La femme qu'il a voulu effacer

Point de vue d'Adelia :

Le froid de la nuit parisienne s'est infiltré dans mes os alors que je retournais à l'appartement vide. La porte d'entrée, autrefois symbole de refuge, me semblait maintenant l'entrée d'une tombe. J'ai sorti le billet pour Florence, sa surface lisse une promesse tangible d'évasion. Ma valise était ouverte sur le lit, à moitié faite. Je devais partir. Maintenant. Avant de m'effondrer complètement.

Alors que je commençais à plier un pull, une soudaine vague de nausée m'a frappée. Mon estomac s'est retourné, une sensation familière ces dernières semaines que j'avais attribuée au stress. J'ai titubé jusqu'à la salle de bain, vomissant dans les toilettes. Quand le spasme est passé, j'ai attrapé une bouteille de bain de bouche, et ma main a effleuré quelque chose de petit et de blanc caché derrière le miroir. Un papier.

La curiosité, une chose fragile dans mon état brisé, m'a poussée à le sortir. C'était une échographie. Mon nom, Adelia Figueroa, était imprimé en haut. Et puis, une date. Il y a des semaines. Avant la galerie. Avant le placard. Avant tout. Mon cœur martelait contre mes côtes. J'étais enceinte.

Et puis je l'ai vu. L'écriture familière de Grégoire en bas. « Futur héritier. À garder en sécurité. » Il savait. Il avait toujours su. Il me l'avait caché. L'homme qui m'avait montré une telle cruauté, l'homme qui m'avait abandonnée, était le père de mon enfant. Mon bébé. Ma dernière connexion à une famille, à un avenir.

Une petite étincelle s'est allumée dans les recoins sombres de mon âme. Cet enfant. Mon enfant. C'était la seule chose tangible qui restait des décombres de ma vie. La seule personne qui serait vraiment de mon sang. Je protégerais cette vie. Je partirais. Et je nous construirais une nouvelle vie, loin de lui.

Je faisais ma valise plus soigneusement maintenant, mes mouvements empreints d'un nouveau but. La nausée est revenue, mais cette fois, je l'ai accueillie. C'était un signe de vie, une promesse.

La porte d'entrée s'est ouverte. Grégoire. Mon souffle s'est coupé. Son visage était illisible, un étrange mélange de regret et de détermination.

« Adelia », a-t-il dit, sa voix plus douce que je ne l'avais entendue depuis des jours.

« Tu savais », ai-je déclaré, ma voix plate, vide d'émotion. J'ai brandi l'échographie. « Tu savais que j'étais enceinte. »

Ses yeux se sont légèrement écarquillés, puis il a soupiré. « Oui. Je le savais. »

« Et tu me l'as caché ? » ai-je demandé, un rire amer s'échappant de mes lèvres. « Pendant que tu paradais avec ta maîtresse, pendant que tu m'humiliais, pendant que tu m'enfermais dans un placard – tu savais que je portais ton enfant ? »

Il s'est approché, son expression se transformant en une inquiétude soigneusement construite. « Adelia, j'essayais de te protéger. Il y a tellement de stress en ce moment. L'exposition de Béryl. L'image de mon entreprise. Un bébé... compliquerait les choses. »

« Compliquer les choses ? » ai-je grondé, les derniers vestiges de mon sang-froid s'effritant. « Ce ne sont pas des "choses", Grégoire ! C'est notre enfant ! Ton enfant ! »

Il a fait un autre pas, sa main se tendant. J'ai reculé. « Adelia, écoute-moi. Nous devons être rationnels à ce sujet. » Il a fait une pause, puis a lâché la bombe. « Nous devons... l'enlever. »

Mon monde s'est arrêté. L'air a quitté mes poumons. « Quoi ? » ai-je murmuré, craignant de ne pas l'avoir bien entendu.

« Le bébé », a-t-il précisé, sa voix d'un calme glacial. « Nous devons interrompre la grossesse. »

Mon sang s'est glacé. « Tu es fou ?! » ai-je hurlé, serrant mon ventre. « C'est notre bébé ! Je ne le ferai pas ! »

Il a essayé de prendre ma main, sa prise ferme. « Adelia, c'est pour le mieux. Vraiment. Béryl... elle a un nouveau concept. Une installation sur la "nouvelle vie". Elle veut utiliser... le fœtus. Elle dit que tu es sa "muse de la réalité primale", et que ce serait l'expression artistique ultime. Ça élèvera sa carrière, et notre statut. »

Les mots m'ont frappée comme un coup physique. Il voulait utiliser notre enfant. Notre enfant à naître. Comme de l'art. Pour sa maîtresse. Ma vision a nagé. Il n'était pas seulement un monstre. C'était un démon.

« Tu es dégoûtant ! » ai-je hurlé, des larmes de pure horreur coulant sur mon visage. « Tu veux tuer notre bébé pour son "art" ? Tu veux exposer le corps de notre enfant ?! »

Son visage s'est durci. « Ne sois pas si dramatique. Nous pourrons en avoir un autre plus tard. Quand les choses seront moins chaotiques. Maintenant, arrête de faire des difficultés. Mes hommes attendent. » Il a fait un signe vers la porte. Deux hommes costauds en costume noir sont entrés dans l'appartement.

« Non ! Laissez-moi ! » J'ai reculé en rampant, la terreur me saisissant. « Grégoire, s'il te plaît ! Ne fais pas ça ! Ne fais pas de mal à notre bébé ! » ai-je plaidé, ma voix rauque, désespérée. Mes mains ont instinctivement couvert mon ventre, un bouclier futile.

Il a regardé, le visage de pierre, pendant que les hommes attrapaient mes bras, me traînant vers la porte. Je me suis débattue, j'ai donné des coups de pied, j'ai hurlé. « S'il vous plaît ! Mon bébé ! Notre bébé ! Grégoire, souviens-toi de ta promesse ! Souviens-toi quand nous parlions de prénoms ! S'il te plaît, ne les laisse pas faire ça ! »

Son visage est resté impassible. « C'est pour le mieux, Adelia. Pour tout le monde. Tu me remercieras plus tard. »

J'ai été traînée hors de l'appartement, dans le couloir silencieux, et dans une voiture qui attendait. L'hôpital à nouveau. L'odeur stérile, l'efficacité froide et clinique. J'étais sur un brancard, attachée. Lumière blanche. Instruments. Mains froides. Je me suis débattue, mais ma force avait disparu. Les drogues de la galerie persistaient encore dans mon système, me laissant faible.

Le visage d'un médecin, impassible. Une infirmière, évitant mon regard. Ma vision s'est brouillée. Je me suis souvenue de la main de Grégoire sur mon ventre, il y a des mois, chuchotant à propos d'une chambre d'enfant, de petites chaussures. Il m'avait promis une famille. Il m'avait tout promis.

Puis, une douleur aiguë, perçante. Une déchirure. Un vide creux. C'était parti. Mon bébé. Mon seul espoir. Arraché. Le monde s'est estompé dans le noir.

Je me suis réveillée dans mon lit. L'appartement était silencieux. Mon ventre était plat. Vide. La réalisation écrasante m'a frappée comme un coup physique. L'enfant était parti. Mon corps ressemblait à un fantôme, un vaisseau creux. Mes yeux étaient secs. Il n'y avait plus de larmes. Seulement un vide froid et brûlant là où se trouvait mon cœur.

Je devais partir. Maintenant. Il ne restait plus rien ici. Pas d'amour, pas de foyer, pas de famille. Je me suis levée, mes mouvements lents, délibérés. J'ai attrapé mon passeport, mon portefeuille. Et le billet pour Florence.

Je suis sortie de l'appartement pour la dernière fois, sans prendre la peine de fermer la porte à clé. Qu'il le garde. Ça ne signifiait plus rien pour moi. J'ai hélé un taxi, la pluie tombant toujours, un rideau implacable.

Alors que le taxi filait vers l'aéroport, j'ai allumé les informations, une curiosité morbide guidant ma main. Le titre flamboyait sur l'écran : « L'installation controversée "Nouvelle Vie" de Béryl Aguirre suscite le débat. » Mon estomac s'est noué. Je savais. Je savais ce que j'allais voir.

C'était là. Une vitrine en verre. Une petite forme sans vie suspendue à l'intérieur. Mon enfant. Mon bébé. Exposé. Pour « l'art ». Une vague d'agonie pure et sans mélange m'a submergée. Je voulais crier, rager, briser l'écran. Mais je ne pouvais pas. Je ne pouvais que fermer les yeux, souhaitant, priant, que tout cela ne soit qu'un cauchemar. Un horrible cauchemar tordu.

Le taxi a freiné brusquement. Un SUV noir bloquait notre chemin. Des hommes en costume noir. Mon sang s'est glacé. Ça ne pouvait pas arriver. Pas encore. Une main s'est plaquée sur ma bouche. Un chiffon, doux et étourdissant, pressé contre mon nez.

Le noir total.

Je me suis réveillée dans une pièce vivement éclairée, mes poignets et mes chevilles attachés à une chaise. L'air était épais de l'odeur de désinfectant bon marché. Un seul projecteur m'éblouissait, me faisant plisser les yeux. Et il était là. Grégoire. Debout dans l'ombre, son visage sombre.

« Adelia », a-t-il dit, sa voix vide d'émotion. « Tu as causé un sacré bazar. »

« Un bazar ? » Ma voix était faible, mais ma défiance était forte. « Tu as assassiné notre enfant, Grégoire ! Tu as exposé son corps ! Et tu m'appelles un bazar ? »

Il est entré dans la lumière, son visage pâle. « Les médias sont en effervescence. La "Nouvelle Vie" de Béryl est qualifiée de barbare. Même sa famille prend ses distances. Nous avons besoin de gérer les dégâts. Tu vas passer à la télévision en direct. Tu vas leur dire que c'était une mortinaissance. Un accident tragique. Tu vas louer le courage de Béryl pour avoir immortalisé ta "perte" à travers l'art. »

Ma mâchoire est tombée. « Tu veux que je mente ? Tu veux que je dise que notre bébé était mort-né ? Pour te couvrir, toi et ta maîtresse psychotique ? »

« C'est pour la carrière de Béryl », a-t-il dit, comme si cela expliquait tout. « Et notre réputation. Fais juste ce qu'on te dit. »

« Jamais », ai-je craché, ma voix tremblant de fureur. « Tu es un meurtrier, Grégoire Wyatt ! Vous deux ! Vous avez tué mon enfant ! »

Ses yeux se sont durcis. « Ne sois pas stupide, Adelia. J'essaie de protéger ce qui reste. Si tu ne coopères pas... cet orphelinat que tu aimes tant ? Celui dont tu fais toujours semblant de te soucier ? Ce serait dommage qu'il perde soudainement tous ses financements. Ou peut-être, qu'il subisse un "accident tragique" de son propre chef. »

Mon souffle s'est coupé. Il n'oserait pas. Il ne pouvait pas. Mais ses yeux, froids et calculateurs, m'ont dit qu'il le ferait. Il détruirait tout ce que j'avais de cher. Pour Béryl. Pour son image.

« Non », ai-je murmuré. Ma voix était brisée. « S'il te plaît... ne fais pas de mal aux enfants. »

« Alors tu vas coopérer ? » a-t-il demandé, une lueur triomphante dans les yeux.

J'ai fermé les yeux, une seule larme s'échappant. « Oui », ai-je étouffé. « Je le ferai. Laisse juste l'orphelinat tranquille. »

Les lumières de la caméra étaient aveuglantes. Le microphone ressemblait à un serpent enroulé autour de ma gorge. J'étais assise, mon visage un masque de chagrin et de sang-froid forcé, récitant les mensonges que Grégoire m'avait dictés. Une mortinaissance tragique. Une artiste courageuse honorant ma douleur. Mon choix. Mon sacrifice.

Les commentaires défilaient sur un moniteur, un flot incessant de haine. « Quelle psychopathe ! » « Utiliser son bébé mort pour la gloire ! » « Dégoûtant ! Elle mérite de pourrir ! » Chaque mot était une nouvelle blessure, mais je ne sentais rien. J'étais engourdie.

Une vague de nausée, plus forte cette fois, m'a fait vaciller. Je me sentais faible. « Je dois partir », ai-je murmuré, ma voix à peine audible.

Un des hommes de Grégoire, debout raidement derrière moi, a posé une main sur mon épaule. « Juste quelques minutes de plus, Madame Wyatt. »

Ma tête tournait. J'avais raté mon vol. Mon évasion. J'ai forcé un rire amer et sans humour. Bien sûr que je l'avais raté. Il trouvait toujours un moyen de me maintenir attachée à son enfer.