Johnny Leggy: A literary comic

03

La guerre

La guerre, partie de bière. On est seul, comme devant, et en même temps uni, unis, par la seule force de la trouille et du courage réunis, dont il faut bien se sentir béni.

Avec les gars, Johnny a éclusé des tonneaux, des barils entiers à attendre que le coup de feu soit donné. Gonflette et picole au programme. Six semaines que ça dure ! et ils crèvent de crever l’abcès. Le baptême du feu, comme tout le monde dit, comme un dépucelage : faudra bien y passer !

Les ordres, ça se donne, les ordres, ça se prend ; les ordres, ça se paie. Il sait bien ça, Flaggy comme on l’appelle, le Sergent-chef qu’a six mois de moins que Johnny, mais qu’a bien sa tête sur ses épaules comme dit le Capitaine.

Pendant qu’on vide les dernières boîtes, Johnny fait son sérieux en souriant un peu. Il pense : à la mission demain, au matériel, aux risques et à tout ce qu’on ne sait pas ou qu’on ne veut pas savoir.

Il n’y a que l’action que l’intéresse. En fait : il n’y a que l’idée de l’action qui l’intéresse.

Johnny fait corps avec sa troupe, chef en second. On est tous venus pour ça, alors en attendant on tue le temps.

On est arrivé avec nos grandes idées, nos rêves de monde moins pourri, et les plus pauvres d’abord, nous tous quelque part. Mais devant les copains et les instructeurs, on a joué les durs, alors maintenant c’est plus l’heure de se dégonfler.

Demain, on part à Peshawar, un grand nom de rien. Et déjà, on voit le truc comme une grande virée dans le désert, avec le sable, le vent, l’horizon sans bornes, les chameaux, les véhicules crevés, brûlés sur le bas-côté.

Quelque chose de cool. Quelque chose de lunaire, et vrai. Quelque chose à reconstruire, et d’abord à finir de défendre.

Musique au vent, drapeau au capot, on est comme on sera les champions, les sauveurs de ce monde merdique.

Quand on croise des types, on ralentit, on scrute, on arme la mitrailleuse du toit. On ne rigole pas. On contrôle les papiers, on demande où ça va, ce que ça fait, pourquoi ça le fait, si pour ça y a bien tous les papiers. On fait la police.

Mais on craint pour notre peau aussi. Faudrait être con pour pas voir que les squelettes nous détestent, qu’en tout cas ils se méfient de nous.

Au-devant, un camion a explosé, ça en a fait le bruit par derrière la colline, et une colonne de fumée tordue par le vent s’élève vers le ciel jaune. C’est quoi ce pays où même le ciel a la couleur du sable ? Ici, le désert donne sa couleur à tout : c’est un pays pourri, et même si l’Histoire un jour a dit le contraire.

Le coéquipier qui se tient à la mitrailleuse se penche hors de son cagibi, pour regarder par-dessus le camion et la route encombrée des autres tanks et des voitures qui n’ont rien à faire là. Tout le monde est un peu arrêté, énervé devant ce merdier. Comment qu’on fait ?

Quand ça canarde sur la gauche. Johnny se penche pour épauler son M16, le chauffeur se replie sur son levier de vitesse en sursautant sous les balles qui entaillent les vitres blindées.

Johnny va pour mieux voir. Il est le chef d’unité, alors il doit bien repérer l’ennemi pour donner ses ordres. Quand un bruit sourd arrive du cagibi dans lequel est assis le mitrailleur.

Johnny a les oreilles qui saignent. Il n’entend plus rien, se secoue, regarde le chauffeur qui a pris un éclat dans la gorge, tremblote et pisse le sang comme de l’huile. Johnny attrape la radio : « May Day ! May Day ! On a été touché ! » Les jambes brûlées du mitrailleur s’écroulent dans un bruit de bûches sur la galerie arrière.

Les gars hurlent derrière. Fou de panique l’un d’entre eux sort et tire au hasard. Derrière une Mercedes, Johnny voit encore d’autres types qui l’alignent avec des kalachnikovs, et le gars s’effondre au bout de deux mètres, sans même avoir tourné son arme du bon côté.

Johnny entend comme un sifflement éteint, puis un flash et tout pète autour de lui.

C’est fini. Noir complet. Pire qu’un jeu vidéo. Le son tressaille, et s’éteint aussitôt.

Il ne sent plus que la fumée, la poudre, le sang chaud.