Je ne suis plus une ébauche : je m'élève

J'ai payé le chauffeur de taxi, mes mains maladroites avec les billets, mes yeux fixés sur la voiture de Damien. Je me suis glissée dehors, resserrant mon grand foulard autour de mon visage, et je me suis cachée derrière une rangée de voitures garées, mon cœur battant un rythme frénétique contre mes côtes. Damien se tenait près du trottoir, le regard fixé sur les portes automatiques du terminal. Il avait l'air différent. Dans l'attente. Presque... vulnérable. Une pointe de quelque chose de froid et de vif s'est tordue dans mes entrailles. Il n'avait jamais eu cet air-là pour moi.

Puis, les portes se sont ouvertes, et elle est apparue. Une vision dans une robe d'été blanche et fluide, ses longs cheveux blonds tombant en cascade dans son dos comme une chute de soie. Elle se déplaçait avec une grâce éthérée, une délicate poupée de porcelaine. Mon souffle s'est bloqué. Le visage de Damien, habituellement un masque de stoïcisme, s'est instantanément adouci. Un sourire sincère, un de ceux que j'avais rarement vus, s'est étalé sur ses lèvres. Il s'est avancé vers elle, les bras ouverts.

Elle a couru dans ses bras, son rire léger et aérien, comme des carillons. Il l'a serrée contre lui, enfouissant son visage dans ses cheveux, puis il l'a embrassée. Un baiser long, tendre et passionné qui parlait d'un désir profond et d'une affection immense. Mes genoux ont fléchi. Le monde a basculé sur son axe. Ce n'était pas juste un baiser ; c'étaient des retrouvailles. Une réclamation. Et j'étais le témoin de ma propre disparition.

Puis elle s'est reculée, les yeux pétillants, et j'ai vu son visage clairement. Mon sang s'est glacé, se transformant en glace dans mes veines. Ma vision s'est brouillée. Ce n'était pas possible. Pas elle. Alba. Alba Dubois. Ma demi-sœur. La seule personne dont l'existence même était une blessure constante et purulente dans ma vie.

Une vague amère de souvenirs m'a submergée, une douleur familière au fond de ma poitrine. Ma mère, ma belle et vibrante mère, était morte dans un accident de voiture quand j'avais dix ans. Mon père, consumé par la culpabilité et le chagrin – c'est lui qui conduisait – s'était rapidement remarié. Pas par amour, mais par commodité, je le savais maintenant. Il avait épousé la mère d'Alba, son ancienne maîtresse. Une femme qu'il voyait en secret même quand ma mère était en vie.

Il avait essayé de raconter une histoire, un mensonge immonde selon lequel Alba était sa fille biologique, et que ma mère était en quelque sorte responsable de son infidélité. Mais je n'étais pas stupide. Même à dix ans. Je savais que c'était ma mère qui avait l'argent, les relations familiales qui avaient bâti son empire commercial naissant. Elle l'avait aimé farouchement, tout sacrifié, même sa vie, pour lui. Et lui, avec son héritage encore chaud dans sa poche, l'avait utilisé pour élever sa maîtresse et sa fille intrigante.

Alba. Elle était l'incarnation de tout ce que je détestais dans ma famille brisée. Une manipulatrice experte, jouant toujours la victime innocente, trouvant toujours un moyen de se faire briller en éteignant ma lumière. L'idée de Damien, mon Damien, l'aimant elle, me donnait la nausée. C'était une blague cosmique, une cruelle ironie du sort qui se moquait de chaque once de douleur que j'avais endurée.

Je me suis mordu la lèvre inférieure si fort que le goût métallique du sang a rempli ma bouche. La douleur physique n'était qu'un battement sourd comparé à la douleur atroce dans ma poitrine. Damien a pris les bagages d'Alba, un bagage à main de créateur qui semblait incroyablement léger. Il a passé son bras autour de sa taille, la tirant possessivement contre lui. Ils se sont dirigés vers une voiture qui attendait, un tableau d'affection parfaite et sans effort. Je l'ai regardé lisser une mèche de cheveux rebelle de son visage, ses doigts s'attardant, son regard tendre. Cette tendresse. Il ne m'avait jamais regardée avec une dévotion aussi ouverte et sans défense. Jamais.

Mon cœur avait l'impression d'être serré dans un étau, chaque battement une nouvelle vague d'agonie. Je ne pouvais plus respirer. Pourtant, une fascination morbide me tenait captive. Je les ai suivis, une ombre silencieuse, alors qu'ils s'éloignaient. Mon propre taxi, miraculeusement toujours là, s'est arrêté à côté de moi. « Suivez-les », ai-je réussi à articuler, la voix rauque.

Nous avons suivi la voiture de Damien à travers les rues sinueuses de Paris. Je les regardais, leurs silhouettes claires à travers les vitres teintées. Il la touchait constamment, sa main sur son genou, sa tête se tournant de temps en temps pour lui murmurer quelque chose qui la faisait rire. C'était une démonstration d'intimité suffocante, un contraste frappant avec le confort désinvolte qu'il m'avait offert.

Soudain, une cacophonie de pneus crissants, un fracas assourdissant, puis le bruit écœurant de métal broyé ont rempli la nuit. Devant nous, à une intersection animée, un carambolage venait de se produire. Mon chauffeur de taxi a freiné brusquement, mais c'était trop tard. Nous avons été pris dans la réaction en chaîne, un impact violent me projetant en avant. Ma tête a heurté le tableau de bord avec un bruit sourd et écœurant. Une douleur fulgurante a explosé derrière mes yeux, et une chaleur a coulé sur mon front. Du sang.

À travers le brouillard de la douleur et le sifflement dans mes oreilles, j'ai vu la voiture de Damien, miraculeusement intacte, arrêtée juste au-delà de l'épave principale. Il est sorti de la voiture, rapidement, prudemment. Mon cœur a fait un bond. Il venait pour moi, pour nous.

Mais non. Il n'a même pas jeté un regard dans ma direction. Il s'est précipité aux côtés d'Alba, l'extrayant doucement du siège passager. Il l'a tenue contre lui, la berçant comme si elle était faite de verre fragile. Son visage était marqué d'une inquiétude brute, ses yeux la scrutant à la recherche de blessures, ses lèvres murmurant des paroles rassurantes. Il a embrassé son front, son contact infiniment doux. « Tu es blessée, mon amour ? » ai-je entendu, ou peut-être imaginé, lui demander.

Mon taxi, froissé et fumant, n'était qu'à quelques mètres. Le chauffeur était inconscient, affalé sur le volant. J'étais piégée, ma portière bloquée, ma tête lancinante. J'ai regardé, impuissante, Damien tenir Alba, puis commencer à l'éloigner du chaos, vers la périphérie de la scène de l'accident. Il m'abandonnait. Encore.

Juste au moment où ils passaient devant ma voiture accidentée, Alba, les yeux s'ouvrant en papillonnant, a levé les yeux vers Damien. « Damien », a-t-elle murmuré, sa voix faible, « tu... tu as vu quelqu'un de familier ? » Son regard, feignant l'innocence, s'est porté sur ma voiture, comme si elle ne m'avait pas vue plus tôt.

Les yeux de Damien, froids et indifférents, ont rencontré les miens à travers la vitre brisée du taxi. Mon visage était strié de sang, mes cheveux en désordre, mes yeux grands ouverts de terreur et d'incrédulité. Pendant un instant, un bref instant, j'ai cru voir une lueur de reconnaissance, peut-être même une pointe d'hésitation.

Puis, son regard s'est durci. Il a détourné les yeux, son bras se resserrant autour d'Alba. « Non, mon amour », a-t-il dit, sa voix plate, dénuée de toute chaleur. « Juste... une passante sans importance. Quelqu'un de complètement insignifiant. »

Ses mots, prononcés avec une finalité glaçante, ont été le coup le plus cruel. Ils se sont abattus sur mon cœur déjà brisé, me laissant froide et complètement seule dans l'épave.