La femme fatale

"Bien sûr." Je ne peux m'empêcher de lui sourire en retour alors que je lui passe son verre. Après l'avoir pris, il hésite un instant, m'attendant visiblement. Je retourne chercher la bouteille de champagne. En me tournant, je commence à le maintenir en l’air. "De bas en haut !" Je porte un toast puis je prends une grande gorgée de la bouteille Bollinger.

Je regarde Carlson descendre tout le verre et ramasser la fraise. Je cueille le mien dans le bol débordant et prends une bouchée séduisante du fruit juteux. Il me regarde avec une telle vigueur alors que je m'appuie contre la commode qui tapisse le mur de notre chambre et que je gémis de pur plaisir face au goût piquant qui me remplit la bouche.

"Un autre?" Je demande en levant légèrement la bouteille pour lui faire signe.

Il secoue la tête et commence à plisser les yeux, visiblement pâle. Il reste assis, hébété, pendant un moment, et je me contente de regarder – l'intrigue filtre en moi alors qu'il s'efforce d'expliquer le sentiment soudain qui l'envahit. Il secoue la tête, essayant de se débarrasser de la soudaine nausée qui le frappe.

"L'alcool ne vous est pas déjà monté à la tête, n'est-ce pas ?" Je demande, le taquinant impitoyablement. Je sais exactement ce qui se passe. C'est moi qui suis conscient de la rapidité avec laquelle l'ajout à son champagne attaquera son système. Il me tend la main, non.

Sa main se pose soudainement sur sa poitrine alors qu'il s'agrippe à sa chemise d'une manière familière et me regarde avec cette confusion mortelle. Il ne peut pas parler, pas alors que le poison palpite dans son organisme, faisant de chaque partie de lui sa victime. Je sais, dans son esprit, il crie le pourquoi, le comment, l'aide, mais je reste là. Je ne bouge pas alors que Carlson me tend désespérément la main. Je reste à ma place, regardant se dérouler chaque dernière minute de sa vie. Je sais que si je ne le fais pas, je serai puni. Je vois la vie passer de ses yeux et je chéris que la mienne ait été sauvée grâce à cet acte cruel d'humanité.

Alors qu'il tombe, je prends mon temps pour attraper mon sac à main Prada et y chercher ma lime à ongles en métal. Je continue de l'ignorer alors que je me dirige vers le lit et m'affale au bout du lit. Je l'écoute commencer à marmonner pendant un moment, ses mots se mélangent et se fondent en un seul. Le poison infusé par la drogue fait effet et je commence simplement à inspecter mes ongles. Je vois une irrégularité imparfaite sur mon ongle de l'index gauche et je commence à le limer pour lui donner la forme parfaite. Je range une note mentale pour me faire une manucure-pédicure demain. Lorsque le lit bouge trop violemment, je lève les mains en l'air pour ne pas me poignarder accidentellement avec le bout pointu du dossier. Alors que les convulsions de Carlson augmentent, je me lève du perchoir au bout du lit, incapable de rester près de lui, dos à lui. Je me retourne et le regarde au milieu du lit. Il n'a plus conscience de moi, rivalisant pour mon corps ou mes réponses. Les toxines ont un contrôle total, le conduisant à une mort moins que paisible à chaque battement de son cœur.

Je peux voir son visage rougir tandis que le venin s'enroule autour de ses poumons, capturant chaque partie de lui afin de l'attirer vers une disparition lente et douloureuse. Je regarde dans un silence total, rendant presque hommage à la tâche qui m'a été confiée. Une fois qu’il commence à se calmer, je surveille tout signe de survie miraculeuse. Quand je remarque que sa poitrine ne bouge pas avec l'expiration, j'avance. Mon cœur bat lentement, le frisson de la tuerie est prêt à exploser d'adrénaline dans mon corps. Ses yeux sont écarquillés, ses pupilles dilatées, le blanc de tous deux est taché de rouge. Je rampe à côté de lui, redresse son col pendant que je refais ses boutons et me penche pour un dernier acte : embrasser son chèque. Alors que mes lèvres se posent contre sa joue, je sens la chaleur durable sur sa peau. C'est une sensation à laquelle je me suis habitué. Ce premier baiser, celui qui a suivi leur fin fatale, celui qui est le dernier à croire qu'il est toujours un être humain et non un cadavre.

C'est ma carte de visite – la marque d'une Femme Fatale. Je tue puis je pars, mais pas après avoir laissé une dernière trace. Carlson Matthews n'est pas différent des nombreux hommes qui l'ont précédé. Je suis un maître du déguisement, c'est dans mes veines. C'est qui je suis, ce qu'on m'a appris à être. Alors que je m'assois, regardant le rouge à lèvres qui tache sa joue, je sais que je dois partir. Il n’était qu’une pitoyable victime parmi d’autres dans un plan bien plus pervers.

Le meurtre ne me dérange généralement pas. C'est le désordre que je dois laisser derrière moi qui me dérange – le cadavre, les preuves incriminantes, un autre mort à ajouter à ma liste de victimes. Je cause le désordre, je ne le nettoie pas. C'est l'une des rares choses dont je dois me souvenir. Après tout, les Abbiatis ne doivent jamais se salir les mains avec les conséquences.

Je descends du lit, m'éloigne du cadavre de Carlson et remets ma robe. Je le remonte sur mon corps et je le ferme. Je prends mon dossier, le jette dans ma pochette et regarde autour de moi en m'assurant de ne laisser aucun effet personnel. Je refuse de regarder Carlson en partant, mais je prends une autre fraise alors que je me dirige vers la porte.

Alors que je me promène dans le couloir, je sors mon téléphone portable, j'appuie sur le numéro abrégé deux et je pose le téléphone contre mon oreille. J'atteins l'ascenseur et j'appuie sur le bouton au moment où la voix de mon frère répond.

"Dites-lui que c'est fait." Mon commentaire va droit au but. Après tout, le travail est terminé ; Je n'ai pas besoin de donner autre chose que ça. Alors que l'ascenseur arrive, je laisse un petit sourire orner mes lèvres. "À quelle heure est le dîner ?"