La Promesse qui a failli la briser

Le lendemain matin, Clara commença à s'effacer.

Elle commença par la photographie.

C'était une petite photo encadrée de Julien, rangée dans le tiroir de sa table de chevet. Son sourire était chaleureux, ses yeux pleins d'une lumière qui s'était éteinte depuis longtemps. Pendant cinq ans, cette photo avait été son ancre. La raison pour laquelle elle endurait.

Ses doigts tremblèrent en la saisissant. Elle regarda son visage, mémorisant chaque ligne, chaque détail. Puis, elle fit glisser la photo hors de son cadre.

La déchirer aurait été un acte de passion, de colère. Ce qu'elle ressentait était le calme froid et tranquille d'une décision prise.

Elle sortit un briquet.

La flamme attrapa le coin de la photographie. Elle se recroquevilla, devenant brune, puis noire. Le visage souriant de Julien se déforma, puis disparut en cendres.

Elle laissa les cendres tomber dans une petite boîte à bijoux vide. Une boîte que Julien lui avait offerte. Elle referma le couvercle, le clic doux résonnant dans la pièce silencieuse. Un enterrement.

Ensuite, elle passa au placard. Il était rempli de vêtements que Grégoire avait approuvés. Des tenues simples, sombres, professionnelles. L'uniforme de Clara Dubois, l'assistante efficace.

Elle les sortit tous, les plia soigneusement et les plaça dans des cartons. Elle les donnerait. Ils appartenaient à une personne qui n'existait plus.

Son téléphone vibra. Un message de Chloé.

Une photo.

C'était un gros plan d'une bague en diamant éblouissante au doigt de Chloé. Sa main était entrelacée avec celle de Grégoire.

La légende disait : *Il a vraiment le meilleur goût, n'est-ce pas ? J'ai hâte de commencer notre avenir. <3*

Clara fixa l'écran, son visage un masque vide. La partie d'elle qui aurait pu être blessée par cela était déjà morte.

Elle supprima le message sans répondre.

Plus tard dans la journée, Grégoire la convoqua. Il était dans sa salle de sport privée, la sueur perlant sur son front alors qu'il frappait un sac de boxe.

Il ne s'arrêta pas quand elle entra.

« Chloé n'aime pas le traiteur que tu as choisi pour la fête », dit-il entre deux respirations. « Elle dit que leur menu est ennuyeux. »

« Je vois », dit Clara.

« Elle veut la nourriture de L'Orangerie. Arrange-toi. »

L'Orangerie était le restaurant le plus exclusif de Paris. C'était aussi l'endroit où Julien l'avait emmenée pour leur premier anniversaire.

Grégoire le savait. Il avait été là. Un adolescent maussade forcé de chaperonner son grand frère.

Le souvenir était un fantôme dans la pièce. Julien riant, levant un verre à elle. *À nous.*

Maintenant, Grégoire voulait servir ce souvenir sur un plateau à sa fête de fiançailles.

C'était un dernier acte délibéré d'effacement. Une déclaration que même son passé ne lui appartenait pas. Il lui appartenait à lui, pour être réutilisé ou jeté comme il l'entendait.

Il arrêta de frapper et se tourna vers elle, s'essuyant le visage avec une serviette. Il prit une bouteille d'eau, la dévissa et but à grandes gorgées.

Puis il la lui tendit.

« Tiens », dit-il, sa voix plate. « Tu as l'air pâle. Bois. »

C'était la même marque d'eau qu'il buvait toujours. La même marque qu'il lui avait une fois jetée à la tête dans un accès de rage, lui laissant un bleu qu'elle avait dû couvrir de maquillage pendant une semaine.

Elle prit la bouteille. Ses doigts se refermèrent sur le plastique frais.

Elle croisa son regard, ses propres yeux vides.

Elle dévissa le bouchon et but.

L'eau était froide, sans goût. Elle glissa dans sa gorge, un baptême creux. Par cet acte, elle acceptait tout. La douleur, la cruauté, le mépris total et absolu pour son existence.

C'était la confirmation finale dont elle avait besoin.

Il n'y avait plus rien à sauver. Plus rien à quoi se raccrocher.