L'adorer, fouetté par lui

Liv fit un seul sac. Des vêtements, des articles de toilette. Rien d'autre n'avait d'importance.

Elle quittait sa chambre d'étudiante, se rendant pour un temps dans la maison de campagne tranquille de son père en Normandie.

Alors qu'elle attendait la voiture, Marc Fournier sortit de l'ascenseur dans l'immeuble de bureaux de son père.

Il était avec Isa.

La main d'Isa était sur son bras, possessive.

Marc portait un nouveau costume, cher, parfaitement taillé.

Une légère trace de rouge à lèvres, une teinte qu'Isa portait souvent, était visible sur son col.

Les yeux de Liv la balayèrent, puis se détournèrent rapidement.

Une douleur sourde, familière maintenant.

« Olivia », dit Marc. Sa voix était froide, formelle.

Il s'arrêta, lui barrant légèrement le chemin. Isa se tenait à côté de lui, un petit sourire suffisant aux lèvres.

« J'espère que vous n'allez pas causer d'autres... perturbations. »

Ses mots étaient un avertissement, vif et clair.

Il parlait de sa présence, de son existence même.

Liv baissa les yeux. « Non, Monsieur Fournier. »

Elle utilisa son nom de famille. C'était étrange, mais juste.

Il se raidit. Une lueur de quelque chose – surprise ? agacement ? – traversa son visage.

Il était habitué à son « Marc » adorateur.

Isa choisit ce moment pour s'avancer, se pressant plus près de Marc.

Il passa automatiquement son bras autour de sa taille, la rapprochant.

Une démonstration publique. Une revendication.

« Chéri », dit Isa, sa voix douce comme le miel, « nous devrions y aller. La réunion de planification pour la nouvelle aile. »

Elle regarda Liv, puis de nouveau Marc.

« Marc est si occupé, tu sais. Il prend tellement de responsabilités dans l'entreprise maintenant. »

Elle marquait son territoire.

« Isa va être un grand atout », déclara Marc, les yeux sur Liv. « Elle a un goût impeccable. Elle supervisera toute la décoration intérieure de mes futurs projets. Et, bien sûr, de notre maison. »

Le message non dit : Isa était la maîtresse de maison, la future Mme Fournier, en tout sauf le nom.

Liv sentit une vague de froid la submerger. Diminuée. Insignifiante.

« Vous êtes une étrangère ici maintenant, Olivia », dit Marc, sa voix dénuée de toute chaleur.

Pas un ton cruel, juste un constat.

Comme lui dire que le ciel était bleu.

Liv réussit un petit sourire d'autodérision. Il n'atteignit pas ses yeux.

« Je comprends, Monsieur Fournier. »

Elle partirait. Pas seulement de la ville pour un temps, mais de tout ce monde toxique. Définitivement.

Le chauffeur de son père arriva. Elle fit un signe de tête à Marc et Isa, puis s'éloigna.

Elle ne se retourna pas.

Les semaines suivantes furent un flou de calme forcé.

Son père essaya de la protéger.

Elle resta en Normandie, marchant dans les bois, essayant de respirer.

Elle évitait les nouvelles de la ville, mais des bribes lui parvenaient.

Marc et Isa étaient inséparables.

Dîners somptueux, événements caritatifs, soirées de l'industrie.

Il était apparemment aux petits soins pour Isa, attentif à ses moindres caprices.

De nouvelles boucles d'oreilles en diamant pour Isa, « juste comme ça ».

Un week-end à Paris pour l'« inspiration » d'Isa.

Cela confirmait leur lien profond, ou du moins, le lien qu'Isa avait réussi à forger et que Marc embrassait maintenant.

Liv ressentit un étrange détachement. C'était comme regarder un film sur la vie d'autres personnes.

Un après-midi, Liv commença à nettoyer son ancienne chambre dans l'appartement parisien de son père, où elle était brièvement retournée avant de décider de partir en Normandie.

Elle trouva une boîte de souvenirs.

Des croquis de Marc. De vieilles invitations à des galas où elle avait espéré qu'il la remarquerait.

La pierre de granit.

Elle la ramassa, puis la laissa tomber dans un sac poubelle avec le reste.

Il était temps de lâcher prise.

Elle portait le sac vers le vide-ordures de l'immeuble quand les portes de l'ascenseur s'ouvrirent.

Marc Fournier en sortit.

Il rendait visite à son père.

Il vit le sac dans sa main. Il la vit.

« Olivia. Vous avez été... silencieuse. »

Son ton était indéchiffrable. Ni hostile, ni amical. Juste observateur.