La vengeance est douce, l'amour est plus doux

« Est-ce que tu veux encore être la femme de cette maison, Camille ? » La voix d'Adrien était tranchante, perçant ma torpeur.

Il a fait un geste vers la cuisine. « Gigi est une invitée. Tu vas rester là à la laisser tout faire ? »

J'ai baissé la tête, ne voulant pas qu'il voie les larmes monter à mes yeux. Je suis passée devant lui sans un mot.

Il a probablement pensé que j'avais honte. Il avait tort. J'en avais juste assez qu'il me voie m'effondrer.

Dans la cuisine, Gigi Morin s'affairait comme si elle était chez elle. Elle préparait un plateau de fruits, ses mouvements gracieux et assurés. Isabelle était juste à côté d'elle, l'aidant à couper des légumes, bavardant comme si elles étaient les meilleures amies du monde.

C'était ironique. Isabelle me suivait partout comme un petit chien, me disant toujours à quel point elle m'admirait. Tout a changé après la mort d'Éléonore.

« Camille », dit Gigi, sa voix dégoulinant d'une fausse politesse. « Pourrais-tu m'aider à couper ces mangues ? »

Elle n'a pas attendu de réponse, me tendant simplement le bol de fruits et un couteau bien aiguisé.

J'ai reculé d'un bond. « Je ne peux pas. »

Je suis allergique aux mangues. Une allergie mortelle.

Le bol m'a glissé des mains, s'écrasant sur le sol. Le couteau a retenti à côté, rebondissant sur le carrelage et traçant une fine et profonde entaille sur le mollet de Gigi.

Le sang a immédiatement perlé, d'un rouge vif sur sa peau pâle.

« Oh ! » s'est-elle écriée en se tenant la jambe. Elle s'est laissée tomber au sol, des larmes coulant sur son visage. « Camille, je sais que tu ne m'aimes pas, mais étais-tu obligée de faire ça ? »

Elle a commencé à se balancer d'avant en arrière, sa respiration devenant saccadée. « Le couteau... le sang... c'est comme ce jour-là... »

C'était une performance. Une imitation parfaite de quelqu'un en pleine crise de stress post-traumatique.

« C'est un accident ! » ai-je dit, la voix tremblante. « Le couteau est tombé ! »

Personne n'écoutait.

Adrien est entré en trombe, le visage déformé par la fureur. Il a vu Gigi par terre, en sang et hystérique, et n'a pas hésité. Il m'a poussée, violemment.

J'ai trébuché en arrière, mon pied se prenant dans le pied d'une chaise. Je suis tombée, ma hanche a heurté le sol dur avec un craquement sinistre.

« Je suis allergique aux mangues ! » ai-je crié, en essayant de me relever. « C'est dans mon dossier médical ! J'ai le rapport ! »

Isabelle a ricané. « Allergique ? Jamais entendu parler. Tu cherches juste des excuses. »

« C'est arrivé après la naissance des jumeaux ! » ai-je insisté, la douleur à la hanche me donnant le vertige. « Le rapport est dans ma chambre. Je peux le prouver. »

J'ai essayé de me lever, d'aller chercher le bout de papier qui me disculperait.

« Assez », la voix d'Adrien était un grognement sourd. Il ne me regardait même pas. Ses yeux étaient fixés sur le visage pâle et couvert de larmes de Gigi. C'était le même visage que celui d'Éléonore.

Il s'est agenouillé, prenant Gigi dans ses bras comme si elle était de verre. « Ça va aller », a-t-il murmuré, sa voix douce et apaisante. « Je suis là. »

Il l'a portée hors de la cuisine, passant juste à côté de moi comme si je n'existais pas, comme si je n'étais pas affalée sur le sol, brisée par la douleur.

J'ai serré les dents, me forçant à ne pas pleurer. Avec chaque once de force qu'il me restait, je me suis relevée en m'appuyant sur le comptoir. Ma jambe me lançait une douleur brûlante.

J'ai boité jusqu'à ma chambre, le silence de la maison pesant sur moi.

Au moment où j'allais saisir la poignée de la porte, une main s'est tendue et m'a arrêtée.

Isabelle.

Elle m'a giflée, le son résonnant dans le couloir. « Ça, c'est pour Gigi », a-t-elle sifflé.

« Et ça », a-t-elle dit, ses yeux brûlant d'une haine vieille de trois ans, « c'est pour Éléonore. C'est toi qui l'as tuée, espèce de salope. J'ai dit à tout le monde que c'était toi, et je continuerai de le dire. »

Une rage blanche que je n'avais pas ressentie depuis des années a déferlé en moi. J'ai levé la main et je l'ai giflée, de toutes mes forces.

« Je ne l'ai pas tuée ! »

Isabelle s'est contentée de rire, un son cruel et triomphant. « Ça n'a pas d'importance. Personne ne te croira jamais. Ni Adrien. Ni mes grands-parents. Pas même ta propre mère. Elle préfère Gigi à toi, tu sais. »

Toute combativité m'a quittée. Elle avait raison.

J'ai titubé dans ma chambre et j'ai trouvé le rapport d'allergie. Mes mains tremblaient en fixant la signature du médecin, les mots cliniques qui prouvaient mon innocence.

À quoi bon ?

J'ai déchiré le papier en mille morceaux, les laissant tomber sur le sol comme des feuilles mortes. Les preuves ne signifiaient rien dans un monde où personne n'était prêt à écouter.