son visage obscurci par l'ombre, tenant une note de musique brisée. C'était moi. C'était la représentation visuelle de mon humiliation, de mes moments les plus sombres, maintenant exposée comme de l'« art ».

« Qu'est-ce que c'est, Brennan ? » ai-je étouffé, ma voix rauque d'incrédulité et de trahison. « Qu'est-ce que c'est que cette blague de malade ? »

Il s'est tourné vers moi, son regard froid, dépourvu de toute chaleur.

« Ça, Garance, c'est l'exposition d'art d'Aimée. Son vernissage. Elle veut que tu sois là. Pour la soutenir. Pour la valider. C'est bon pour sa carrière. Et pour la nôtre, d'une certaine manière. » Ses mots étaient un couteau, tourné lentement dans ma plaie. Il utilisait mon humiliation, ma douleur brute, pour lancer sa nouvelle muse.

L'absurdité de la situation, la cruauté pure et audacieuse, m'a frappée comme un coup physique. Des larmes ont jailli de mes yeux, chaudes et cuisantes, brouillant l'image grotesque de moi-même sur la bannière. Ma mère était morte, et il m'avait amenée ici, à ce sanctuaire de ma crucifixion publique.

« Non », ai-je murmuré, secouant la tête. « Je ne le ferai pas. Je ne peux pas. » J'ai tâtonné la poignée de la portière, désespérée de m'échapper.

Mais il a été plus rapide. Sa main s'est refermée sur mon poignet, sa prise comme du fer.

« Tu le feras, Garance. » Sa voix était basse, menaçante. « Tu entreras là-dedans, et tu souriras. Pour Aimée. Pour moi. » Il m'a traînée hors de la voiture, ses doigts s'enfonçant dans ma chair, me propulsant vers l'entrée de la galerie.

Au moment où nous sommes entrés, une cacophonie de sons m'a assaillie. Des flashs d'appareils photo, des chuchotements, le tintement des coupes de champagne. L'air était épais de parfum et de faux sourires. C'était un carnaval, et j'étais l'attraction principale du spectacle de monstres.

Puis je l'ai vue. Aimée. Elle était radieuse, vêtue d'une robe scintillante qui reflétait l'argent élégant du costume de Brennan. Ils formaient un couple parfait et écœurant. Elle a flotté vers nous, un sourire triomphant sur les lèvres, ses yeux brillant d'une joie prédatrice.

Brennan a immédiatement lâché mon bras, sa prise brutale remplacée par une tendre étreinte pour Aimée.

« Mon amour », a-t-il murmuré, sa voix douce, presque adoratrice. « Tu es magnifique. »

Aimée s'est fondue dans ses bras, puis m'a jeté un coup d'œil, son sourire s'élargissant.

« Garance ! Tellement contente que tu aies pu venir. Brennan m'a dit que tu ne manquerais ça pour rien au monde. » Ses mots étaient mielleux, mais empoisonnés.

J'ai senti une vague de nausée. Je me suis souvenue d'une époque, pas si lointaine, où Brennan m'aurait protégée des flashs, des yeux affamés de la presse. Il m'aurait tenu la main, sa présence un bouclier. Maintenant, c'était lui qui m'exposait, me forçant sous les projecteurs de ma propre chute.

Les journalistes nous ont assaillis, leurs microphones tendus comme des armes.

« Mademoiselle Bauer, que pensez-vous du travail révolutionnaire d'Aimée ? »

« Est-il vrai que vous avez été l'inspiration pour ces... pièces intensément personnelles ? »

« Qu'est-ce que ça fait de voir votre vie privée étalée au grand jour ? » Leurs questions étaient acérées, conçues pour blesser, pour humilier.

La prise de Brennan s'est resserrée sur mon poignet.

« Ma compagne est ici ce soir pour soutenir le parcours artistique d'Aimée », a-t-il déclaré, sa voix douce, rodée pour les caméras. « Nous sommes tous incroyablement fiers de son talent. » Il a souri, un sourire parfait et vide qui n'atteignait pas ses yeux. Ses doigts, toujours enroulés autour de mon poignet, me semblaient des chaînes.

Puis il a lâché prise. Il s'est détourné de moi, vers un groupe d'éminents collectionneurs d'art, présentant Aimée comme « l'avenir de l'art contemporain ». Aimée, pendant ce temps, se nichait davantage contre lui, sa main possessive subtilement glissée dans son bras, ses yeux se tournant vers moi avec une lueur triomphante. Elle était l'hôtesse, la star, la femme de la soirée. Je n'étais qu'un accessoire, une note de bas de page dans son ascension.

Je suis restée là, seule et exposée, l'objet de regards apitoyés et de conjectures chuchotées. La pièce tournait. L'humiliation était un manteau suffocant, me liant, m'étouffant. Mon visage brûlait.

Je ne pouvais plus respirer. Je ne pouvais plus le supporter une seconde de plus. J'ai bousculé un groupe de curieux, mes mains tremblantes. J'ai attrapé le bras de Brennan, ma voix rauque, désespérée.

« Brennan, s'il te plaît. Partons. Je ne peux pas faire ça. »

Sa tête s'est brusquement tournée vers moi, ses yeux maintenant froids, durs comme des éclats de glace. Une lueur dangereuse s'est allumée dans leurs profondeurs.

« Garance », a-t-il sifflé, sa voix à peine audible, mais chargée d'une pure menace.

Il a arraché son bras de ma prise, me repoussant avec une force brutale. J'ai trébuché, mon talon s'accrochant au tapis moelleux, et je suis tombée, ma main blessée raclant le sol. Une douleur aiguë et brûlante a parcouru mon bras, mais ce n'était rien comparé à l'agonie dans mon cœur.

« Qu'est-ce qui ne va pas avec toi ? » a-t-il grogné, sa voix basse et furieuse. « C'est le moment d'Aimée ! Son grand vernissage ! Faut-il que tu gâches tout ? »

Aimée s'est précipitée en avant, les yeux écarquillés d'une fausse inquiétude. Elle s'est agenouillée à côté de moi, tendant la main vers mon bras.

« Oh, Garance, ça va ? Brennan, chéri, sois gentil. Elle ne le pensait pas. » Elle s'est penchée près de moi, sa voix tombant à un murmure que seule moi pouvais entendre. « Il est à moi maintenant, Garance. Tu as perdu. »

Puis, avec un reniflement théâtral, elle a levé les yeux vers Brennan, ses yeux brillants.

« Elle est juste tellement jalouse, Brennan. Elle ne supporte pas de me voir heureuse. »

Brennan a immédiatement pris Aimée dans ses bras, sa protection un contraste écœurant avec sa violence antérieure envers moi. Il m'a regardée de haut, son visage un masque de dégoût.

« Tu vois, Garance ? C'est pour ça que je ne peux pas te faire confiance. Toujours une scène. Toujours à propos de toi. »

Mes larmes coulaient librement maintenant, chaudes et irrépressibles. Les derniers vestiges de ma dignité se sont brisés. Je l'ai regardé, ma vision brouillée.

« C'est ce que je suis pour toi, Brennan ? » ai-je murmuré, les mots étouffés par la douleur. « Un problème ? Un inconvénient ? C'est tout ce que cinq ans ont signifié ? »

« S'il te plaît », ai-je supplié, ma voix se brisant, rauque de désespoir. « Laisse-moi juste un peu de dignité. Laisse-moi partir. » Ma supplique n'était pas pour qu'il m'aime, mais pour qu'il reconnaisse simplement mon humanité, pour qu'il m'épargne de nouveaux tourments. C'était le son le plus pathétique, le plus désespéré que j'aie jamais émis.