La femme qu'il a répudiée, reconstruite

Point de vue d'Alix :

Le spectacle pyrotechnique, célébration criarde de leur amour, continuait d'exploser au-dessus de moi, chaque éclat un écho moqueur de mon cœur en feu. J'ai regardé, engourdie, de nouveaux mots se former dans le ciel : « Nous ne faisons qu'un, pour toujours. » Une parodie tordue de la promesse qu'Adrien avait autrefois gravée pour moi.

J'avais toujours su qu'Adrien était inconstant. Ses passions brûlaient vite et fort. Je m'étais même préparée à l'éventualité qu'il puisse tourner la page, trouver quelqu'un d'autre après quatre ans de ma mort présumée. Une partie de moi, l'agent logique, comprenait. Quatre ans, c'est long. Les gens changent. La vie continue.

Je n'avais pas été une bonne épouse pendant quatre ans. Je n'avais pas été une bonne mère. J'avais été absente. Peut-être, me suis-je dit dans la ruelle sombre, qu'il méritait le bonheur. Il méritait une vie normale.

Mais pas avec Chloé. Jamais avec Chloé. Ma demi-sœur, l'ombre perpétuelle, convoitant toujours ce qui était à moi. C'était le péché impardonnable. La trahison ultime. Elle n'était pas juste un remplacement ; elle était une usurpation délibérée.

La dernière explosion de feux d'artifice s'est estompée, laissant le ciel nocturne immobile et vide, tout comme mon âme. La ville bourdonnait d'un lointain grondement de fête. Mais ici, dans la ruelle, seul le silence de mon désespoir demeurait.

Mon corps hurlait de protestation, mais une étrange et froide résolution s'est installée en moi. J'avais besoin d'un endroit pour me reposer, un endroit pour planifier. Et il n'y avait qu'un seul endroit que je connaissais. La maison d'Adrien. La source de ma douleur serait maintenant mon sanctuaire temporaire.

Je me suis traînée en arrière, chaque pas un témoignage d'une nouvelle et terrifiante indifférence. En approchant du domaine, une foule de jeunes fêtards impeccablement vêtus a débordé du portail, leurs rires résonnant dans l'air frais de la nuit. Ils étaient bruyants, exubérants, leurs visages rougis par l'alcool. Ils sentaient le parfum cher et les frissons bon marché.

L'un d'eux, un jeune homme aux cheveux gominés et au sourire arrogant, m'a repérée. « Regardez ce que le chat a ramené ! Une vraie prostituée ! », a-t-il bredouillé, bousculant ses amis. « Hé, combien pour un coup rapide ? » Il a sorti une liasse de billets, l'agitant de manière moqueuse.

Je l'ai regardé, mes yeux vides. Mon corps était une ruine, mais ma dignité, le peu qu'il en restait, était encore à moi de la défendre. J'ai repoussé sa main, les billets s'éparpillant sur le sol.

Son sourire s'est tordu en un grognement. « Oh, on est fière, hein ? Comme le disait le vieux, certaines personnes ont besoin qu'on leur apprenne une leçon. » Il s'est jeté sur moi, ses amis se rapprochant.

Mon entraînement a pris le dessus, un écho fantôme d'une vie que je croyais disparue. Des années de combat au corps à corps, d'esquive de coups, de retournement de l'agression d'un adversaire contre lui. Mes mouvements étaient maladroits, mon corps raide de douleur, mais la mémoire musculaire était là. J'ai esquivé un coup de poing sauvage, donné un coup de genou à un autre agresseur dans l'aine, et j'ai pivoté, utilisant leur élan pour créer une ouverture.

« Attrapez-la ! », a crié quelqu'un.

J'ai couru, l'adrénaline pompant dans mes veines épuisées. Ils ont enfourché leurs motos, les moteurs rugissant, une symphonie prédatrice dans la nuit. Les pneus ont crissé, les phares brillant dans ma vision périphérique.

Je me suis plaquée contre le mur d'un bâtiment, espérant les semer, mais la moto était rapide. Trop rapide. Elle m'a percutée par derrière. J'ai senti l'impact, un craquement brutal d'os et de métal, avant d'être projetée en l'air. Ma tête a heurté le trottoir avec un bruit sourd et écœurant. La douleur a explosé derrière mes yeux, puis l'obscurité.

Faiblement, j'ai entendu des voix. « Oh mon dieu, elle est morte ? » « On l'a frappée trop fort ! » « Qu'est-ce qu'on fait ? » « Appelez une ambulance ! Appelez la police ! »

Un faisceau de lumière a traversé l'obscurité, atterrissant sur mon visage. Mes paupières se sont ouvertes, ma vision floue. Mon corps était un poids de plomb, chaque centimètre hurlant.

« Attendez... n'est-ce pas... Alix Chevalier ? » Une voix de femme, basse et terrifiée.

« Non, c'est impossible ! Elle est morte il y a quatre ans ! », a répondu une autre.

« Non, non, c'est elle ! », a haleté la première femme. « La femme d'Adrien Morel ! Celle qui a disparu ! »

Un silence soudain est tombé sur la foule. Puis, une voix familière, tranchante d'irritation. « C'est quoi tout ce raffut ? »

Adrien. Et Chloé. Même Émile. Ils se tenaient au bord de la foule, leurs visages un mélange de curiosité et d'agacement, illuminés par les gyrophares d'une ambulance qui arrivait.

« M. Morel », a commencé un policier, « il semble que ce soit votre femme disparue, Alix Chevalier. Elle a été heurtée par une moto. »

Les yeux d'Adrien se sont écarquillés, puis se sont plissés. Il s'est avancé, se frayant un chemin à travers les badauds. Il m'a regardée, son visage un masque d'incrédulité.

« Non », a-t-il dit, sa voix froide, méprisante. « C'est impossible. C'est... c'est juste une sans-abri qui lui ressemble vaguement. Alix est morte. »

Émile, mon doux Émile, a tiré sur la main de Chloé. « Papa, c'est encore la dame folle ? Celle qui s'est dit être maman ? Ce n'est pas ma maman, n'est-ce pas ? Ma maman, c'est Chloé ! » Il a levé les yeux vers Adrien, ses yeux grands ouverts, cherchant confirmation.

Le regard d'Adrien s'est durci. Il s'est agenouillé à côté de moi, ses yeux scrutant mon visage en ruine. « Ce n'est pas Alix », a-t-il répété, sa voix dénuée d'émotion. « Alix n'aurait jamais cette apparence. Elle ne serait pas ici. » Il a repoussé une mèche de cheveux emmêlés de mon visage, ses doigts effleurant une cicatrice déchiquetée. « D'ailleurs », a-t-il ajouté, une provocation cruelle dans la voix, « Alix était belle. »

Mes yeux, déjà noyés de larmes, ont finalement cédé. Elles ont coulé sur mes joues, se mêlant au sang de mes éraflures. Mon monde s'est fracturé. J'ai vu son visage, le visage de l'homme qui avait juré de m'aimer pour toujours. Le visage de l'homme qui avait dit qu'il ne laisserait jamais rien me faire de mal.

Et je me suis souvenue de ses mots, prononcés tant d'années auparavant, murmurés contre mes cheveux : « Je te protégerai toujours, mon amour. Toujours. »

Tout n'était qu'un mensonge. Il était comme son père, et le père de son père. Toute une lignée d'hommes qui rejetaient les femmes quand elles n'étaient plus pratiques. Ma vision est devenue blanche, avalée par une obscurité dévorante.