La serveuse n'est autre que la reine de la mafia

Point de vue de Blake

Le bar de service était un boyau claustrophobique d'acier inoxydable et de stress à haute tension.

L'air empestait le café brûlé et les zestes d'agrumes acides.

Je me suis forcée à rentrer, les mains tremblantes – non pas de peur, mais d'une rage explosive que j'avais du mal à contenir.

J'avais déjà récupéré ses cigarettes.

Je les avais posées délicatement sur sa table.

Elle n'avait même pas daigné me regarder.

Maintenant, l'imprimante à bons crachait de nouveau.

Table 4 (VIP) : 1 Espresso Martini. Extra Mousse. Chaud.

« Elle a renvoyé les deux premiers », a marmonné le barman, vidant un cocktail parfaitement bon dans l'évier avec une grimace.

« Elle dit qu'ils sont froids. Elle veut que ce soit toi qui lui apportes celui-ci. »

« Moi ? »

« Elle a demandé "l'incompétente", en me nommant. »

J'ai pris une inspiration vive et profonde pour me calmer.

Je pouvais tourner les talons.

Je pouvais prendre mon téléphone et appeler mon père tout de suite.

Un seul appel, et ce bâtiment serait envahi par des hommes qui se feraient un plaisir d'écorcher vif quiconque me regarderait de travers.

Mais je n'avais pas besoin d'être sauvée ; j'avais besoin d'un levier.

Mon père ne fonctionnait pas aux sentiments blessés.

Il fonctionnait aux preuves, froides et tangibles.

Si je voulais démanteler l'alliance avec les Lambert, je devais démontrer que Hugo était inapte à diriger.

Il fallait que Hugo se pende avec sa propre corde.

J'ai attrapé la soucoupe.

La tasse était brûlante.

J'ai traversé le couloir VIP.

Les lumières se sont tamisées, l'acier industriel laissant place à des murs tapissés d'un velours qui coûtait plus cher que ce que la plupart des gens gagnaient en un an.

Cindy m'attendait.

Elle n'était pas à sa table.

Elle était adossée au mur dans le goulot d'étranglement du couloir, bloquant de fait mon passage.

Elle était seule.

« Enfin », a-t-elle traîné, se décollant du mur avec une langueur étudiée.

« Votre verre, Mademoiselle Royer », ai-je dit, gardant ma voix neutre en tendant le plateau.

Elle n'a pas pris la tasse.

Au lieu de ça, ses yeux sont tombés sur mes mains.

J'avais une petite callosité distincte sur le pouce, due à des années à tenir un pinceau.

Antoine, le chef, l'avait remarquée une fois. Il appelait ça la marque d'une créatrice.

Cindy s'est contentée de ricaner.

« Tu te crois meilleure que moi, n'est-ce pas ? » a-t-elle murmuré, le venin à peine dissimulé.

« Je fais juste mon travail », ai-je répondu.

« Tu me regardes comme si j'étais une merde », a-t-elle craché en se rapprochant. « Je le vois. Tu crois que parce que tu travailles ici, tu fais partie de la famille ? Tu n'es rien. »

Elle a tendu la main.

Mes muscles se sont tendus, m'attendant à ce qu'elle prenne la soucoupe.

Au lieu de ça, elle a frappé le dessous du plateau.

Le temps a semblé se fracturer.

La tasse en porcelaine a basculé.

Le liquide bouillant, noir comme la poix, a giclé par-dessus le bord.

Il n'a pas touché le sol.

Il a recouvert ma main.

La douleur a été instantanée et aveuglante – un fer rouge porté à blanc qui me cautérisait la chair.

J'ai eu un hoquet de surprise, le plateau glissant de ma prise.

Il s'est brisé sur le sol, un fracas violent qui a résonné dans le couloir silencieux.

Ma main virait déjà à un rouge colérique et marbré.

Des cloques ont commencé à apparaître sous mes yeux.

Je me suis agrippée le poignet, le souffle court.

Cindy a ri.

C'était un son cruel et déchiqueté.

« Oups », a-t-elle dit, enjambant délicatement les éclats de porcelaine. « Tu es vraiment maladroite. Je devrais dire à Hugo de te virer. Pour le risque et tout ça. »

Je l'ai regardée.

Des larmes piquaient au coin de mes yeux, mais je refusais de les laisser couler.

« Vous avez fait ça exprès », ai-je dit, ma voix tremblant sous le choc.

« Qui va te croire ? » a-t-elle demandé, se penchant jusqu'à ce que je puisse sentir son parfum de luxe. « Le personnel ? Ou la femme qui a sauvé la sœur du Patron ? »

Marc est arrivé en courant au coin du couloir.

Il a compris la scène instantanément.

Il a vu le verre brisé.

Il a vu Cindy debout au-dessus de moi.

Il m'a vue, serrant ma main ébouillantée.

« Qu'est-ce qui s'est passé ? » a exigé Marc.

« Elle me l'a jeté dessus ! » a immédiatement crié Cindy, reculant dans une performance de victimisation. « Elle a essayé de me brûler parce que je me suis plainte du service ! »

J'ai regardé Marc.

Son regard est tombé sur ma main.

Il a vu les cloques se former.

Il savait.

Il devait savoir.

Mais il m'a tourné le dos.

« Je suis tellement désolé, Mademoiselle Royer », a dit Marc, inclinant la tête en signe de déférence. « Vous êtes blessée ? »

« Marc », ai-je dit, ma voix basse et dangereuse. « Ma main. »

Il ne m'a même pas regardée.

« Nettoie ça, Blake », a-t-il claqué, sa voix dénuée de toute chaleur. « Et dégage de sa vue avant que je ne te fasse jeter dehors par la sécurité. »

Je suis restée là, l'agonie dans ma main pulsant au rythme de mon cœur.

La douleur physique était vive, distincte.

Mais la trahison ?

C'était une douleur sourde qui se propageait dans ma poitrine.

Marc était un Affranchi.

Il avait juré de protéger les intérêts de la famille.

Et il me jetait aux loups pour sauver sa propre peau.

« J'ai besoin de glace », ai-je dit, ma voix ferme.

« En cuisine », a aboyé Marc. « Maintenant. »

Je me suis retournée et je suis partie.

Je n'ai pas couru.

Je n'ai pas pleuré.

J'ai marché avec la colonne vertébrale d'acier d'une Roux.

Chaque pas était une marque mentale.

Une pour le manque de respect.

Une pour la brûlure.

Et une pour Hugo, qui avait laissé un serpent entrer dans notre jardin.