La Chute d'un Médecin, l'Ascension d'une Reine de la Mafia

Point de vue d'Elara :

« Docteure Falcone, en êtes-vous certaine ? Ce poste exige un isolement complet. C'est... un engagement. » La voix de mon Chef de service était tendue d'inquiétude professionnelle au téléphone.

« J'en suis certaine », ai-je dit, ma propre voix me paraissant lointaine. « J'en ai besoin. »

J'ai raccroché avant qu'il ne puisse poser d'autres questions. J'avais mis en marche le premier rouage de ma disparition.

Rentrer dans notre appartement de luxe sur la Corniche, c'était comme entrer dans un mausolée. C'était froid, opulent et mort. Chaque surface brillante reflétait une femme que je ne reconnaissais plus.

J'ai commencé par le salon. La première photo que j'ai prise était celle de notre mariage. Emilio, d'une beauté foudroyante dans son smoking sur mesure, ses yeux brûlant d'un feu que j'avais pris pour de l'amour. Et moi, la parfaite épouse de mafieux, la fierté de la famille Falcone.

Ma main s'est crispée et le verre a éclaté, me coupant la paume. Je n'ai rien senti. J'ai balayé le cadre de la cheminée, puis le suivant, et le suivant. Le bruit du verre brisé était la seule chose qui semblait réelle.

Avec une rage silencieuse et méthodique, j'ai fait mes valises. Pas mes vêtements, pas les bijoux qu'il m'avait achetés. J'ai emballé mes livres. Mes revues médicales. Un petit médaillon en argent terni de ma grand-mère. J'ai emballé les morceaux d'Elara Falcone qui avaient été ensevelis sous le poids d'être Elara Moretti.

J'ai envoyé trois cartons à ma cousine, Ayla. Elle était avocate – la *consigliere* non officielle de la famille Falcone – et la seule personne au monde en qui j'avais confiance.

Emilio est rentré la nuit suivante, bien après minuit. L'odeur m'a frappée avant même qu'il ne parle. C'était un parfum floral, doux et écœurant. Le parfum d'Inès. Il s'accrochait à la laine de son costume comme un aveu bon marché.

Il n'a pas semblé remarquer mon silence. Il a juste souri, ce sourire charismatique et prédateur qui me faisait autrefois fondre.

« Je t'ai apporté quelque chose, cara », a-t-il dit en sortant une petite boîte élégante de sa poche.

Il l'a ouverte. À l'intérieur se trouvait un flacon en cristal rempli d'un liquide ambré.

C'était exactement le même parfum. Celui qu'Inès portait. Celui auquel j'étais mortellement allergique.

Une vague de vertige m'a submergée. Il ne se souvenait même pas. En quatre ans de mariage, il avait oublié le détail le plus fondamental, le plus vital sur sa propre femme.

Je n'ai pas crié. Je ne le lui ai pas jeté à la figure. Je l'ai regardé droit dans les yeux.

« Je veux un enfant, Emilio », ai-je dit, ma voix dangereusement calme. « Maintenant. Je veux un héritier pour la famille Moretti. »

Il a cligné des yeux, décontenancé par ma demande. « Elara, on en a déjà parlé. Ce n'est pas le bon moment. C'est trop dangereux. » Son téléphone a vibré sur le comptoir. Il y a jeté un coup d'œil, son attention se détournant immédiatement. « Je dois prendre cet appel. »

Il est allé dans l'autre pièce. J'ai entendu sa voix baisser, devenir douce. J'ai entendu le faible son du rire d'un enfant.

Mon estomac s'est noué. J'ai ouvert mon ordinateur portable, mes doigts volant sur le clavier. Un nom. Une ville. Il m'a fallu moins d'une minute pour les trouver. Des profils de réseaux sociaux cachés, verrouillés pour tout le monde sauf quelques privilégiés. Des photos d'Emilio dans un parc avec Inès et un petit garçon nommé Léo. Une fête d'anniversaire. Un voyage à la plage. Aimées et commentées par des gens de notre cercle. Des associés. Même la femme d'un de ses capos.

Ce n'était pas un secret. C'était une blague. Et j'en étais la chute.

Une violente nausée m'a fait courir aux toilettes. Je me suis agrippée au marbre froid du lavabo, mon corps secoué de spasmes. Mais c'était plus que du dégoût. C'était une sensation que je n'avais jamais eue auparavant, un étrange bourdonnement électrique au plus profond de mon ventre.

Une étincelle d'espoir impossible et terrible s'est allumée dans les ruines de mon cœur.

Une heure plus tard, dans le silence stérile des toilettes d'une pharmacie de garde, je fixais un petit bâtonnet en plastique.

Deux lignes roses.

J'étais enceinte de six semaines de l'héritier légitime des Moretti.