La femme qu'il a laissée se noyer

Point de vue d'Alexandra Moreau :

J'ai vivement retiré mon téléphone, mon cœur battant la chamade. Le regard de Christian, perçant et interrogateur, était fixé sur moi. Il a fait un pas de plus, sa main toujours tendue.

« Ce n'est rien », ai-je dit, ma voix soigneusement neutre. Je devais le distraire, vite. J'ai jeté un coup d'œil vers la porte du bureau. « Écoute », ai-je murmuré, avec une intonation qui l'a fait tourner la tête vers le couloir, « Giselle. »

Son attention s'est détournée de mon téléphone pour se porter sur l'embrasure de la porte, sa posture changeant instantanément, tous ses sens en alerte. Juste à ce moment, Giselle est apparue, enveloppée dans un peignoir de soie, ses cheveux en un désordre soigneusement étudié. Ses yeux étaient grands, remplis de larmes non versées.

« Christian », a-t-elle gémi, sa voix à peine un murmure. « J'ai mal à la tête. Et ma jambe... elle me fait si mal. » Elle s'est appuyée lourdement contre le cadre de la porte, feignant de vaciller.

Christian a été instantanément à ses côtés, sa suspicion antérieure à mon égard complètement oubliée.

« Qu'est-ce qui ne va pas, ma chérie ? Ça va ? » Sa voix, si souvent froide et autoritaire, était maintenant empreinte d'une tendre inquiétude. Il a passé un bras autour d'elle, soutenant sa silhouette fragile.

J'ai regardé, un goût amer dans la bouche. C'était donc pour ça qu'il était souvent « indisponible », pourquoi il disparaissait parfois pendant des jours sans un mot. Il jouait le chevalier servant toujours protecteur pour la demoiselle en détresse qu'était Giselle. La prise de conscience a été un coup sourd dans ma poitrine. Il passait ses nuits à apaiser ses douleurs imaginaires, pendant que moi...

Mon esprit a dérivé vers une nuit, il y a des années. Une pluie torrentielle. Je l'avais appelé, ma voix tremblante. « Christian, j'ai besoin de toi. Je suis blessée. » Je saignais, seule, dans un fossé au bord de la route après une opération de sécurité ratée. Sa voix avait été sèche. « Alexandra, je suis occupé. Débrouille-toi. Tu es forte. » Je suis restée là pendant des heures, trempée et souffrante, jusqu'à ce qu'un de mes propres hommes me trouve.

Et encore plus loin, la pire nuit de ma vie. La nuit où j'ai perdu notre enfant. Je me précipitais vers un lieu, un faux enlèvement conçu pour piéger un de ses rivaux. J'étais enceinte à l'époque, une joie secrète que je ne lui avais pas encore partagée. La douleur m'avait frappée comme un coup physique, fulgurante et soudaine. Je l'avais appelé, le souffle court. « Christian, je... quelque chose ne va pas. Je dois aller à l'hôpital. » Il était avec Giselle à ce moment-là, la réconfortant après une quelconque offense sociale mineure. « Alexandra, tu sais à quel point cette opération est importante. Ne fais pas de drame. J'ai besoin que tu te concentres. » Le lendemain, je me suis réveillée dans une chambre blanche et stérile, notre enfant parti. Il n'avait même pas remarqué mon absence avant bien plus tard. Et moi, meurtrie et le cœur brisé, je ne lui ai jamais dit. À quoi bon ? Il ne s'en serait pas soucié à l'époque, et il ne s'en soucierait certainement pas maintenant.

Un sentiment pervers de soulagement m'a envahie. Dieu merci, je ne lui ai jamais parlé du bébé. Cela n'aurait été qu'une autre arme qu'il aurait pu ignorer, une autre parcelle de ma vulnérabilité qu'il aurait pu exploiter.

La vue du contact doux de Christian sur Giselle, ses murmures rassurants, était plus que je ne pouvais supporter. Mon estomac s'est retourné. Je devais sortir. Je me suis retournée pour partir, mais avant que je puisse faire un pas, Giselle a poussé un cri théâtral.

« Oh, non ! » a-t-elle crié, sa voix empreinte de panique. Elle a trébuché, ses jambes flageolant sous elle. Avec une flourish dramatique, elle s'est effondrée sur le sol juste devant moi, se tenant le genou. « Ma jambe ! Christian, ma jambe ! »

Christian, le visage un masque de fureur primale, m'a poussée sur le côté avec une force brutale. Mon épaule blessée a hurlé de protestation, une nouvelle douleur fulgurante déchirant les points de suture. J'ai haleté, tombant à genoux alors que la blessure se rouvrait, le sang chaud imbibant à nouveau ma robe.

« Alexandra ! » a rugi Christian, ses yeux brillant d'une lumière dangereuse. « Qu'as-tu fait ?! Comment oses-tu la toucher ?! » Il ne m'a même pas jeté un regard, son attention entièrement portée sur Giselle, qui pleurait maintenant de façon dramatique.

« Je ne l'ai pas touchée », ai-je étouffé, ma voix rauque de douleur et d'indignation. « Elle est tombée exprès ! Vérifie les caméras de surveillance, Christian ! »

Giselle, toujours au sol, a réussi un faible sourire mielleux à travers ses larmes.

« Oh, Christian, ce n'est rien. Alexandra ne voulait probablement pas. Elle est juste... contrariée. » Ses mots, dégoulinant d'une fausse magnanimité, ont enfoncé le couteau plus profondément.

« Contrariée ?! » La voix de Christian était tranchante. « Tu penses que lui donner un coup de pied dans la jambe, c'est être "contrariée", Giselle ? » Il a tourné son regard flamboyant vers moi. « J'ai vu ce que tu as fait, Alexandra. Ne le nie pas. »

Mes épaules se sont affaissées. L'épuisement était écrasant. À quoi bon ? Il ne me croirait jamais. Il avait déjà pris sa décision. J'ai regardé la tache sombre qui s'étendait sur ma robe, un rappel brutal de son indifférence.

Il a ensuite pris Giselle dans ses bras, la portant comme si elle était faite de verre filé. En passant devant moi, toujours à genoux sur le sol, ses yeux ont rencontré les miens. Ils étaient froids, durs et totalement dépourvus de tout ce qui ressemblait à l'homme que j'avais autrefois aimé.

« Ne pense même pas à quitter cette maison, Alexandra », a-t-il grondé, sa voix un murmure bas et dangereux. « Pas avant que je le dise. Je n'en ai pas fini avec toi. »

Le bruit de leurs pas s'est estompé dans le couloir, me laissant seule dans le bureau opulent et vide. La douleur dans mon épaule était maintenant un rugissement sourd, mais la douleur dans ma poitrine était bien pire.

« Madame Moreau ! » Madame Gable, la gentille gouvernante, s'est précipitée, son visage empreint d'inquiétude. « Votre épaule ! Vous saignez à nouveau ! Nous devons vous emmener à l'hôpital ! »

Juste à ce moment, mon téléphone a sonné. Je l'ai cherché à tâtons, mes doigts maladroits de douleur. C'était un numéro masqué. J'ai répondu, mon cœur se serrant encore plus.

« Madame Moreau, c'est au sujet de votre père. Les médecins disent que son état est... instable. Il vous demande. » La voix clinique à l'autre bout du fil a livré la nouvelle avec un détachement glaçant.

Mon père. L'homme qui m'avait vendue, métaphoriquement et presque littéralement, à Christian. L'homme qui était la source de tant de mes traumatismes d'enfance. Juste au moment où je pensais que les choses ne pouvaient pas empirer.

« J'y serai », ai-je dit, ma voix plate. Mes plans d'évasion, pour Adrien, devraient attendre.

Le trajet jusqu'à la maison de repos a été un flou de douleur et de rage contenue. Les murs blancs et stériles de sa chambre reflétaient la froideur de mon cœur. Il était là, une ombre pâle et flétrie de l'homme qui m'avait autrefois terrifiée.

« Alexandra », a-t-il sifflé, ses yeux s'ouvrant en vacillant. « Tu es venue. » Une larme manipulatrice a roulé sur sa joue. « Ma fille. Ma seule famille. »

« Arrête », ai-je claqué, ma voix dénuée de chaleur. « Ne fais pas semblant, Père. Tu ne t'es jamais soucié de moi. »

« Mais si ! Toujours ! » a-t-il insisté, tendant une main tremblante. « Ta mère... elle aurait voulu que nous soyons une famille. »

« N'ose même pas prononcer son nom », ai-je sifflé, mon corps tremblant d'une colère soudaine et violente. « Tu ne mérites pas de parler d'elle. »

Il a semblé surpris, puis ses yeux se sont rétrécis.

« Tu es comme elle. Têtue. Ingrate. » Il s'est jeté en avant, une force surprenante dans sa frêle silhouette. Mes yeux se sont écarquillés de choc alors qu'un éclat de métal a brillé dans sa main. Un petit coupe-papier orné. Il l'a brandi sauvagement, une attaque désespérée et pathétique.

J'ai réagi par instinct, des années d'entraînement prenant le dessus. J'ai dévié son bras, mais la lame tranchante a quand même entaillé mon poignet, une nouvelle ligne de douleur rejoignant la douleur lancinante de mon épaule.

« Maîtrisez-le ! » ai-je crié, alors que les aides-soignants se précipitaient, le maîtrisant avec une efficacité exercée. Une infirmière lui a rapidement administré un sédatif, et il s'est affalé sur le lit, ses yeux roulant dans leurs orbites.

Ma main gouttait du sang sur le sol blanc immaculé. La coupure était superficielle, mais le choc de sa trahison, de sa tentative désespérée de me faire du mal, m'a secouée jusqu'à la moelle. L'aide-soignant, voyant ma main tremblante, l'a prise pour de la peur.

« Ça va, Madame Moreau ? Il ne vous a pas fait trop mal, n'est-ce pas ? »

Mon regard est tombé sur le sol, où gisait le coupe-papier. Il était en argent, finement ciselé. Je l'avais déjà vu. Sur le bureau de Christian. C'était un cadeau de ma part, il y a des années, un gage de mon affection stupide. Un cadeau que je lui avais fait.

Un rire creux m'a échappé. Ce sont toujours ceux qu'on aime le plus qui nous blessent le plus profondément.