La Douce vengeance de l'héritière

Damon esquissa un sourire discret.

Chloé demeura silencieuse un moment, puis, se souvenant de ce que Lance avait dit plus tôt, se tourna vers l’aïeule :

— Madame, j’ai des choses à régler. Dans quelle chambre êtes-vous ? Je viendrai vous voir ensuite.

— Là-bas, tu vois cette porte ? La prochaine fois, tu pourras entrer par ici, répondit-elle en montrant du doigt, une lueur malicieuse au fond des yeux.

Puis elle ajouta :

— Échangeons nos numéros. Oh, mais je n’ai pas mon téléphone…

Hannah, non loin, chercha aussitôt dans sa poche et s’avança, portable à la main.

— Madame…

Un simple regard de la vieille femme suffit. Hannah comprit et recula.

— Damon, fais-le avec ton téléphone, dit-elle.

Il fronça légèrement les sourcils, mais sortit quand même un appareil noir de sa poche. Il laissa Chloé dicter son numéro, l’enregistra puis rangea l’appareil.

Son regard glissa de nouveau sur la jeune femme, fine et pâle. Il retira sa veste d’un geste et la posa sur ses épaules.

Une chaleur mêlée d’un parfum frais l’enveloppa aussitôt. Le tissu gardait la trace de son corps.

— Mets-la, il fait frais, dit-il d’un ton neutre en la fixant calmement.

Le cœur de Chloé se réchauffa, ses yeux s’humidifièrent malgré elle. Elle ne s’attendait pas à recevoir cette attention d’un inconnu.

Mais au bout de quelques secondes, elle retira la veste et la lui tendit.

— Merci, mais ça ira. Je vais retourner dans ma chambre. Si je garde ton manteau, ce sera compliqué de te le rendre.

— Quelle corvée… répliqua Damon avec un demi-sourire. Tu ne viens pas de dire que tu allais tenir compagnie à ma grand-mère, ou c’était juste pour paraître polie ?

Chloé le regarda, surprise, avant de secouer la tête.

— Non, je viendrai vraiment.

Elle lui remit la veste, inclina légèrement la tête et s’éloigna vers la gauche.

Damon resta planté là, suivant du regard sa silhouette mince mais résolue jusqu’à ce qu’elle disparaisse. Une lueur particulière brilla dans ses yeux sombres.

— Damon…

La voix de la vieille dame le tira de ses pensées. Il se tourna vers elle.

Elle souriait.

— Qu’y a-t-il, grand-mère ?

Son regard se fit plus sévère, presque réprobateur.

— Tu es idiot, ou quoi ? Va la raccompagner.

Damon resta immobile, les yeux fixés sur la silhouette droite et décidée de Chloé qui s’éloignait. Sans prévenir, la vieille dame derrière lui lui donna une tape sèche sur les fesses. Son grand corps se raidit aussitôt.

Il avait toujours détesté qu’on le touche. À vingt-huit ans, se faire gifler ainsi par une vieille femme le prit totalement au dépourvu.

Derrière eux, Hannah éclata d’un petit rire étouffé.

— Allez, dépêche-toi ! Tu veux que je fasse une attaque, ou quoi ? lança la vieille, indifférente à sa réaction.

Damon passa une main fine sur sa tempe, l’air las.

— Oui, grand-mère, répondit-il sans conviction.

Pendant ce temps, Chloé franchissait seule la porte de la chambre d’hôpital.

Lance s’y trouvait déjà. Il était debout près de la fenêtre, de dos, vêtu d’un uniforme gris impeccable. Mais il avait retiré sa veste, et il ne portait plus qu’une chemise blanche. Cette simplicité ramenait à l’esprit de Chloé le souvenir du jeune étudiant élégant qu’il avait été, toujours droit dans sa chemise claire. Mais ce temps-là appartenait au passé : l’homme devant elle n’avait plus rien du garçon d’autrefois.

Elle évita de le regarder et alla s’asseoir directement auprès du lit.

Ayant perçu sa présence, Lance se retourna.

— Où étais-tu passée ? demanda-t-il.

Chloé resta muette, les yeux rivés au matelas.

Il reprit :

— Je t’ai bousculée tout à l’heure, j’étais pressé… je m’excuse.

Sa voix était douce, presque tendre, comme si la froideur de son attitude quelques instants plus tôt n’avait été qu’une illusion.

— Ce n’était pas ma faute, répondit Chloé sèchement. Elle ne comptait pas se laisser accuser.

Lance baissa le regard. L’excuse sincère qu’il semblait vouloir offrir se transforma en un sourire teinté de sarcasme.

— Tu sais ce que Keira a dit ?

Chloé leva les yeux vers lui. Son regard à lui était chargé de déception.

— Elle a affirmé que c’était de sa faute, qu’elle n’avait pas bien tenu la tasse. Elle prenait ta défense. Toi, au lieu de ça, tu refuses toute responsabilité. Chloé, tu as changé…

Les yeux de la jeune femme s’assombrirent, passant de la surprise à la désillusion, puis à une froide indifférence. Elle détourna la tête vers la fenêtre et un sourire mince, amer, étira ses lèvres.

— Dis-moi, Lance, ça fait combien d’années qu’on se connaît ?

Il hésita un instant avant de répondre :

— Huit ans.

Chloé rit, un rire bref et désabusé. Huit années, et la confiance qu’elle croyait inébranlable n’avait tenu à rien. Elle n’avait pas besoin d’un homme aussi faible.

Elle se leva d’un bond et le fixa droit dans les yeux.

— Lance, annulons nos fiançailles.

Sa voix claqua, ferme et sans appel. Un éclair de stupeur traversa le visage de Lance.

— Pourquoi t’étonner ? reprit-elle. Depuis que tu as sauvé Keira, ou même avant, ton choix était déjà fait, non ?

Lance resta figé quelques secondes, partagé entre mille émotions, puis il retrouva son calme apparent.

— Chloé, je suis désolé. Peut-être que rompre est la meilleure solution. Si nous continuons ainsi, je finirai par te blesser encore davantage… pour protéger Keira.

Les doigts de Chloé se crispèrent, mais son regard resta glacial.

— Protéger Keira ? Alors, toute ta confiance en moi n’était qu’un mensonge ?

Une lueur de conflit traversa les yeux de Lance.

— Keira est trop naïve, trop fragile… Et toi, Chloé… tu es trop distante, trop forte.

Chloé fixa Lance sans un mot, puis éclata d’un petit rire sec, presque grinçant. Ce son mordant trahissait un sarcasme glacial, mais au fond d’elle, elle se sentait ouverte en deux. Alors voilà, son aplomb était donc le problème ? Jolie manière de le dire.

Est-ce qu’affirmer les choses faisait forcément d’elle la coupable, l’agresseuse ?

Ses paroles avaient heurté Chloé comme une lame en plein cœur.

— Chloé…

Lance, mal à l’aise, avança la main comme pour l’apaiser, mais elle se déroba aussitôt.

— Ne m’approche pas ! cria-t-elle en repoussant son geste.

Elle releva lentement la tête. Ses yeux éteints, son rictus froid et moqueur composaient un masque cruel où se devinaient pourtant une douleur brute et un goût de fin définitive.