La mariée choisie au hasard par le magnat s'est enfuie

Je me trouvais enfermée dans l'atelier au troisième étage de la villa.

Cet endroit était autrefois mon préféré. Maintenant, c'était ma prison.

Mon téléphone avait été confisqué. Ian disait que c'était pour que je puisse me concentrer sur la création, sans distraction.

Je connaissais la vérité. Il voulait couper tous les liens possibles entre moi et Leland.

L'atelier avait sa propre salle de bain et un petit coin repos. Trois repas par jour étaient livrés par des domestiques à heure fixe.

À part ne pas pouvoir quitter la pièce, tout semblait pareil qu'avant.

Mais seule moi savais que quelque chose s'était brisé pour toujours.

Jemma est devenue une visiteuse régulière.

Elle venait chaque jour, officiellement pour superviser, en réalité pour m'humilier.

Elle tenait une tasse de café, se promenait devant mes dessins finis, puis « accidentellement », sa main glissait et le café gâchait tout le dessin.

« Oh non, je suis tellement désolée, Margot », disait-elle, la main sur la bouche, ses yeux brillants de satisfaction. « Mais tu dessines si vite de toute façon. Tu peux en refaire un autre, n'est-ce pas ? »

Impassible, je prenais une nouvelle feuille et recommençais.

Quand elle voyait que je n'étais pas en colère, elle changeait de tactique.

Elle s'asseyait en face de moi, limait ses ongles, et parlait d'une voix douce de ses moments de bonheur avec Ian.

« Ian m'a emmenée observer les étoiles hier soir. Il a dit que mes yeux sont plus brillants que les étoiles », s'enthousiasmait-elle.

« Oh, et il m'a acheté un nouveau collier. Le même que celui que tu as regardé dans ce magazine pendant des heures. »

Les mots glissaient sur moi.

Ian passait de temps en temps. Il n'avait jamais reconnu le comportement de Jemma. Il se contentait de venir vers moi, prenait mes dessins et fronçait les sourcils.

« Pourquoi travailles-tu si lentement ? Jemma attend ces dessins. »

Il n'y avait que Jemma dans ses yeux. Jamais moi. Je regardais l'homme que j'avais aimé pendant deux vies.

Chaque jour effaçait un peu plus mon espoir, jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien.

J'ai cessé de résister. J'ai cessé de discuter.

Je suis devenue une machine à dessiner.

Si Jemma renversait du café, je remplaçais le papier. Si elle disait quelque chose de méchant, je faisais semblant de ne pas l'entendre.

Je travaillais vite, une feuille après l'autre, jusqu'à ce que l'atelier soit couvert de dessins.

Ian était satisfait. Il pensait que j'avais enfin compris la leçon, que j'étais enfin domptée.

Il m'a même récompensée avec un nouveau stylo à dessin.

Je l'ai pris, regardant le corps coûteux du stylo briller, et je n'ai ressenti rien d'autre que de l'ironie.

Il ne savait pas qu'à chaque coup de crayon, la haine en moi s'approfondissait.

Qu'est-ce que l'inspiration ?

L'inspiration était le sang que je perdais. L'âme qui était déjà morte.